Фартовый. Лихие 90-е
Шрифт:
Тянусь за ним. Бляха, а что с руками? Руки-то не мои…Зависаю, рассматривая пальцы, ногти и вены. Переворачиваю ладонями вверх. Молодые руки, длинные пальцы, здоровые суставы. Охренеть!
— Ты обдолбался, что ли? — шипит блондинка мне на ухо. — Тебя же реально треснули не сильно.
Да когда она уже свалит? Кроме меня ей как будто заняться больше нечем. А может, точно обдолбался? Антоха подсыпал чего-то? Или тот молодой хлыщ? В ветеринарке наверняка подходящие таблетосы найдутся… Да! Вот почему мне не пёрло.
Я вдруг ясно вспоминаю его каменное лицо и тот быстрый взгляд… Бляха! И сигналы! Точно! Как же я сразу не обратил внимания! Как так, Кир?! И четыре туза! То есть, если бы я не бросил карты, этот молокосос сделал бы каре из тузов!
Вот тебе и другалёк. И, главное, чего он хотел добиться? Зачем?
Я озабоченно озираюсь. За столом сидят двое — миловидная шатеночка с весьма привлекательными изгибами тела и сухой, желчный, похожий на кощея очень немолодой чувак. Пробежав по Кощею, мой взгляд возвращается к девушке. У неё и личико подстать фигурке — губки, глазки, вернее, глазищи… Огонь ляля!
Она встречается со мной этими глазищами и тут же их отводит. А я не отвожу и продолжаю на неё пялиться.
— Ром, — зло шепчет блондинка, — тебе правда что ли мозги отшибло?
— Я не Рома, — тихонько отвечаю я сквозь зубы.
— Точно. Делай спин, дебил!
Справа от рулетки стоит хмурый чувак в тёмно-синем бархатном пиджаке, с причёской, как у Александра Серова и такой же ямочкой на подбородке. Да вот только никаких песен он не поёт, а, играя желваками, смотрит на меня прям-таки с яростью, гневом и злобой.
Тоже мне, король эстрады нашёлся. Да пошли вы все! Сейчас повернусь и уйду! А, нет, надо же руль крутануть! Точно! Сейчас, прямо в «зеро» метну!
Беру шарик в руку. Ух-ты, тяжеленький. Как его правильно запускать-то? Пофиг, плёвое дело, сколько раз в кино видел.
Раскручиваю колесо, зажимаю шарик пальцами, выталкиваю его и… Вместо того, чтобы закрутиться и запрыгать по ячейкам с числами он резко вылетает. Тут же. Молниеносно.
Дикий, похожий на звериный рык, вопль Кощея сообщает, куда эта хрень улетела вместо того, чтобы красиво встать на зеро.
Упс…
Нашёл из-за чего орать. Если мы в Раю или типа того, то он, по идее, вообще ничего чувствовать не должен. А этот хрен визжит как поросёнок. Значит, может быть, у нас открыли подпольное казино. И тогда это круто!
— После смены ко мне, — цедит «Серов», надевает маску любезного хозяина и бросается к пробитой башке Кощея.
Ой ну не надо такое страдальческое лицо делать, пожалуйста.
— Павел Аркадьевич, ради Бога, простите! — чуть ли не вприсядку пляшет перед раненым лосем тот, который «после смены ко мне».
Пофиг! Я вам ничего не должен, когда захочу, свалю отсюда. И вообще я не собираюсь к нему топать. Могу и домой уйти. По сути, меня здесь ничего не держит. Паспорт только отдайте. При мысли о доме сводит скулу.
Дома ждёт холодная постель
Злобная хозяйка, а в глазах бабки…
Ладно, пока и здесь нормально. Побарахтаюсь, присмотрюсь, разберусь. Походу, всё-таки, подпольное казино. Надо раздобыть фишек!
— Допрыгался, — качает головой моя блондинка. — Теперь и я из-за тебя огребу.
— Ты-то за что?
Она игнорирует мой вопрос, исчезает и через мгновение появляется с щуплым пареньком с лицом, усыпанным юношескими прыщами. Они тут за персоналом совсем не следят.
— Вить, вставай на руль. А ты, — делает паузу, подбирая слова, — инспектором!
— Делайте, пожалуйста, ставки! — деловито заявляет Прыщ. Хватает шарик, ловко закручивает его и тот летит не в сторону, а ровно по колесу.
— Как ты это сделал? — вырывается у меня восторженное восклицание.
— В смысле, как? Обычный же спин. Что встал? — он слегка толкает меня в бок. — Сказали же инспектором садиться.
Ага, садиться — уже точнее. Справа от стола, где маячил Серов, стоит высокое кресло. Залезаю на него. Вот теперь можно передохнуть и осмотреться.
Ловлю на себе изучающий взгляд шатенки. Блин… она красотка. Губки сочные, глаза оленьи, похожа на молодую Одри Хэпберн. Только взгляд грустный, задумчивый, глубокий.
За столом она одна. Неуверенно ставит по две фишки. Проигрывает. Снова две, опять мимо. К концу нашей смены от ее стопки ничего не остаётся. Девушка вздыхает, кидает пронзительный взгляд и уходит.
В зал снова вываливает толпа заспанных крупье. Они подходят к стойке, заглядывают в бумажку и растекаются по столам.
— Слышь, ну ты попал, — передо мной возникает рыжая круглая морда.
Морда сама по себе несимпатичная, да ещё и неприятно лыбится.
— Ага, попал, прям в башку — киваю я, пытаясь сообразить, где я его видел.
— Тебе всё шуточки, да? — довольно ухмыляется он. — А ведь Князь с тебя просто так не слезет.
А-а, понял, он в каморке был, когда я только в себя пришёл. Я отворачиваюсь. У меня нет никакого желания продолжать этот разговор, но морда явно хочет сказать что-то ещё.
— Вон он, смотри, рыщет, тебя ищет.
— Чего?
Рыжий явно радуется, что надо мной сгущаются какие-то тучи. Злорадствует, сучонок. Он показывает большим пальцем себе за спину, и я сразу понимаю, о ком он говорит. Явно о том крепком кавказце с неприязненным и очень злым лицом, горящими глазами и брезгливо искривлённым ртом. Сильвестр, блин, Сталлоне.
Он пробирается, бесцеремонно расталкивая игроков и сканируя каждый дюйм пространства. Я его первый раз вижу, но объяснять ему, что я не тот, кто ему нужен, почему-то не хочется. Блин, пожалуй пора сматывать удочки…