Фиктивная жена
Шрифт:
— Я сделала или сказала что-то не так? — спрашиваю. Поскольку мне надоели всплески его настроения. Я должна понимать, в чем виновата.
— Нет, все хорошо, — холодно отзывается он.
— Тогда почему вы на меня так злитесь?! — уже намеренно перехожу на «вы».
— Я не злюсь.
— Лжёте! — срываюсь я. — Вы словно жалеете, что затеяли эту игру, а назад дороги нет. И виновную ищите во мне. Я ужасно себя чувствую, когда вы такой холодный. Зачем вы это делаете? Играйте до конца красиво! — повышаю голос, но тут же замолкаю, поскольку позволила себя лишнего. — Извините. Я не должна была это все… —
— Посмотри на меня, — вдруг приказывает Мирон. А я не могу. — Милана! — голос властный, но я не оборачиваюсь. Мирон сам хватает меня за подбородок и разворачивает к себе, топя в своих омутах черных глаз. В них опять горит огонь.
— У тебя такие красивые и манящие губы. И я злюсь, оттого что мне дико хочется попробовать их ещё раз, — признается он.
— Так пробуй, — решительно произношу я и прикрываю глаза. Бабочки в животе начинают биться. Тело покалывает от желания и ожидания. Я хочу его губы. Я хочу настоящий поцелуй от Мирона Вертинского. Я так много хочу того, на что не имею права…
ГЛАВА 19
Милана
Он долго смотрит мне в глаза, сжимая подбородок. Его дыхание становится глубоким, а в глазах горит огонь, который, кажется, спалит меня дотла. Сама себе не верю, но мне дико хочется, чтобы он опять меня поцеловал. Я хочу испытать эти еще незнакомые, но такие будоражащие ощущения.
Не выдерживаю его взгляд, прикрываю глаза и судорожно всхлипываю. Чувства на грани, сердцебиение зашкаливает, воздуха становится мало. Он так близко, его горячее дыхание опаляет лицо, вынуждая тело покрываться мурашками. В какой-то момент кажется, что он так и не поцелует меня, становится горько. Я сама предлагаю себя, видимо, выдумывая то, чего нет…
Пытаюсь отвернуться, вырваться, и Мирон отпускает. Зажмуриваюсь, поскольку стыдно посмотреть ему в глаза. Гадко от самой себя. Но не успеваю отвернуться к окну, как Мирон обхватывает мой затылок, дергает на себя и грубо срывает заколку с моих волос. Зарывается пятерней в локоны и целует.
Нет, не целует. Это нечто другое. Дикое. Меня сносит ураганом его напора, так что изнутри вырывается неконтролируемый стон в его губы. Он не позволяет мне отвечать, пробовать его на вкус, Мирон словно жадно забирает у меня все, что я могу дать. Его обжигающие губы терзают мои до боли, но это так хорошо, что я начинаю терять связь с этим миром. Меня ведет, но его сильная рука подхватывает за талию, сжимает, не позволяя упасть.
А потом и вовсе притягивает меня к себе на колени, заставляя оседлать. Нет, не заставляет, я в его руках податливая как марионетка. Он только направляет, и я сама сажусь, прижимаясь к сильному телу, и млею от наглых умелых рук, блуждающих по моей коже. Мирон прерывает поцелуй, но всего лишь на мгновение. Отстраняет меня, заглядывает в глаза, окуная в свои черные омуты, словно отбирает волю, и опять впивается в губы, продолжая их терзать, лишая кислорода. А мне и не нужен воздух, я дышу этим мужчиной, мне кажется, я готова умереть в его руках, лишь бы не отпускал.
Хватаюсь за его плечи, сжимаю, перехожу на сильную шею, зарываюсь в волосы на затылке
— Такая вкусная девочка, — шепчет и слегка кусает, уже лениво лаская губы. — Что ты со мной делаешь? — проводит губами по моей щеке, скулам, переходя на шею. — Я же не железный, — втягивает губами кожу, и меня кидает в дрожь. Я забываю о том, что мы едем в машине и рядом с нами водитель, я вообще не понимаю, о чем он говорит. Мне просто нереально хорошо в его руках, несмотря на то, что нежности и ласки в его действиях мало. Он порывистый, дикий, жадный, и от этого мои бабочки сходят с ума. Не стесняюсь, не зажимаюсь, как с Платоном. Сама откидываю голову, выгибаюсь в его руках, требуя большего.
Его сильные руки забираются под блузку и обжигают прикосновениями кожу на талии, поднимаются выше, сжимают под грудью. Его дыхание учащается, его губы оставляют отметины на моей шее. Жарко. Боже, как невыносимо жарко. Одежда мешает, сковывает. Царапаю его шею, чувствуя, как меня окатывает волнами жара. Разве так бывает?
Прихожу в себя, когда машина останавливается, и водитель выходит, хлопая дверью. Открываю глаза и понимаю, что мы приехали. Машина стоит возле главного входа в дом. Мирон тоже замирает, утыкаясь в мою грудь, крепче меня сжимая. Дышит глубоко.
— Скажи мне, котёнок, — голос хриплый, вибрирующий, глубокий. — С Платоном ты тоже была такая отзывчивая и чувствительная? — в голосе нотки ярости и ревности. А мне не обидно. Я улыбаюсь, пытаясь отдышаться. Его ревность такая сладкая. Это значит, что Мирону не все равно.
Мирон отрывается от меня и заглядывает в глаза. А его омуты такие черные, дух захватывает. Страшно, но как-то по-новому. Внутри все переворачивается.
— Прекрати улыбаться, котенок. Отвечай! — требует.
— С Платоном у нас было не так… — отвечаю и разочарованно выдыхаю, лишаясь его рук на талии. Наблюдаю, как его ладонь прикасается к моему лицу, поглаживает аккуратно, нежно. Прикрываю глаза, но тут же распахиваю, когда он сжимает мои скулы.
— А как было? — вкрадчиво спрашивает хищник и сжимает другой рукой мое бедро.
— Не так, как с тобой.
— Милана! Отшлепаю, — качает головой.
— Никак не было. Недолгие поцелуи… Но они не сравнятся с вашими, господин Вертинский, — я до сих пор парю в эйфории, словно пьяная.
— И все?
— И все… Не более.
— С кем было больше?
— Ни с кем, — ощущаю, как начинают гореть щеки.
— Ничего и никогда ни с кем? — в голосе легкое удивление. Осматривает меня, словно хочет считать ответ.
— Ничего и никогда…
— Охренеть… — выдыхает, отпускает меня и откидывает голову на спинку сиденья. — Как ты такая красивая сохранила-то себя? — вопрос риторический, Мирон не ждет ответа. Тишина, слышно только наше дыхание. — Ладно, Красная Шапочка, пошли домой, пока я тебя не съел, — усмехается Мирон, ссаживает меня с себя, поправляет пиджак и ворот рубашки, выходит из машины, обходит ее и открывает мне дверь, подавая руку. Расслабленный, кривовато улыбается, вытягивая меня из машины, когда я подаю ладонь.