Двойной запрет для миллиардера
Шрифт:
— Абсолютно.
— Я могу узнать, почему?
— Я ее не люблю, зачем обрекать девушку на заведомо несчастливый брак?
— У тебя кто-то есть? — отец разворачивается и впивается мне в лицо. Не вижу причины скрывать правду.
— Да, — отвечаю коротко, глядя ему в глаза. Отец медленно отталкивается от подоконника.
— И кто она?
Мне хочется рассказать о Каро, хочется поделиться. Но что-то внутри останавливает и не дает это сделать.
— Одна девушка, — отвечаю уклончиво. Отец покусывает губы затем говорит сдержано:
— Мне жаль, Марк, что ты так безответственно относишься к своему наследству. Дед так рассчитывал на вас, он поставил на вас весь свой капитал. И это все может рухнуть из-за твоего ребячества. Мартин был не такой как ты, он умел правильно расставлять приоритеты…
— Ну прости, отец, — выдыхаю со свистом через сцепленные зубы, — прости, что выжил не тот сын, который тебе нужен.
Он осекается, ошалело замирает, а затем проводит ладонью по лицу.
— Ну что ты, сын, что ты, мальчик. Перестань. Как ты мог такое подумать? — стремительно подходит, садится не на стул, а на край кровати, и накрывает рукой мою руку, вцепившуюся в одеяло. — Прости меня, я совсем не это имел в виду. Я правда не хотел…
Он прикрывает ладонью глаза, и мне становится стыдно.
— Ладно, пап, проехали, — бормочу, задрав лицо к потолку. — Слышишь? Перестань?
— Мне так его не хватает… — шепчет отец, и я сглатываю перекрывший горло комок.
— И мне, пап… Мне тоже не хватает…
— Все, все, — он отнимает ладонь, его глаза блестят. Но он вымученно улыбается.
— Девушка хоть красивая? — спрашивает, незаметно смахивая с лица влагу. И я слабо улыбаюсь в ответ.
— Красивая, пап. Очень.
— Не стану скрывать, господин Громов, ситуация сложная, — профессор поправляет на переносице очки, — я бы сказал, критичная.
— Что вы имеете в виду? — спрашиваю прямо. — Я не смогу ходить?
— Если вас прооперировать, то однозначно сможете, — профессор наклоняется вперед и упирается руками с колени. — Вопрос касается как раз оперативного вмешательства.
— А точнее? — инстинктивно подаюсь навстречу.
— Если точнее, то для реабилитации необходима терапия рядом препаратов. Мы провели тесты, и они показали очень неоднозначную реакцию.
— Профессор, говорите прямо. Я превращусь в овоща?
— Нет, дело не в этом. На большинство медикаментов, указанных в протоколе лечения, у вас сильная аллергия, в случае их применения вам грозит анафилактический шок. Сами понимаете, с такими показателями я не имею права приступать к операции.
Я прекрасно понимаю, а еще лучше понимаю то, что сказано между строк. Клиника частная с узким спектром услуг, зато сюда едут со всего мира. Репутация кристально чистая, рисковать ею никто не станет, но в особых случаях всегда и для всех существуют исключения.
Об аллергии на препараты я в курсе, именно поэтому остались недолеченными прошлые переломы. Удивительно, что зелье Андроника не вызвало никаких реакций.
Значит надо правильно повести разговор.
— А если не по протоколу? — спрашиваю негромко, ровно настолько, чтобы профессор услышал. Но у него похоже абсолютный слух.
— Если не по протоколу, то есть несколько препаратов, на которые у вас нет аллергии, — он переходит на шепот, — но там могут быть осложнения другого рода
Вместо вопроса смотрю профессору прямо в глаза. Он принимает это как побуждение к действию и продолжает:
— Для понижения тонуса симпатического отдела вегетативной нервной системы применяются антиадренергические препараты центрального действия. Они могут вызвать частичную амнезию ретроградного характера.
— Частичная ясно, а ретроградная это как? — перебиваю профессора.
— Это значит, что есть риск забыть о событиях, предшествующих инициирующему событию.
— И… как долго?
— Что? — теперь он спрашивает.
— Как долго она будет длиться, эта ваша ретроградная амнезия?
— Точный механизм развития амнезии до сих пор не изучен. В вашем случае все зависит от продолжительности терапии. Как правило, медикаментозная амнезия носит временный характер.
— Значит, у меня два выхода. Первый, отказаться от операции и сесть в инвалидное кресло, а второй смириться с потерей памяти?
Профессор мужественно выдерживает мой горящий взгляд и разводит руками.
— Временной, смею напомнить. Или давайте остановимся на физиотерапевтических процедурах.
Да. Прогревание и ультразвук. Мы это уже проходили, результат на снимках у рентгенологов.
Откидываюсь на подушку. Перспективки прямо скажем не радужные.
— Я должен подумать, профессор, — говорю, сглатывая слюну.
— Конечно, господин Громов, — он поднимается с кресла, — но времени у нас не так много. Если решитесь на операцию, процесс подготовки следует начать как можно скорее. И вы конечно же можете проконсультироваться в других клиниках.
Киваю, но понимаю про себя, что это бесполезно. Моя аллергия никуда не денется, и большинство клиник просто откажется меня оперировать.
Профессор уходит, я лежу и бездумно смотрю в окно. Выбор как будто бы очевиден, но… Я ни за что не сяду в инвалидное кресло, для меня это хуже смерти. С другой стороны, готов ли я забыть себя? В памяти всплывают большие карие глаза, темные шелковые волосы, пухлые розовые губы. Разве я имею право позволить себе ее забыть? Бред какой-то…
— Сынок, можно? — в палату заглядывает мама, и я сажусь в кровати, опираясь на подушку.
— Зачем ты спрашиваешь? — протягиваю руку, она наклоняется и целует в макушку.