Границы (не)приличия

Лари Яна

Друзья опять переглядываются и по выражению их лиц понятно, что хохот в подъезде будет стоять невъебенный. Смешно им, видите ли… Ну-ну.

Едва хлопает входная дверь, как я с негромким вымученным стоном зарываюсь лицом в пушистое облако Асиных волос. Лис прав. Со сходом адреналина сжимать полуобнажённое женское тело становится физически больно. Организм, оставшийся на год без секса, вполне недвусмысленно требует наверстать.

Смотрю на неё мягкую, сонную и дышится с трудом. Дотрагиваюсь до лица, провожу указательным пальцем по подбородку, медленно пробираюсь

к основанию шеи. Ведёт меня мощно. Прямо физически чувствую, как руку оттягивает ниже, туда, где равномерно вздымается роскошная грудь. В итоге я как маньяк, думающий только о совокуплении. Вчера даже ночевал у родителей, не зная, как заткнуть рты своим прихотям и понимая, что рано или поздно могу сорваться.

Шумно выдыхаю и поднимаю руку выше, запускаю пальцы обратно в густые рыжие волосы. Глажу. Успокаиваю. По идее Асю, а по факту себя. Потому что от запредельного пульса во мне вены обугливаются.

Та-а-ак, Королёв, отбой. Не будь животным. Рано пока. Рано. Пример друзей тебе на что? Не хочешь заработать вместо отношений геморрой — нужно всё делать по уму. Сначала свожу её на три положенных свидания…

Нет, три будет многовато. Три не выдержу.

Одно. В людном месте. Желательно там, где не будет алкоголя и танцев. В идеале вообще на улице, так меньше соблазнов.

Ася, зашевелившись, проводит пальцами по моим позвонкам. Обычное прикосновение, ничего такого.

Ага, совсем ничего. Только рябь раскалённая по всему телу проносится.

Фух, что ж так сложно всё… Может, завтрак за свидание прокатит?

Глава 8

Ася

Раннее утро пятницы. Жалюзи привычно расчерчивают солнечный свет, пуская по стенам двухцветные полосы. Я улыбаюсь шальной мысли, что это первое место, вдруг отозвавшееся в сердце смутным понятием «дом». Со всей его негой, теплом и покоем. С любимыми обоями и особыми звуками. С ароматом лаванды на наволочке, к которому сегодня добавился новый — бархатный.

Не уверена, что ткань вообще как-то по-особому пахнет. А я вот лежу на боку, уткнувшись носом в плечо спящего Стаса, вдыхаю его запах и описать не могу. На ум приходит только бархат. Его тепло обволакивает так же, только изнутри.

У Стаса необычная форма губ — в меру полные, мягкие — любой красотке на зависть. Прямые брови, высокий лоб, ровный нос. Утончённые черты лица — ни одной резкой линии. Красивое тело, без бугрящихся мышц, но жилистое, гибкое и очень сильное. Так может выглядеть только аристократ.

Смотрю, и не верится, что он настоящий. Действительно — Королёв. Король. И рядом с ним место королеве, а не пропащей сиротке вроде меня.

Я себя не принижаю. Просто реально смотрю на вещи. Да, Стас живёт скромно, но я умудрилась продать даже гордость. В конце концов, он даже приставать умудряется так, что я чувствую себя скорее просто желанной, чем загнанной в угол добычей.

— Ты, случайно, не художница?

Он заговаривает

неожиданно, не открывая глаз.

— Нет, — бормочу растерянно. — Почему ты спрашиваешь?

Стас расплывается в довольной ухмылке. Специально меня смущает? Ещё и голос хриплый такой, с сонной ленцой, в меру нахальный. Определённо заигрывающий… Зараза.

— Ты так пристально смотришь, что могла бы написать мой портрет по памяти.

— Откуда тебе знать, что я делаю? — дёргаю плечом, пытаясь говорить невозмутимо. Получается неубедительно.

— У тебя взгляд осязаемый, — он дотрагивается пальцами до края своего рта. Как раз до того угла, что только вот вздрогнул в усмешке.

Подумаешь! Совпадение.

И не надо так иронично выгибать брови.

— Буду знать, — закатываю глаза, деловито усаживаясь на кровати. Даю понять, что совсем не рада его обществу. За заботу спасибо, да пора и честь знать. Стыдно признаться, но волнуюсь ведь. Как бы ни бесила его самоуверенность, а целует он роскошно. От одних воспоминаний в голове плывёт.

— Какое у тебя хобби? — неожиданный вопрос заставляет закашляться.

Поверь, ты не хочешь этого знать.

— А что?

— Пытаюсь разгадать тебя.

— Это вряд ли, — глотаю усмешку, увиливая от прямого ответа.

— Ну-у… Мы уже выяснили, что ты не рисуешь. И ты явно не сомелье. Круг сужается. Может, играешь на фортепиано? — его прерывает будильник на моём телефоне. — Нет, забудь, — тут же кривится Королёв как от зубной боли.

Шансон как шансон — уязвлённо поджимаю губы, перетягиваясь через Стаса, чтобы достать девайс с ночного столика. Провожу пальцем по сенсору и в обрушившейся на нас тишине улавливаю хриплый полустон. А ещё понимаю, что в бедро мне упирается вовсе не рука. От мысли, что мы оба толком неодеты бросает в жар и оголтело колотится сердце.

Его ладонь плавно сползает к резинке стрингов: гуляет вдоль края, поглаживает поясницу. Я и не сопротивляюсь, почему-то. Прижимаюсь к нему всем телом, дрожу вслед за каждым прикосновением.

Ася, да возьми же, наконец, себя в руки! — одёргиваю себя, когда он мягко сжимает пятернёй ягодицу… Затем осторожно сдвигает пальцы к промежности, усиливая нажим. Ну нет, так тоже не дело. Так не пойдёт. Пусть уходит! На деле же протестующе бормочу что-то невнятное, больше для себя.

А потом в удивлении замираю, потому что он послушно подхватывает меня за талию и плавно приподнимает над собой. Чтобы невинно опустить на пустую половину кровати! И всё это — не открывая глаз. И всё — с пластмассовой улыбкой на лице.

— На чём мы там остановились? — выдыхает Стас изменившимся голосом. — Точно, хобби. Может, пишешь стихи?

Ага, рассказываю пошлые байки незнакомцам, пока те наглаживают свои мошонки.

Собираясь с мыслями, провожу языком по пересохшим губам, а взгляд помимо воли спускается ниже, прямо к… Нет уж. Хватит! Мозг перезапускается в аварийном режиме, начиная пробивать пути отхода.

— Это моё личное дело. Дай собраться, я на работу опаздываю.

— Ты меня прогоняешь после того, как сама затащила в постель?