Хочу увидеть океан
Шрифт:
— И когда это было? Каникулы давно на дворе, чего ты вдруг вспомнила?
— В мае… А сейчас мне Гришку стало жалко, — вдруг заплакала Верка. — Я ему тогда изменила. Он из-за меня такие мытарства прошел, а я, сволочь, даже не задумываясь, меня пальчиком поманили — и я… — Верка зашлась в плаче.
— Да ты че? — оживилась Ирка. — Расскажи скорее: с кем изменила? когда?
— С психологом… — шмыгая носом и вытирая слезы бумажной салфеткой, наконец произнесла Верка. — Я к нему тогда зашла, ну когда колготки были драные, он и говорит: «Какие у вас ноги сексуальные, столько эротики…» Я, как дура, уши развесила, Гришка мне давно таких слов не говорил, я даже отвыкла… А этот психолог так пальчиком поводил в дырке на колготках, на коленке, во мне что-то как вспыхнет, как полыхнет во всем теле, даже уши запылали. И он меня голыми руками взял… Прямо на кушетке. За дверью шум, гам, переменка была, а я все на свете забыла.
— Ты что, очумела? Вдруг кто зашел бы?
— А я дверь заперла. Как поняла, что сейчас будет, ключик-то и повернула.
— Чтобы ему некуда было деваться, — поняла Ирка.
— Ну я же раньше никогда Гришке не изменяла…
— Ни фига себе. И столько молчала. Три месяца! — посчитала по пальцам подруга. — Но вообще ты стервь! Муж незнамо где, может, под кустом в парке с проломленной головой валяется, а ты как ни в чем не бывало на работу поперлась, да еще к психологу не поленилась сходить… Да ладно, с кем не бывает? Подумаешь, позволила себе разок… — тут же утешила она подругу, когда та бурно задышала, готовясь опять разразиться слезами.
— Так если бы разок… Я к нему по три раза в неделю приходила. На психотерапию. Результат каждый раз один и тот же был — только я дверь на ключик, он меня голыми руками.
— Ну и ладно, хоть познала радость жизни, — порадовалась за подругу Ира. — С одним всю жизнь тянуть лямку тоска смертная, разнообразие необходимо для полноценной жизни каждой женщине. У меня подружка была, Ленка, веселая такая девка. Она года на три меня младше. То есть мне самой только двадцать стукнуло. Я тетешкаюсь с детьми, а она притащилась посмотреть, что получилось. Смотрит, смотрит, будто детей никогда не видела, и вдруг спрашивает: «А ты мужу своему изменяешь?» Я говорю: «А зачем? Я же его люблю». А она: «Так ведь тоска какая, скучно с одним. Так и разлюбить недолго. Их почаще менять нужно, тогда своего больше ценишь. Есть такая теория».
— Она сама придумала? Или повод нашла — решила у тебя его увести?
— Может, и увести хотела. Как-то пришла к нам, напилась, стала к нему с поцелуями приставать. У меня на глазах! Он ей говорит: «Леночка, нельзя!» А она его хватает за разные места и лепечет: «Если очень хочется, то можно!»
— Я б ее сразу выгнала. Чтоб моего мужа при мне за разные места…
— Уж лучше при мне, я хоть проконтролирую. Кстати, наверное, она все-таки права была. Вот я его любила, любила, не изменяла, пока не разлюбила. А сейчас, если бы верность ему хранила, ждала своего благоверного, то есть я хотела сказать — убогого, пока он по родине не затоскует, вся бы высохла, как смоковница. А я наоборот, он еще только чемодан собирал, а я уже сразу решила — возьму от жизни все, чтобы было что в старости вспомнить. Мне кажется, я даже расцвела, когда стала внедрять свою идею в жизнь. — Ирка с удовольствием оглядела свою попышневшую фигуру. — Помнишь, какой я была тощей, злющей? А сейчас я такая добрая, прямо всех обнять хочется, к груди прижать, обласкать… Доброта так и прет из меня во все стороны. Мужики знаешь какие отзывчивые на доброту?
— Ну? — Верка уже пришла в себя и даже протрезвела. — Расскажи про него. Которого потом вспоминать будешь.
— А я не мелочусь. Если бы он был один, что тут вспоминать? Надолго не хватит. Я сразу четверых завела. Хорошего чем больше, тем лучше.
— Мать честная, где же ты их набрала? Они же все считанные, давным давно прирученные…
— А я вольных ищу. Один был еще зимой, австралиец.
— Ух ты! Ничего себе!
— Мужик — закачаешься, глаза голубые, волосы золотые, высокий, ноги-руки длинные, спортивные, зубки… про них не будем. Глаза закрою, он как начнет целовать, все готова была ему отдать за эти поцелуи. Ради него пришлось мать с детьми в гости отправлять на два часа, чтоб было где встречаться. Не мужик, а голубая мечта.
— Почему — голубая? — подозрительно спросила Верка.
— Мечта всегда бывает голубой. Или розовой. Про мужика ведь не скажешь — розовая мечта.
— Ну да… А дальше?
— Любовь была до гроба. Пять дней. Он мне такой подарок на прощание преподнес — триста долларов на пальто дал. Вместе покупали. И хорошо, что вместе, а то пришлось бы с Юркой делиться…
— Каким Юркой?
— Да это я так, оговорилась. В общем, не пальто, а сказка. Такое теплое, пушистое. Я в нем всю зиму проходила. И весной бы носила, да жарко стало. А второй был из Бельгии. Тоже классный мужик. Руки все время целовал, на концерты приглашал. Домой почему-то не решался зайти, я его три дня приглашала. На четвертый наконец уломала. С ним особая песня. В общем, сам измучился, меня расстроил. Оказывается, он уже четыре года как недееспособный. Жена, гадина, его отлучила, застукала однажды с подружкой и решила наказать на всю оставшуюся жизнь. А он ей, глупенький, не поверил, все надеялся помириться, а практику-то и растерял. Бедный мужик. Все-таки мужикам хуже, чем нам. Они как-то тоньше нас устроены. Все на них действует — и шум за стеной, и младенец, орущий рядом, и когда жена застукает… Тогда все — суши весла.
— Да, на моего Гришаню тоже действует, когда мамаша, того гляди, дверь снесет, если мы с ним в ванной и ей туда же нужно. А в комнате дети галдят, тоже отвлекают. Бедный Гришаня… А я, сволочь, нашла себе кобеля, которому все по фигу — и топот за дверью, и кабинет директора за стеной… — Верка опять заплакала, жалея обманутого мужа.
— Да брось, не плачь, давай лучше выпьем за плотника Гошу. Вот уж мужик так мужик! Если дверь чинит, то навеки, если рамы ремонтирует — сроду не протекут, если в постель затащит — пока до истерики не доведет, не успокоится. Это мой третий. Классный мужик. Представляешь, однажды в самый разгар мамаша с детьми начали в дверь ломиться, а он мне: «Не дергайся, пока дело до конца не доведем, дверь не откроем. Намек поняла?»
— Ирка, а на фига тебе их так много? И как же твой Коляныч?
— А ему ничего не надо. Он и так постился круглый год, а сейчас в Америке храм расписывает, уже полгода там. Домой и не рвется. Пишет, по родине тоскует. А семья ему по барабану. Ну и нехай. Я без него хоть жизнь узнала. Опять же пальто новое купила. Для дома всякое — телевизор, стиральную машину, холодильник наконец новый, само…разме…размора…живающийся, — не без труда произнесла она сложное слово.
— А твой четвертый? — Верка слезы-то лила, но счет Иркиным поклонникам вести не забывала, романтические приключения отчаянной подруги очень ее увлекли, и она уже не казалась себе падшей женщиной, которую можно было взять голыми руками.
— Ой, Верунчик, прямо и не знаю, что тебе сказать. По виду страшный — как смертный грех. Я с ним на люди даже не показываюсь, стесняюсь.
— Господи, да на кой он тебе такой?
— Верунчик, это любовь! — твердо ответила Ирка. — Вот этого точно буду помнить всю жизнь. Даже если его парализует. И он меня страсть как любит. Я у него как-то спрашиваю: «Если ты ослепнешь, ты меня на ощупь узнаешь?» А он мне: «Даже не беспокойся. Я тебя по дуновению ветерка вычислю». По запаху, значит.
— Ух ты! Какие красивые слова говорит! И где же вы с ним встречаетесь?
— Ночью, в машине. Он меня увозит в лес. Ночь непроглядная, бледный месяц сквозь рваные тучи глядит, деревья шумят, совы угукают, мелкая тварь под спиной копошится… Так романтично.
— Мыши копошатся? Я бы умерла от страха.
— Я с ним не ведаю страха. Кто его хоть раз увидит, для того страх переходит в философскую категорию. Я уже пережила и эмпирическую стадию, и метафизическую. Я о нем пыталась даже стихи сочинить, но ничего не получилось, все какая-то чертовщина в голову лезет. О нем скорее сагу можно сложить. Типа: вглядываюсь с трепетом в его плоское лицо, подобное каменной бабе в диких степях, глажу его бугристый лысый череп, целую его мохнатые кустистые брови, низко нависшие над узкими черными глазами, как у дикого кочевника, а как прекрасен его нос — костистый треугольник с глубоко вырезанными ноздрями, а губы — узкие и твердые, в рубцах от шрамов, следов многочисленных драк, а зубы — крупные и желтые, да все разных размеров…. Нет, такого природа может создать только однажды. Штучный экземпляр. Этим он и ценен. А уж любовник — таких нет на этом свете. Он только коснется своей волосатой загорелой рукой моей коленки, я уже начинаю подвывать, как раненый зверь, которого настигает меткий охотник. Верка, он такой меткий…