Дорогой длинною
Шрифт:
– Вот она - Настька. Моя единственная.
Настя улыбнулась. Подошла, поцеловала графа в плечо. Тот в ответ чмокнул её в щёку, восхищённо взглянул в лицо:
– Яшка, но ведь она красавица… Следи, чёртов сын, не то украдут.
– Как уследишь?
– усмехнулся тот.
– За полком солдат можно уследить, а за девкой…
– Господи, и эта поговорка… Вы же и раньше всегда так говорили! Я не забыл!
– всплеснул руками граф. Он был сильно возбуждён, и Якову Васильевичу почти насильно пришлось усадить его в кресло.
–
– Ты уж не смотри на меня, Маша. Ничего прежнего не осталось. Старая развалина - и только…
– Не грешите, Аполлон Георгиевич, - глядя в сторону, глухо сказала Марья Васильевна.
– Вы бы знали, сколько раз я вас вспоминала. Всё думала, думала…
Уж и не в радость вспоминать-то было, а - не могла забыть.
Граф молчал. Марья Васильевна осторожно взяла его руку, прижалась к ней щекой. Высохшие дорожки слёз ещё были видны на её лице.
– Яшка, хоть что-нибудь… - шёпотом попросила она. Яков Васильевич, с тревогой наблюдавший за сестрой, быстро отошёл к хору, взял гитару, взмахнул ей:
– "Распошёл"! Ну!
Цыгане опомнились мгновенно - и хор взял с места сильной, дружной волной. Запевал Митро, и его густой бас тут же заполнил комнату. Илья вел вторую партию вместе с Конаковыми. Он стоял с краю и не мог отвести глаз от застывшего в кресле старика-графа и прильнувшей к его руке Марьи Васильевны. Бледные, сморщенные губы графа шевелились, он тихо повторял вслед за цыганами:
– "Эх, чёрные очи да белая грудь"… "До самой зари мне покоя не дадут"…
Да, всё так… Всё, как было… Машенька, ну а как же…
Но тут вступил хор, и ни вопроса графа, ни ответа Марьи Васильевны Илья не услышал. Из первого ряда поднялась Стешка, вскинула голову, крыльями развела в стороны руки, придерживая за концы узорный полушалок, - и поплыла с опущенными ресницами, чуть волнуя подол платья, едва поводя плечами в такт:
Эх, распошёл, мой серенький, пошёл, да ну!
Эх, распошёл, - хорошая моя!
– Умер он… - донёсся до Ильи шёпот Марьи Васильевны.
– Почему же ты мне не сказала? Совести у тебя, разбойница, нет! Я ведь ничего не знал! Хоть окрестить успели?
– Успели, не беспокойтесь… А к чему вам было знать? Вы жениться собирались, мне ведь рассказали. А я не пропала, не волнуйтесь. Поплакала – и только. Замуж через год вышла. За Трофимку-гитариста, вы его помнить должны. Такой лохматый, чёрный, как жук, "Тараканов" у нас тогда пел вместо Яши. Хорошо жили, ничего. Я десятерых родила, семерых вырастила.
Слышите, как бас выводит? Это Митро, старший мой.
– Твой сын? Красивый парень.
– А пляшет Стеша, дочка. Ей скоро замуж выходить.
–
Время давно перевалило за полночь. Кое-кто из гостей уже распрощался и уехал. Маленький Строганов спал в углу дивана, заботливо прикрытый Варькиной шалью. Молодой Воронин сидел за столом, пил вино, изредка посматривая на отца. Старый граф, не замечая ничего вокруг, разговаривал с Марьей Васильевной. По комнате пластами плавал табачный дым. Цыгане подустали, молодые цыганки обмахивались шалями, даже Яков Васильевич несколько раз украдкой вытирал пот со лба. Сквозь завесу дыма Илья едва мог разглядеть Настю. Она уже не пела. Сидела на диване рядом с князем Сбежневым, внимательно и серьёзно слушала, что тот говорит ей, не отнимала руки. Зачем она с ним, мучился Илья, не в силах отвести глаз от фигурки в белом платье, сидящей спиной к нему. О чём он шепчет ей? И почему Яков Васильевич как будто не замечает ничего?
Наконец Воронин-младший встал из-за стола.
– Ну что же, други-цыгане, пора и честь знать. Спасибо вам всем, спасибо, Яков Васильич. И в другой раз непременно за вами пошлем. Отец, я позволю себе настаивать…
Старый граф недовольно взглянул на сына, что-то резко сказал пофранцузски. Тот ответил негромкой холодной фразой. Марья Васильевна тревожно наблюдала за ними. Цыгане подошли, встали рядом.
– Что же, Аполлон Георгиевич… - дрогнувшим голосом сказала Марья Васильевна.
– Прощаться нам надо. Утро уж.
– Машенька, нет… Нет, Машенька!
– граф всплеснул сухими руками, его сморщенное личико стало несчастным.
– Но… как же так… Всё? Уже всё?
– Светает скоро, душа моя, - отворачиваясь, тихо повторила Марья Васильевна.
– Уж вы-то помнить должны - на рассвете песни стынут.
– Но ты даже не спела мне, Маша! Яшка, не смей уводить своих!
– вдруг решительно потребовал Аполлон Георгиевич. Голубые глаза его гневно блеснули.
– Пока ещё я этому дому хозяин!
– Папа-а… - скучным голосом протянул молодой Воронин.
– Молчать!
– по-военному гаркнул старый граф. Тут же поперхнулся, закашлялся, и Марье Васильевне пришлось осторожно постучать его по спине. Едва отдышавшись, он запросил снова:
– Ещё одну! Последнюю, отъезжую - как раньше. Спой, Машенька, "Долю мою". Помню, лучше тебя никто её не пел!
– И сейчас никто не споёт, - с неожиданной гордостью улыбнулась Марья Васильевна. Но тут же снова забеспокоилась: - Да она же грустная, Аполлон Георгиевич!