Долгое путешествие на Юг.
Шрифт:
— Эй, творитель! Или творец? Или творяк? — с брезгливой миной на лице подобрав какую-то валяющуюся возле фургона палку, Димон небрежно постучал по грязному сапогу валявшегося в фургоне тела хозяина. — Вставай, подымайся работный народ.
— А также строительный, творительный и алкоголелюбивый, — брезгливо поморщившись, добавил Сидор подходя поближе.
— Фу! — передёрнуло его от отвращения. — Ну и запах. Что за дрянь они здесь пьют. И явно тут не литра выпита, — с брезгливой миной на лице кивнул он на создателя
— Две, — уверенно заметил Димон. — Не меньше!
— И насколько? — равнодушно посмотрел на него Сидор. Он расстроился. Вечер пропал из-за какого-то алкоголика.
— Хочешь поспорить? — весело посмотрел на него Димон. — Спорю на три литра. Чтоб дойти до такого скотского состояния, местного пойла меньше не выпьешь.
— Две, — возразил Сидор. — Точнее два литра. Не больше
— На что? — оживился Димон.
— Не спорь, — хриплый, едва внятный голос, раздавшийся с кучи сена внутри фургона, прервал разгорающийся спор. — Всё одно проспоришь.
Хозяин тела, а никем иным поднявшая голову из копны сена пьяная личность быть просто не могла, высунулся из фургона и, не раскрывая глаз, закачался в проёме задней стенки фургона. Так и не посмотрев на них, он судорожно пошарил где-то у себя за спиной.
— На! — не глядя, пьяница протянул Димону найденную где-то в сене бутылку. — Проверь снизу, — добавил он, и свалился обратно на охапку сена, так и не открыв глаза.
Взяв бутылку из безвольной руки пьяного, Димон перевернул её донышком верх и, неожиданно выругавшись, отстранил чуть в сторону:
— Полная, — раздражённо выругался он.
— Один литр, — разочарованным голосом прочитал он цифры на дне бутылки, когда всё её оставшееся содержимое окончательно выливалось на землю.
— Ну, — протянул он, задумчиво глядя на тело. — Благодарю. Что ещё можно сказать, сивуха! — хмыкнул он. — Классическая картина алкогольного отравления.
— Благодарить надо бы повесомее, — невнятно буркнуло бездвижно лежащее в фургоне тело.
— Ого! Оно, однако, ещё и разговаривает, — насмешливо заметил Сидор, с интересом продолжая рассматривать фургон.
— Эй, тело! — пихнул он сапогом торчащую из фургона безвольную ногу. — Ты разговаривать то хоть могёшь, творец! — снова стукнул он по всё той же многострадальной ноге.
— Ещё раз стукнешь, дам в глаз, — донеслось откуда-то из глубины фургона.
— Грозен, — насмешливо кивнул Димон, глядя на лежащего перед ними алкаша. Тот, казалось, не способен был пошевелить и пальцем.
— Оно может, — с глубокомысленным видом согласился с ним Сидор, весело глядя как в фургоне вяло зашевелилось тело. — Оно ж творец. А творцы, они все такие. Коль что не так, сразу в глаз. Вот возьми, к примеру, нашего обозного творца Рима-кузнеца. Творец? Творец! А какие кулаки?!
— Ну, тогда я боюсь, —
— И я боюсь, — согласно кивнул тот головой с самым серьёзным видом. — Раз боишься ты, значит, боюсь и я. Мы с тобой как два сапога пара. Мы оба два боимся.
— Но вот если бы ты не боялся, — начал он дальше развивать интересную тему, — то и я бы тож…
— О, Господи! — со стоном из телеги наконец-то показалась взлохмаченная голова вместе с остальными частями тела. — Ну, чего вам надо? — жалобным голосом поинтересовалась голова, глядя на них мутным, безсмысленным взглядом и дыхнув в их сторону жутко удушающим, удивительно вонючим перегаром.
— Хозяина нада, — постучал по деревянной обшивке фургона Сидор. — У нас к нему дела есть, аднака, — по-дурацки улыбаясь, пощелкал он пальцами перед безсмысленно глядящим куда-то в пространство перед собой телом.
— Моя хозяина, — выдохнуло тело густую волну перегара в их сторону и рухнуло обратно в фургон. — Говорите что надо и проваливайте, — донеслось из фургона.
Неожиданно правильная, грамотная речь, на фоне того, что они видели перед собой, вызывала некоторую оторопь.
— Слышь, хозяин, — насмешливо переглянувшись с Сидором, начал Димон. — Нам твои фургоны понравились. Не продашь ли парочку?
— Не продаётся, — буркнуло тело, даже не шевельнувшись в ответ на речь Димона.
— А чего тогда выставился на торгах? — полюбопытствовал Сидор. — Чего комедь сегодня на рынке устраивал.
— Хотел заказов набрать на будущее, да не получилось, — вполне внятно буркнуло тело.
— Ну а если мы тебе закажем, когда сделаешь?
— Сколько? — неожиданно подскочило до того безвольно лежащее тело.
— А сколько сможешь? — перевёл в практическую плоскость разговор Димон.
— Любое количество, — уверенно заявил мужик, глядя на Димона дико горящими от возбуждения глазами.
— Ага, — хмыкнул Сидор, с интересом рассматривая явление чуда. — Остаётся только выяснить точные сроки производства одного фургона, тогда и поговорим.
— Неделя! — мгновенно откликнулся хозяин. — За неделю один фургон сделаю точно.
— У-у-у, — разочарованно протянул Димон, невольно брезгливо отстраняясь от пахнувшего в его сторону густого сивушного запаха. — Неделя не пойдёт, — с сожалением покачал он головой. — Слишком долго.
— А куда вы торопитесь? — удивлённо уставился на них мастер, недоумённо переводя взгляд с одного на другого. — Или вам что, надо много?
— Штук сто, для начала, — сердито бросил Сидор, разворачиваясь и собираясь уходить.
— Стоять, — мёртвой хваткой схватил его за рукав мастер. — Сделаю. За неделю сделаю. Все сто. Только в таком случае мне нужен задаток.