Фартовый. Лихие 90-е

Лавров Егор

Нет, лучше я подожду Иру. Три часа? Не беда. Зато она знает, где я живу! Ну что, умный я? А то! Заваливаюсь на диван и через пару минут проваливаюсь в крепкий и в кои-то веки беззаботный сон.

Периодически чувствую, что мне на ноги кто-то садится, но я настолько вымотан, что у меня нет ни сил, ни желания смотреть, кому я там мешаю.

— Вставай! Да вставай же! — кто-то сильно трясет меня за плечи.

Кажется, у меня дежа-вю.

А что если я сейчас открою глаза, и всё станет по-прежнему? Очнусь у Антохи в операционной.

А ещё хуже — дома.

— Ромик, хорош дрыхнуть!

Надо мной снова зависает блондинка Ира.

Не дома… Хм… Продолжаем игру…

— Не уехал ещё? Это ты правильно! Пошли, подкину тебя, раз дождался. У меня лекция через час, так что пошевеливайся. Переодеваться-то будешь?

Она хватает с крючка шорты с белой футболкой и кидает в меня. Вот и проблема личных вещей решена.

Мы спускаемся по лестнице и выходим из здания через служебный вход. Так, значит, вот он выход для челяди. Парковка наполовину пустая. Ира открывает дверцу синей «четвёрки» и садится за руль.

— Падай, — кивает она.

Я сажусь рядом. Она везёт меня через весь город в новый район, ФПК. Пробуждающиеся улицы производят странное впечатление. Будто кто-то запустил киноленту с хроникой. И звуковая дорожка удивительно органично ложится на эти кадры. Радио поёт о прощании, и мысли в моей голове смешиваются и рассыпаются, вытесняемые нежным и милым голосом:

Ах, как хочется вернуться,

Ах, как хочется ворваться в городок!

На нашу улицу в три дома,

Где все просто и знакомо на денек.…

Да вот только на денёк ли… Я жадно вглядываюсь в выплывающие из утренней тени серые улицы, бесконечные киоски, растяжки, жуткую рекламу. Я смотрю на руины предыдущего мира и… совершенно необъяснимым образом сердце… ёкает что ли…

Вот, честное слово, никогда не тосковал по девяностым, б-р-р… С другой стороны, это ж молодость, всё равно же много всего было… хорошего, бесшабашного, весёлого даже… Но, опять-таки, я-то не в своей молодости, а хрен знает где, без денег и без малейшего представления, что делать… В чужом мире.

Надеюсь, я скоро проснусь и… И окажусь где? В прекрасном и безоблачном будущем? Тьфу… Лучше уж, наверное, новая попытка. И почему меня не занесло, куда пораньше? Век в девятнадцатый, к Пушкину поближе.

Ловлю себя на мысли, что всерьёз думаю, будто оказался в прошлом. А что, а вдруг это действительно новая жизнь? Шанс изменить всё коренным образом? Бывает же такое? Ну, в книжках, например…

— Ну, вот, — прерывает мои мысли Ирина. — Приехали.

— Вот это? — показываю я на последнюю в ряду шестнадцатиэтажную коробку.

Двор перекопан, кругом кучи песка. Стройка. Ирина хмыкает.

— Какой подъезд?

—

Последний — показывает она рукой.

— А квартира?

— Девятнадцатая. Это экзамен что ли?

— Может, поднимешься, покажешь?

— Балбес, — смеётся она. — Хочешь, чтобы твоя Инга меня с лестницы спустила, а тебе перекусила шею?

— Серьёзно? — удивляюсь я, осознавая, что есть ещё какая-то женщина…

— Более, чем серьёзно, — кивает Ирина. — Ну, ты смотри, может, действительно тебе лучше всё забыть и уже никогда не вспоминать?

Я открываю дверцу и выхожу.

— А этаж-то какой? — спрашиваю, заглядывая в салон.

— Иди уже, — качает она головой. — Вечером не опаздывай. Единственная уважительная причина — смерть.

Ага… Возможно, это как раз её последствия. Я поворачиваюсь и иду к дому, шаря по карманам. Вытаскиваю два ключа на колечке. Инга, значит? Ну ладно… Посмотрим, что там за Инга такая… В этот момент моё внимание привлекает странный звук. Я резко оборачиваюсь и… твою мамочку! На меня несётся псина! Та самая, здоровенная и злобная псина, что совсем недавно впилась мне в лодыжку!

Я делаю один шаг, другой и, моментально разгоняясь, как ракета, лечу к дому! Твою же мать!!! Двор пустой, ни лавки, ни турника. На обочине новенький красный москвич, огибаю его, тыкаюсь в чёрную тонированную иномарку, мчу дальше и спотыкаюсь о бордюр.

Прямо за спиной раздаётся грозное рычание. Грёбаная псина!

4. Давай приколемся, дорогой

Позорно лечу и вспарываю носом кучу песка. Вот теперь даже хорошо, что двор пустой. Хотя, по идее, в такую рань народ должен бежать на работу.

Пытаюсь подняться, но не успеваю. Меня сбивают с ног мощные собачьи лапы. Всё, капец моей заднице. Теперь точно без уколов не обойтись. Хоть бы горло не перегрызла, тварь.

Внезапно рычание сменяется поскуливанием и вдруг… мокрый противный язык проходит по моей шее, слюнявит щеку и мусолит ухо. Пытаюсь увернуться от спертого вонючего дыхания, но псина продолжает облизывать мне лицо.

Осторожно отталкиваю тушу и поднимаюсь. Пёс радостно скачет вокруг, но мне кажется, что на уме у него какая-то гадость, хотя рык его звучит уже не так угрожающе.

Хлопает дверь автомобиля.

— Чарли, фу!

Я оборачиваюсь и вижу худощавую высокую девицу, спешащую ко мне. Оглядываю мамзель. Длинные чёрные волосы убраны в хвост. Из одежды — два куска ткани. Чёрное мини трещит на бедрах, а ярко-салатовый топ обтягивает грудь.

Она проваливается каблуками в песок, отряхивает ноги и от этих резких нервных движений верхняя часть одежды предательски сползает вниз.

— Дерьмище! — подтягивает она топ и гневно смотрит на меня, будто это я виноват в том, что она влезла в песок. — Ром, что с тобой? Ты чё, ку-ку? Чарли, фу, я сказала!