Фиктивная жена
Шрифт:
Боже, как же он красиво лжет. Зачем так?! Можно было отделаться простыми банальностями, а так нагло лгать, смотря пожилому человеку в глаза… «Ну, ты же сама этого хотела», — шепчет мне внутренней голос. Поэтому я засовываю свою совесть подальше и расплываюсь в улыбке, уверенно кивая.
— Не переживайте, я не обижу вашу внучку. Пока она со мной, Мила в надежных руках, — добавляет Вертинский. — А теперь извините, но я вынужден вас покинуть. Работа. Буду очень рад видеть вас на свадьбе. Спасибо за прием, — уже более официально и прохладно говорит он, поднимаясь
— Свадьба в субботу, переедешь к нам в четверг. Возьми только самое необходимое, все остальное тебе купят. И дай мне паспорт.
— Зачем?
— За тем, что у нас свадьба, и мне нужно оформить документы, — поясняет мне как маленькому ребенку. Он раздражен и даже зол. Тот, кто сидел за столом и лил сироп в уши моей бабушке, и тот, кто стоит сейчас со мной рядом, поправляя ворот рубашки, – совсем разные люди.
Просто киваю, вынимаю из сумочки паспорт и отдаю. Забирает, пряча его во внутренний карман пиджака. Вынимает телефон, набирает чей-то номер.
— Машину к подъезду! — небрежно распоряжается мужчина и выходит из квартиры, прикрывая за собой дверь. Закрываюсь на замок. Упираюсь руками в тумбу и смотрю на себя в зеркало. Красная вся, то ли от стыда, то ли от страха. Но так нужно. Стоит потерпеть ради Алисы.
ГЛАВА 7
Милана
Молча собираю сумку. Внимательно осматриваю вещи, выброшенные на кровать, пытаясь сообразить, что мне действительно необходимо.
Бабуля сидит в гостиной, делая вид, что читает книгу, но на самом деле в открытую дверь комнаты наблюдает за мной с хмурым видом.
— Ты уволилась с работы? — спрашивает она, всё-таки откладывая книгу.
— Да, — закидываю в сумку косметику, стараясь не смотреть на бабулю. Мне стыдно.
— Вертинский настоял?
— Да.
— Ты пожалеешь…
— Я ничего не теряю, бросив работу продавца.
— А я не про работу. Одумайся, пока не поздно!
— Бабуль, все будет хорошо. Все уже решено.
— Дурочка ты малолетняя! — с недовольством кидает она мне. — Очаровал он тебя. Наплачешься ты с ним.
— Пусть так. Каждый имеет право на ошибки, — твердо отвечаю я.
— О боже! Я думала, ты умнее. Сними розовые очки, Милана! — уже злится бабуля. — Я понимаю, что взрослый, состоятельный мужчина, да и чего там, очень харизматичный и убедительный может вскружить голову кому угодно. Только ты летишь на огонь, на котором обожжёшься. Ожоги лечатся, оставляя рубцы. Но можно и вовсе сгореть. Он же себе не жену берет, а красивую куклу для статуса! Будет вертеть тобой как хочет. Даже если ваш брак продлится долго, он вытянет из тебя всю энергию… Или ты на деньги его польстилась?! Так знай, деньги счастья не приносят, а как раз наоборот делают людей алчными, циничными и жестокими! А я чувствую, что Вертинский именно такой!
Дышу
Закрываю сумку. Осматриваю комнату. Вроде все. Собираю разбросанные вещи, наводя порядок. Читаю сообщение от Платона о том, что он ждет меня внизу. Становится тоскливо. Вот так оставлять бабушку с ложью. Послезавтра я стану женой Мирона Вертинского. А через год – разведенной женщиной.
— Бабулечка, — подхожу к ней сзади, наклоняюсь, обнимаю, повисая на шее. — У меня правда все будет хорошо. Я буду тебя навещать. Если это ошибка, то я должна ее совершить. Разве не ты говорила, что лучше сожалеть о том, что было, чем о том, чего не было.
— Иногда стоит прислушаться к опыту других, — вздыхает она и поглаживает мои руки.
— Опыт – это когда все проживаешь сама.
— Не плачь потом мне! — строго сообщает бабуля, но сжимает мои руки.
— Хорошо, — целую ее в щеку и бегу за сумкой.
Платон встречает меня в подъезде, забирая сумку. Улыбается, но как-то грустно. Иногда мне кажется, что, предлагая эту авантюру, где-то в глубине души он надеялся, что я откажусь. А я не могла упустить такого шанса. Заработать столько денег просто нереально, а время идет…
— Это все вещи? Сумка легкая, — констатирует парень, когда мы спускаемся вниз.
— Мирон сказал не брать много вещей.
— Мало ли что сказал Мирон, — цокает Платон. — Можешь взять все, что захочешь.
— Мне достаточно.
— Слушай, ты не должна его беспрекословно слушаться. Достаточно играть его жену на публике.
Нервный. Дёргает дверь не в ту сторону. Злится, почти вылетая на улицу. Пока он открывает багажник, укладывая мою сумку, я сама сажусь на переднее сидение и пристегиваюсь.
Платон садится за руль, молча заводит двигатель и выезжает со двора. Обычно он целует меня при встрече, а потом болтает без умолку, смеша меня, или расспрашивает о том, как прошел день. А сейчас молча сводит брови и сжимает руль. Я прямо чувствую, как в его голове творится хаос.
— Останови, пожалуйста, у кафетерия, — прошу я.
Тормозит, паркуясь.
— Кофе хочешь? Латте с карамелью? — берет портмоне, собираясь выйти.
— Нет, сиди здесь. Я скоро, — не дожидаясь его реакции, выхожу из машины.
Сама покупаю нам два стаканчика кофе: мне – с карамелью, Платону – с миндальным сиропом, как он любит. Возвращаюсь в машину и с улыбкой протягиваю ему напиток.
— Мила, — выдыхает, улыбаясь. — Я и сам купил бы кофе. В нашей семье не принято, чтобы женщина платила.
— Я не могу сделать ничего значимого для тебя. И мне очень приятно угостить тебя кофе, — отвечаю я, на что Платон усмехается, делая глоток. — Подожди, не трогайся с места, давай поговорим, — прошу я.
— Ну давай, — разворачивается ко мне, тянет руку и заправляет за ухо выпавшую из моего хвоста прядь волос. В машине Платона всегда пахнет мятой, бергамотом – приятно, свежо.