"Фантастика 2023-111", Компиляция. Книги 1-15
Шрифт:
— Не потому ли вы, Светлейшие, запретили всем душам обретать плоть в Актарсисе? Ведь вы держите их заточенными и выуживаете из бурлящего того котла — Источника — по мере надобности, дабы пополнить ряды своих солдат.
— Да, именно поэтому. Души в Актарсисе не становятся счастливее. Даже обретая новую плоть, новую жизнь, они все еще помнят, пускай смутно, тот котел…
— Царствие врет людям о второй жизни! — рассмеялся Познавший. — Как же все-таки прост мир, в котором мы живем!
— Не врет — обманывает. Это слово мне нравится больше. Если учесть, что в котле Яугона происходит то же самое, то Яугон как раз не врет.
—
— Я вовсе не начало, Познавший. Я — конец. Конец обману, лицемерию, всему. И ты есть ни что иное как оружие в моих руках.
— Возможно, — легко согласился Познавший и спустя минуту повторил. — Возможно.
Они молчали долго. Логан мок под дождем, его хлестали ветры и обжигали огненные протуберанцы. Но демон будто не замечал ничего. Познавший же стоял под защитой, он не мок и не горел в огне. Он тоскливо думал о будущем, уготованным ему роком. Уготованным Логаном. Он мысленно возвращался к давнему случаю в катакомбах Икстриллиума, к своему изгнанию. Его, как и остальных архангелов-отступников, свергли в Преисподнюю, но Преисподняя пришлась не по душе бывшему солдату Света. Он мог бы там жить, конечно, но близость того, кто повинен в изгнании — близость Люцифера заставила Познавшего уйти из ада. Уйти в Срединный мир, где вскоре расплодилось его собственное войско. Кровавое, жестокое, беспощадное ко всему и вся, войско вампиров, пьющих кровь "по образу и подобию" своего общего отца. Убивающих. Творящих Зло. Познавший готовил армию для мести. Он хотел отомстить и Люциферу, и тем, кто заставил его стать демоном.
— Теперь ты знаешь, что грозит нам, — наконец сказал Логан. — Как бы ни повернулся к нам исход, мы должны попытаться.
— Ты придумал слишком сложную комбинацию, Сатана. Что-то может пойти вразрез с твоими планами.
— Может быть. Но я верю в благополучный исход, понимаешь? Слухи, сплетни, акции и события — что-то созданное нами, что-то родившееся само по себе. Но если свести все это воедино, мы получим картину, которую так давно хотим увидеть. Ты залюбуешься ею, Познавший, когда наконец увидишь!
— Боюсь, мне тогда будет все равно, ведь наступит вечность.
— И все же, — склонил голову Логан.
— Царство Терриса не за горами, — вдруг согласился Познавший, до этого относившийся к выкладкам Логана скептически. — Ты упорен в своем деле, Сатана. Ты обязательно добьешься чего хочешь. Иногда я начинаю думать, что ты и есть Создатель всего.
— В этом ты ошибаешься, — усмехнулся Логан. — Я не Создатель, ибо будь им, не страдал бы так.
— Тогда ты — главный персонаж его игры. Ферзь. Козырный туз. Джокер, наконец.
— Это более вероятно, — улыбнулся Логан.
Они вновь замолчали, пока Логан не взял слово:
— Знаешь, Познавший, а ведь я не испытываю ровным счетом никаких чувств, когда думаю, сколько жертв унесет грядущая война. Иногда, уже будучи демоном, я питал жалость к тем или иным людям, демонам, астерам. А сейчас — ничего. Никакой жалости, никакого соболезнования и сожаления. Как будто мне все равно, что произойдет с ними, что произойдет со мной. Я готов уничтожить три измерения, но во мне нет ни капли жалости к их обитателям.
— Ты уже устал, — решил Познавший. — Ты устал, тебе нужен покой. Да и всем нам он не помешает…
— Древним сущностям, — догадался Логан.
— Да. Тем, кто уже черт-те знает сколько времени бродит из мира в мир в поисках чего-то особенного, каких-то правд и истин, благ и свобод, когда на самом деле ничего этого вовсе и нет. Есть лишь жизнь, смерть и четко разделяющая их черта.
— К сожалению, черта не такая уж и четкая, ведь мы с тобой стоим как раз на ней. Здесь мне и хочется скорректировать реальность.
— Нет, мы находимся по ту сторону смерти. То есть на стороне жизни, Сатана. Хоть мы и мертвы уже, но мы продолжаем жить и воздействовать на события. Лишь когда наше воздействие полностью сойдет на нет, мы будем на стороне смерти.
— Что ж, я согласен с тобой, Познавший. Мы все еще живы, и это гнетет пуще всего другого. Мы пережили смерть физическую, мы пережили изгнание из Царствия, что тоже можно назвать смертью, но мы остаемся живыми. — Логан сделал паузу. — Ненадолго, впрочем.
— Сколько времени осталось? — спросил Познавший.
— Не знаю. Скоро начнется последний забег. Как только человечество достигнет достаточного уровня развития, как только оно станет способно сопротивляться потусторонним ордам. Война уже объявлена, Познавший. Мы вступили в эту воду.
Сразу миллион молний озарил небо, будто небо хотело подтвердить слова Сатаны…
ГЛАВА XXI
Они сидели в зале ресторана «Чиллиони», за уютным столиком рядом с большим панорамным окном. Вокруг цвел интимный полумрак, со сцены музыканты играли что-то удивительно спокойное, умиротворяющее. Тихие переговоры посетителей не мешали музыке, не мешали и разговору.
Она была прекрасна в свои тридцать. Пожалуй, прекраснее, чем в восемнадцать, когда Фирс впервые увидел ее. Два года знакомства, два года бурного романа, затем свадьба и совместная жизнь. И вот уже десятилетие они вместе, так отлично подходящие друг другу, так хорошо понимающие друг друга, так горячо любящие друг друга.
Странно, но Майкл Фирс ощущал, будто вовсе не сидит напротив собственной жены. Скорее, он парит где-то рядом, как легкий запах парфюма, как призрачная дымка тумана над утренним полем, как облако, почти растаявшее в летнем зное. Фирс был призраком, не способным влиять на окружающее; безмолвным и бестелесным свидетелем происходящего. Фирс знал, что они просидят в ресторане еще около часа, затем он вызовет такси, и, мило беседуя с собственной женой, вернется к дому. Фирс знал, отчетливо помнил тот день. Помнил, что они не будут торопиться войти в дом, что летняя ночь заставит их задержаться на улице, щебетать подобно воробушкам; как он горячо поцелует жену, в очередной раз признается в бесконечной любви, а потом…
…В доме раздался выстрел. Фирс вмиг позабыл о жене, ягуаром метнулся к парадной двери, быстро справился с замком и залетел в дом. В прихожей горел вечерний приглушенный свет, гостиная также погружена в полумрак, из которого выскочила заспанная, совершенно ошалевшая сиделка. "Где Питер? — с ходу рявкнул Фирс. — Где мой сын?". "Я уложила его спать, мистер Фирс, — затряслась девушка".
Втроем они вбежали по лестнице наверх, в спальню Питера. Кровать была расправлена, но шестилетнего мальчика в ней не оказалось. Тогда Фирс поспешил в свой кабинет, опережая страшную, дикую, липкую и холодную догадку. Пинком отворил дверь и бросился на зеленый ковер рядом со столом. Ворс ковра был обильно орошен кровью мальчика, лежащего тут же навзничь, с простреленной головой.