Галактический штрафбат. Смертники Звездных войн
Шрифт:
Я читал, вчитывался, и мне тоже становилось не по себе.
* * *
— Интересно, а чем это занят наш командир? Почему скучает, почему в одиночестве и тоске?
Они ввалились в купол одновременно и очень шумно. Игла и Компи. За ними следовали Кривой и Пастырь. Кривой тащил на плече новый пластиковый бурдюк. При каждом его движении бурдюк степенно побулькивал, словно похвалялся объемом и весом.
Конечно! Распитие ракетной жидкости вчерашним вечером не закончилось, понял я. Кто б сомневался!
Вопрос —
Похоже, ракетчикам грозила нешуточная опасность остаться без своей горючки. Или что они там перегоняют в алкогольный напиток путем хитрых химических манипуляций с неизвестными ингредиентами? По слухам, для своей таинственной химии «боги огня» используют какое–то вещество, добываемое из нитровзрывчатки, но что это за процесс — главная военная тайна ракетных войск. И основа основ прифронтового алкогольного бизнеса.
Не только конфедераты мастера на все руки! «Если война не добила наши бравые ракетные части, то мирное время точно оставит их на сухом топливе!» — усмехнулся я. И то при условии, что его не приспособятся грызть…
Кривой и Пастырь все еще косились друг на друга.
— А я бы на месте твоего Господа…
— Нашего Господа, овца ты заблудшая!
— Нашего, твоего — не будь формалистом…
— А я тебе говорю — нашего Господа! Пока не признаешь это, и говорить с тобой не хочу! И не буду!
— Ладно! Признаю! Нехай так, пусть нашего, — согласился Кривой. — Только я бы на его месте регулярно выстраивал всех людей в колонну по три. Или, скажем, по четыре, если места мало на райском плацу… Хотя бы раз в неделю выстраивал на первый случай. И каждую неделю всем — судный день! Скажем, по четвергам… Каждый четверг — судный день, поди плохо? Все это знают, все готовятся, никто не задает лишних вопросов… Вот и все, и никаких войн, никаких тебе междоусобных разборок, тишь и благолепие во всей Галактике. Потому что следующий судный день — через неделю…
— Думаешь? — неожиданно спокойно спросил Пастырь.
Я даже удивился. Это Пастырь–то, в котором мягкости, как в кувалде, падающей на голову.
— Просто уверен! — подтвердил Вадик.
— А как же тогда отделить агнцев от козлищ, грешников от праведников…
— По четвергам! Все — по четвергам! В остальные дни — все как обычно, живем, здравствуем, ловчим, обманываем, карабкаемся, а каждый четверг будь добр определяйся, в какой тебе строй — к агнцам или к козлищам рогатым… Ну что, хорошо я придумал?
— Ты, Кривой, нехристь, конечно… — Ну и?
— И у Господа нашего — свои пути! Божественное провидение идет по таким дорогам, о которых мы, смертные, даже догадаться не можем…
— И что?
— Но, пожалуй, резон есть… — вдруг согласился Пастырь.
Первый раз на моей памяти согласился с кем–нибудь, кроме почившего пророка Зельфера–непримиримого!
Да что же это творится в нашем бравом подразделении? И война закончилась, и лев мостится на ночь рядом с ягненком, предварительно почистив зубы. Куда катимся?
А! Понятно. Допились ребята… Ключ на старт, ракета пошла!
Впрочем, Пастырь прав, мысль действительно интересная, отметил я. Свежая мысль. Судные дни человечество устраивает само себе с завидной регулярностью, надо отдать ему должное. Но все как–то хаотично, бессистемно, без должного воспитательного эффекта. А тут, волевым решением сверху, каждый четверг — судный день. Есть определенный смысл. Я бы добавил — категорический смысл…
А самое смешное, что здесь, похоже, не только умозрительные рассуждения. Мелькает у меня подозрение, что все это гораздо ближе, чем кажется даже Пастырю. После Батиных документов — почти уверенность…
«По–моему, господа хорошие, мы приплыли! А куда — это уже не столь важно», — как сказал капитан заблудившейся шхуны, когда его потащила с палубы толпа аборигенов–людоедов…
— Нет, ну почему наш боевой товарищ совсем прокис? Почему никто не развеселит ветерана штрафбата? — все еще приставала Игла.
И первой же смолкла. Не иначе, увидела мои свежеиспеченные майорские нашивки. За нею вытаращились все остальные.
— Однако…
— А…
— Черт меня подери, если эти ракетчики не выгоняют свою спиртовую мочу из полного дерьма! — высказался, наконец, Кривой. — Я в чудеса с детства верю, и Деда Мороза жду под каждое Рождество, но чтоб на второй день запоя такая полноценная белая горячка…
Я сдержанно–солидно поднял голову и посмотрел на гоп–компанию проникновенным взглядом старшего офицера. И так посмотрел, и этак, и даже голову слегка склонил набок, прищуриваясь.
А как прикажете офицеру реагировать на подобную разнузданность рядовых?
Хороши! Голуби!
— Вот что, голуби шизокрылые, есть разговор! И разговор серьезный! В общем, имеется предложение к вам… Даю две минуты — стучаться лбами под струей воды, а дальше каждый слушает меня внимательно и максимально трезво вникает в смысл… Все, время пошло!
Эпилог
Планета Казачок. 21 ноября 2189 г.
Где–то у подножья Скалистых гор.
09 часов 35 минут.
Земля проносится совсем близко под днищем бронетранспортера. Поглядывая в иллюминатор, я наблюдаю, как скорость сплетает темные выжженные разводы в причудливые узоры. В узкие, как бойницы, иллюминаторы, наглухо закупоренные мутноватым суперстеклом, много не увидишь, но и этого достаточно.
Надо же, как нам удалось насрать на этой планете! Даже по прошлой высадке я помню степь Казачка совсем другой…