Герой-любовник, или Один запретный вечер
Шрифт:
Вместо того, чтобы думать исключительно об Эве и о том, как ей помочь, я забиваю свою голову черти чем.
Я уснула страшно недовольная собой и дала себе слово обязательно исправиться, а все остальное выкинуть из головы. Раз и навсегда.
Я проснулась, когда Костя уже уехал на работу, и не слышала, как это было. Я успела позавтракать, позвонить Эве, убедиться, что с ней и с Машкой все в порядке, посмотреть очередную серию бесконечного сериала, без интереса – просто чтобы скоротать время; потом пошла на кухню и тут
– Сашуль!
– Что? – я вышла из кухни с мокрыми руками.
– Чем занимаешься? – пропел он.
– Думала обед тебе сделать.
– Правильно думала. Только отложи это на другой раз. Мы сейчас едем к Артуру Челышеву.
Я ощутила, как внизу живота что-то скрутило и отпустило. И длилось это ровно секунду. Каждый раз, когда я видела Костю, меня охватывал паралич страха – непонятно почему я до судорог боялась его и старалась ничем не выдать своего состояния. Я бы умерла на месте, если бы он раскусил меня…
Мы ехали по Москве медленно. Костя был не в духе, и я сидела на заднем сиденье, сжавшись в комок. Все мои страхи вылезли наружу и забурлили с новой силой. Я подумала, что в любой момент он может отказаться от нашего расследования и торжественно объявить мне об этом. Он был мне ничего не должен и ничем не обязан. Я не была ему ни другом, ни любовницей, ни родственницей или на худой конец одноклассницей, попавшей в беду, которую срочно нужно было спасать по законам школьного братства. Он говорил, что заинтересован в разгадке истины, потому что состряпает сенсационный материал. Но я прекрасно понимала, что успешный столичный журналист Константин Гомулов найдет еще тысячу и один источник горячей сенсации. И для этого ему совершенно не обязательно тратить на меня свое драгоценное время и силы.
– Чего притихла? – глядя на меня в верхнее зеркальце спросил Костя.
– Просто так.
– Пить хочешь? Москва просто плавится от жары.
– Не хочу, – сердито сказала я, хотя во рту пересохло.
– Смотри, а то упадешь в обморок от обезвоживания. У нас так на работе вчера одна девица в обморок упала…
– Я – не упаду. Обещаю.
Желая прекратить этот разговор, я уставилась в окно. Невиданная жара накрыла Москву колпаком, из-под которого город никак не мог выбраться. Температура била все исторические рекорды, приближаясь к отметке в сорок градусов. Зимой я тряслась от холода, теперь растекаюсь от жары…
Небо было не синим и не голубым, а каким-то выцветшим, белесым, как полинялая тряпка после многоразовой стирки.
Костя лавировал между машинами, домами и людьми, нахально перебегавшими дорогу чуть ли не перед носом его «Мерседеса-Бенца».
Мы двигались по центру рывками, часто останавливаясь и торча в пробках. Казалось, от жары одурели не только люди, но и машины, которые ехали неторопливо, словно нехотя, вопреки желанию их владельцев.
То там, то здесь нам попадался
– Постройки для богатых, – кивнул Костя. – Престижное место. Тихое, солидное – они покупают тут дома, построенные на месте снесенных старых, которые могли бы еще стоять и стоять. Но какому-то богатому подрядчику понадобился этот бриллиантовый кусок земли – и колесо начало вертеться со страшной силой – дома лишились статуса архитектурных памятников, как депутаты своей неприкосновенности, и попали под слом. А те, кто селится здесь, стараются не афишировать своего богатства – живут никуда особо не высовываясь и не привлекая внимания.
– Большие деньги любят тишину, – сказала я когда-то вычитанную фразу.
Мое изречение почему-то развеселило Костю.
– Точно! – повертел он головой. – Ты еще, оказывается, и умная…
Я собиралась обидеться, но промолчала. Кто я такая, чтобы высказывать ему свое недовольство, шепнул мне внутренний голос. Сиди и радуйся, что тобой вообще занимаются…
– Вряд ли Челышев добровольно отдаст квартиру Рубакиной и ее мужу, как они этого хотят, – сказала я после минутной паузы.
– Он и не собирается этого делать. Не для того он сошелся со Светловой, чтобы все потерять. История стара как мир. В один прекрасный момент у актрисы, переживающей постбальзаковский возраст, появлется молодой человек, который придает ее жизни новый смысл. Правда, у всех этих историй грустный конец.
– Да уж!
– Кажется, здесь… – Костя сверился с записями в блокноте.
Мы подъехали с старому дому – внушительно-солидному, и Костя плавно затормозил, вписывая свою машину между белыми «Жигулями» и синей «Тойотой».
– Выходим.
– Он дома?
– Когда я звонил полтора часа назад, был дома. Сейчас сделаем вторичную проверку…
Костя набрал номер Челышева и, услышав раскатисто-бархатистое: «Алло!», тут же нажал на отбой.
– Дядя у себя на месте, – снисходительно заметил Ангел. – Вылезаем, моя боевая подруга. Я думаю, нас ждут веселенькие минуты.
– Спустят с лестницы и все.
– А я на что? Между прочим, у меня черный пояс по каратэ.
– Надеюсь, до этого дело не дойдет.
Мы вышли из машины и на нас, словно из доменной печи, дохнул жар. В воздухе реял смог и тянуло гарью: горели подмосковные леса.
Консьержка окинула нас пронизывающим взглядом с головы до ног и в обратном порядке и сразу отнесла меня и Костю к категории «неблагонадежных» граждан. Она сдвинула брови и встала из-за своей стойки, когда мы появились в холле. Ей было лет шестьдесят, и она изо всех сил следила за собой, стараясь соотвествовать «месту» – престижному дому в центре Москвы: ярко-красный маникюр, рыжий парик, накрашенные губы.