Характерник. Трилогия
Шрифт:
–Кто? – сон слетел, будто и не спал вовсе, спросил готовый к любой развязке событий.
–Проводник!
Перещелкнув защелку, отодвинул дверь в сторону.
–Я уже не сплю, Сидор Артемич. Скоро прибываем?
–Та, скоро. – Сивоголовый дядька, стоял на пороге, переминаясь на месте. – Ты, это, мил человече… Сейчас станция будет, сойти тебе треба. Ага! Неча, до самого места ехать. Чи понял?
Заглянув проводнику в его простецкие глаза, кивнул, на свой лад хитрющему пожилому человеку. Извлек из заднего кармана джинс помятую десятку баксов, молча сунул тому в крепкую заскорузлую ладонь.
–Спасибо, старый!
Выйдя на высокий перрон, разглядел, что попал, скорее всего, в большой дачный поселок, имеющий европейскую инфраструктуру. После отхода поезда, скорым шагом направился в центр. Предстоящий день обещал быть теплым. Природа кругом, под лучами солнца успела ожить, расцветилась красками, наполнилась жизненным шумом. Поселковый народ снуя по своим делам, не обращал внимания на незнакомого мужчину.
На центральной усадьбе, водитель микроавтобуса «Форд», мужичонка цыганистой наружности, сверкая золотыми зубами, издали зазвал усаживаться в салон.
–Сколько? – спросил Сергей.
–Сущий пустяк. Шестьдесят гривен.
–Долго ждать?
–А уже едем. Сегодня желающих прокатиться до Киева нема.
Тронулись. Из окна пустого салона, Хильченков рассматривал проносившиеся мимо пейзажи и населенные пункты. Киевская область была знакома непонаслышке. Улыбчивый водила, не снижая скорости, прислонил к уху взывавший к ответу мобильный телефон, ответил:
–Да! Уже еду… Нет, не пустой… Да. Та не… Ладно! До встречи.
На повороте в сам город, микроавтобус тормознули. Разномастно одетые люди с оружием и кусками арматуры в руках, все как один с повязками на левых рукавах, с нарисованной стилизованной свастикой и надписью черной краской «Правый сектор», окружили машину. Откинув в сторону дверь, улыбающийся в усы, горбоносый мужчина, с сарказмом объявил Сергею:
–Злазь, москалыку, прыихалы!
Под гомон толпы украинских нацистов, Хильченков спокойно вышел наружу. Ощутив пинок в спину, пошатнулся, но устоял на ногах, лишь огрызнулся:
–Полегче!
Старший банды, а по другому эту вооруженную шушеру не назовешь, поинтересовался у водителя:
–Михайло, он с тобой расплатился?
–Да.
–Ну, так и едь себе дальше. Товарисч з намы пидэ. Спасибо.
«Форд», выпихнув из выхлопной трубы облако солярной отработки, сорвавшись с места, рванул в город, оставляя своего пассажира на попечение бандитов. Вот, так бывает, хотел Артемич уберечь Сергея от майдановцев на вокзале, да предвидеть не смог провокатора в поселке.
–Ого! – радостно воскликнул молодой громила, извлекая из Сережкиной куртки пачку ассигнаций в разной валюте. – Богатенький Буратина попался. Братья, гуляем!
Сергей задержал взгляд на бандите. Крепкий парень, словно грубо сколоченный шкаф. Накаченные мышцы бугрились по всему телу, не то борец-вольник, не то штангист. Золотая цепочка, может уже снятая с какого бедолаги, поблескивала на бычьей шее. Взгляд Хильченкова уперся в переносицу братка, как раз в то место, где индийцы рисуют третий глаз. Энергия осознания постепенно переходила в энергию души и Сережка сначала слабо, потом все сильнее и отчетливее услышал мыслеформу в голове накаченного стероидами гоблина, только вот ковыряться в гнилых мозгах было не интересно. Все что накопал, сводилось лишь к убогим мыслям. Предел мечтаний «сечевика», сводился к деньгам, извращенной национальной идее, вложенной в сознание кем-то умным и опасным одновременно, сладкому сну, да вкусной жратве. Характерник вынырнул из потока мыслей двуногого животного, тупого как сибирский валенок.
Пахан кодлы, стоявший наособицу в стороне и наблюдавший за происходящим, самодовольно осклабился. Произнес, словно ставя диагноз:
–Шпиён! А, что хлопцы, неча его до сотника вести, и так все ясно. До стенки его!
Хильченков в один миг превращаясь в машину-убийцу, стал крушить и разбрасывать всех и вся на своем пути. Казалось, вот она свобода! Еще пару шагов и он слиняет от выжившей части банды.
Три выстрела в упор, в грудь, выбили воздух из легких. В глазах потемнело, а сознание, свернувшись в маленькую искорку, улетело в черную бездну…
Резкий толчок. Открыв глаза, понял что проснулся, и все что с ним случилось, было сном. Однако он и жив пока, пройдя конфликты и войны, только потому, что еще дед учил, а он усвоил, что сон, это не просто функция отдыхающего мозга, а прокрутка вариантов будущих событий.
–Пойми, Сергунька, – поучал старый. – Бог дал человеку душу, а она, в трудный час для тебя, может допускаться к информационному полю земли. Ты разум свой напряги, и прошерсти увиденное, отшелуши лишнее и получится реальность, которая с тобой еще не произошла. Помни, чтоб ты не увидел во сне, будущее не предопределено и от тебя зависит, каким ты его сделаешь.
В информационном поле, словно в пчелиных сотах хранятся варианты будущего – что и как будет происходить в реальном мире, если человек сделает тот или иной поступок. Пошел он не налево, как первоначально планировал, а прямо, тут же вступает в силу иной вариант, меняется материя событий и входит в действие новый сценарий жизненной действительности. Любой выбранный вариант незамедлительно меняет действительность. Всегда в расчет необходимо брать условия и обстоятельства. Лишь только тогда, человек достигает поставленную цель.
Шедший с приличной скоростью состав, стал усиленно подтормаживать. За окном ночь, темно, хоть глаз выколи. Куда он попал? Мама дорогая, роди меня обратно! Но нет! Не все так плохо.
Поезд въехал в пригород какого-то города. Ночь расцветилась огнями фонарей, светивших на автостраде параллельной «железке». Выйдя в проход, увидел проводника, суетившегося у своего купе. Спросил:
–Что за город?
–Полтава. – Ответил дядька, подумав, добавил со вздохом в голосе. – Сейчас новая власть с проверкой нагрянет. Ежели что не по ней, сразу в морду. Хоч бижи! Ты-то сам, за кого будешь?
Что ответить? На ум пришла фраза из незабвенного фильма «Чапаев», нею и ответил.
–Я за интернационал.
–Ну-ну! Будет тебе сейчас энтот интернационал. Хлебай полной ложкой, только смотри, не подавись!
Высказав наболевшее, дядька вышел в тамбур. Поезд медленно полз вдоль высокого, хорошо освещенного перрона. В окно, Сергей разглядел кучковавшихся людей новой украинской формации. Анархия, мать ее так! Услышал, как с перрона окликнули проводника.
–Ну, ты, старый черт! Пассажиры в вагоне есть?