Доспехи бога
Шрифт:
Глава 4
Как честный человек
Передо мной – темно-серый, шершавый на вид валун в два с половиной человеческих роста, густо усеянный оспинками вмятин и мшистыми бархатными лишаями. Тяжелый, основательный, почти правильной сферической формы, камень-гигант всем видом своим внушает почтение; еле ощутимым запашком гнили тянет от него и еще чем-то совсем чуждым, непонятным, не сегодняшним; тьму тем веков тому неведомая буря, оторвав от далекого горного кряжа, зашвырнула его сюда, вмяла в мягкую землю и оставила, наскучив забавляться; впрочем, уже и тогда он был тяжек, невозмутим и невообразимо дряхл. И только очень внимательно всмотревшись, можно обнаружить в самом низу валуна, там, где буро-зеленый лишай сливается с зелено-бурым ковром палых листьев, едва заметное клеймо: «HAMELEO. Made in League»…
Люк бесшумно смыкается за моей несчастной спиной.
Приехали.
Хорошо здесь. Еще, конечно, не совсем дома, но уже на полпути.
Стягиваю пестрое туземное шмотье, с наслаждением скармливаю утилизатору; туда же и сапоги.
– Прибыл, – говорю.
Комп, среагировав на голос, начинает тихонечко урчать, переправляя сообщение наверх. А я в ожидании стартовых расчетов открываю аптечку. По правде говоря, все это глупости, я могу взлететь сам, причем в любой момент – мало ли какой форсмажор случится, – а уж орбитальщики никуда не денутся, подкорректируют траекторию и поймают меня как миленькие. С другой стороны, инструкция, даже дурная, остается инструкцией, да и спешить мне особо некуда. Свое я уже отбегал.
Острая боль понемногу тупеет, уползает куда-то, уступая место приятному теплу. «Целитель» – хорошая штука, жаль только, что на самом деле он не лечит. Ну что ж, за неимением доктора Сяня, сгодится и он…
Урчание меняет тональность.
Лиловый светодиод, похоже, собирается лопнуть от натуги. Не короткая инфа, а очень, очень громоздкая почта идет ко мне, долго и трудно просачиваясь в узенький лучик. Неужели визуал-пост? Какая щедрость! Вполне хватило бы доброго слова…
И вообще, какого черта все экраны у нас зеленые?!
Спокойно, одергиваю себя, спокойно, солдат, ты уже придираешься; взгляни-ка лучше, что там криптосфера насобирала.
Записей накопилось – океанище. Всему Департаменту на год ударного труда. Тычу наугад в длинный номерной код, и проклятая зелень монитора сменяется вполне голубым, хоть и с желтенькой мутью небом. А на фоне неба – телега. А в телеге – длинный, неприятного вида сверток.
И мухи.
Дурацкий ракурс: лиц не видно, только спина возницы и краешек чьего-то плеча.
Пронзительный бабий голосок:
– Мальца-то откуда везешь?
– Известно откуда, – отзывается возница. – С Непобей-Ухабов…
– А сколько годков парнишке-то было?
– Семнадцатое лето. Женить собирались…
– Жаль небось?
Какая, однако, визгливая бабенка…
Приглушив звук, иду к комбайну.
Есть не хочется, но чай – это не еда, это гораздо лучше.
– Как не жаль? – рассудительно отвечают мне в затылок. – А только сам виноват. Иных парней наших посекли для науки да и отпустили, как, к примеру, Бейбу Пигалицу. А смертоубийство – дело иное. И как додумался? Ни я ж, ни мамка его такому не учили. Добро еще снять позволили, домой отвезти, похоронить по-людски…
Присаживаюсь. Прихлебывая чай, перегоняю запись чуть вперед.
– Новый господин наезжал. Видный такой из себя, плащ лыцарский, лазоревый, а говор самый простецкий и рожа, прости Вечный, чисто разбойничья. Жить в имении, грит, не буду, больно уж разорено. Оставил за себя управителя, а сам к их сиятельству графу подался, при замке служить.
– Вишь ты…
– То-то… Да не кого-то там, а каффара, из городских… Да ты не сопи, паря… Оно хучь и каффар, спаси Вечный, а все ж таки не зверь. Молодой, уважительный…
– Эге… а все ж, ептыть, каффар…
– И что?
– Ну-у, ежели, к примеру, порчу наведет?
– Тю ты – порча! Нынче особо-то роптать не приходится… Вот до бунта, за старыми господами, ну дык дела и вправду шли под гору… А теперь что ж, за новым, лазоревым-та, облегчение вышло, так что не должно бы совсем-то уж худо быть…
– А у тебя, к примеру, какие теперь подати назначены?
– Ну, придется посылать в замок батрака и телегу с лошадью.
– Сколько дней на год?
– Двести.
– Ого!
– Ну, дык у меня ж почти два каламма…
– …Хм. Ежели двести дней – и на том все, тогда еще куда ни шло.
– Да нет, еще и другое.
– Еще и другое? Что же?
– Зерно тоже… Двадцать полных мер…
– Йой!
– А ты не свищи, свистун. Недоимку ж простили, смекай! А потом, старые господа тридцать мер брали, а в Поречье, говорят, и по сорок!
Таращу слипающиеся глаза на диод. Он все еще помигивает. Да что они мне там, «Лебединое озеро» в полном варианте пересылают, в самом-то деле?
– Но кроме этих-то двадцати мер, уж наверняка ничего не требуют?
– Да нет, почему ж это из-за этого остального не сдавать?
– А что же еще тебе сдавать нужно?
– Ну, телячьи и жеребячьи «крестики» буду платить, к примеру. Полтора за теленка, два с третью за жеребенка. И десятую долю с овцы.
– Каждую десятую овцу?!
– Кажную седьмую.
– Отчего ж седьмую, если положено десятую?
– Ну да – а при старых господах кажную шестую сдавали. Так что…
Нет, это уже не крестьянская основательность. Это, как любит говорить в подпитии один мой друг, идиотизм деревенской жизни в полном объеме. Но, по крайней мере, убаюкивает на раз, лучше всякого снотворного. Лень даже протянуть руку, выключить; я растекся в кресле, блаженствую.