Дорога Короля
Шрифт:
— А может, лучше к Краю? — предложила она. — Там тепло…
— Нет.
— И вообще, что толку убивать тролля? Ну, убьешь ты его и что получишь?
— Мертвого тролля. В этом весь смысл. Кроме того, вовсе не обязательно его убивать. Главное — победить. Мы будем биться, как мужчина с… троллем. Если я этого так и не попробую, мой отец перевернется в своем погребальном холме.
— По-моему, ты говорил, что именно твой отец выгнал тебя из родного племени, когда тебе было всего одиннадцать?
—
Лошадь приблизилась. Коэн ухватился за луку седла и наконец-то выпрямился.
— И ты собираешься биться с троллем?! — хмыкнула лошадь.
Коэн пошарил в котомке и вытащил мешочек с табаком. Ветер яростно вгрызался в его спину, пока он сворачивал новую тощую самокрутку.
— Собираюсь, — наконец ответил Коэн.
— И ты тащился в такую даль только ради этого?
— Пришлось, — откликнулся Коэн. — Когда ты последний раз видела мост, под которым жили бы тролли? Когда я был молод, таких мостов были сотни, тысячи. А теперь троллей больше в городах, чем в горах. Жиреют там, тепло им, хорошо… Неужели мы за это сражались? Все, хватит разговоров, поехали.
По зажатой между высоких гор долине, среди снегов, бурлила мелкая, предательская речушка, через которую был перекинут мост. Вот в таких-то местах и живут…
Из-за парапета вылетела серая фигура и неуклюже приземлилась прямо перед лошадиным носом. Фигура угрожающе взмахнула дубиной.
— Ага! — громко взревела она.
— Ого, — удивилась лошадь.
Тролль растерянно мигнул. Даже зимой, в самые лютые морозы, проводимость кремниевого мозга тролля крайне невысока. Только спустя некоторое время тролль сообразил, что в лошадином седле никого нет.
А потом тролль еще раз мигнул, поскольку неожиданно ощутил, как ему в загривок уперлось острие ножа.
— Привет, — раздался рядом с его ухом чей-то голос.
Тролль сглотнул. Очень осторожно.
— Слушай, — забормотал он, — это же традиция… На таком мосту человек просто обязан столкнуться с троллем. Кстати, — добавил он, когда до его головы наконец доползла очередная мысль, — а как так вышло, что я не услышал, как ты ко мне подкрадываешься?
— Потому что я очень хорошо умею подкрадываться, — пояснил старик.
— Точно, — подтвердила лошадь. — За всю свою жизнь он столько раз подкрадывался — ты столько перепуганных обедов не сожрал.
Тролль наконец отважился повернуть голову чуть вбок.
— Вот проклятье! — выругался он. — Ты кем себя вообразил? Коэном-Варваром?
— А ты меня кем вообразил? — в ответ спросил Коэн-Варвар.
— Он умный, — продолжала лошадь, — он обмотал свои колени тряпками, иначе бы ты услышал, как они постукивают…
Лишь спустя некоторое
— Ух ты! — выдохнул он. — На моем-то мосту! Вот это да!
— Что «да»? — спросил Коэн.
Тролль вдруг вывернулся из его захвата и отчаянно замахал руками.
— Все нормально! Все нормально! — тараторил он наступающему Коэну. — Ты меня победил! Я не спорю! Вот только семью позову, ладно? Иначе мне никто не поверит… Коэн-Варвар! На моем-то мосту!
Его гигантская каменная грудь еще сильнее раздулась.
— Черт возьми, мой деверь вечно хвастает своим здоровенным деревянным мостом, жена только об этом и говорит. Ха! Вот бы сейчас увидеть его лицо!.. Да что же это я? Говорю, говорю… Представляю, что ты обо мне думаешь…
— Гм… — откликнулся Коэн.
Тролль бросил дубину и схватил Коэна за руку.
— Меня зовут Слюдой, — сообщил он. — Великая честь! Ты и представить себе не можешь, какая это для меня честь!
Он перегнулся через парапет.
— Берилл! Иди сюда! И детей веди!
Он повернулся обратно к Коэну, лицо его сияло от счастья и гордости.
— Берилл все время зудит: мол, переезжать нам нужно, найти работу получше, а я ей — наши предки уже столько поколений живут под этим мостом, всегда были тролли под Мостом Смерти. Традиция, понимаешь?
Гигантская троллиха, сжимая под мышками по тролленку, взобралась по крутому берегу на мост. Следом за ней хвостиком поднялись еще несколько маленьких троллей. Все они выстроились за спиной у отца и большими глазами уставились на Коэна.
— Это Берилл, — представил тролль. Его жена смерила Коэна злобным взглядом. — А это, — он вытолкнул вперед свою хмурую маленькую копию, держащую в руках миниатюрное подобие тролльей дубины, — мой сынок. Щебнем зовут. Кремень, а не пацан. Вот кто заменит меня под мостом, правда, Щебень? Смотри, сынок, это Коэн-Варвар! Представляешь? На нашем-то мосту! Это тебе не какие-то старые, толстые, мягкотелые купцы, которыми так хвалится твой дядя Колчедан, — продолжал тролль, обращаясь к сыну и в то же время поглядывая с ухмылкой на свою жену, — это настоящий герой, прям как в старину.
Жена тролля внимательно оглядела Коэна.
— Значит, он очень богатый? — спросила она.
— Богатство тут ни при чем, — махнул лапой тролль.
— Ты что, убьешь нашего папу? — подозрительно осведомился Щебень.
— Ну конечно, — строго произнес Слюда. — Это же его работа. А потом меня прославят в песнях и преданиях… Это же Коэн-Варвар, не какой-нибудь деревенский придурок с вилами. Знаменитый герой! Он смотрите куда забрался, чтобы с нами встретиться, так что ведите себя вежливо. Прости его, господин, — добавил он, повернувшись к Коэну. — Нынешние дети… Ну, ты понимаешь…