Идеальный реверс
Шрифт:
Рассеянно скользя взглядом по страницам, прислушиваюсь к сознанию мужчины – так вполне можно разобрать слова. «Произведена частичная ротация… В соответствии с седьмым абзацем пункта три первого раздела протокола… Доклад обязан подготовить капитан-майор Синхард Блэйк». После этого следует такой отборный мат – сразу можно заподозрить, что он и есть указанный капитан. Я изображаю кашель, чтобы прикрыть вырвавшийся смешок: его гнев звучит так непосредственно, что даже забавно.
В военных нашивках я не разбираюсь, у него там полоски какие-то, может, и капитанские. А вот буквы на груди – кажется, подходят. Что-то короткое. Вдаль я пока вижу совсем плохо, снова всё расплывается, но вроде похоже на «С. Блэйк».
Синхард, значит? Типично мутантское имя – я слышал, они любят архаизмы. Наверное, хотят древностью имён прикрыть статус выродков, лишь недавно появившихся среди нормальных людей. В моём свидетельстве о рождении – видел его когда-то давно на столе у директора приюта – тоже было написано «Эйруин». «Белый снег». Ну да, я та ещё Белоснежка, только чёрно-голубые глаза подкачали.
Снова кошусь на мужчину. Короткая стрижка, тёмные волосы, да и глаза темно-карие, почти чёрные… Кожа светлая… Обычный человек, без каких-то примет или явных указаний на происхождение.
Однако дальше мой взгляд добирается до рук. Точнее, до пальцев, которые постукивают по чёрной папке длинными и крепкими с виду когтями. Хренасе, какие! Просто кинжал на каждом пальце. На арене такие бы пригодились – наверняка ими можно располосовать горло с одного удара. Интересно, что же у него под маской?
Мужчина отрывается от своих бумаг, и я торопливо утыкаюсь в книжку. Он ещё некоторое время разглядывает меня, а потом уходит.
***
Читаю я быстро – многолетняя привычка. Раньше, в приюте, не понимал этого занятия, а потом распробовал. Когда сидишь в клетке, чтение – единственный способ сбежать.
В дисплее капитана – сплошные боевики про военных, истории про крутых детективов и одиночек, героически противостоящих несправедливости. Ну и репертуарчик.
Иногда он заговаривает со мной, однако отвечать по-прежнему лень. Всё равно ведь правды не скажет.
Видимо, из-за этого капитан посчитал меня слабоумным и окончательно перестал обращать внимание: сидит себе, уткнувшись в бумаги, а как глубоко задумается – начинает мычать под нос что-то мелодичное. Иногда комментирует. Когда он в первый раз рявкнул: «Едрить тебя поперёк!», я чуть не вздрогнул от неожиданности. Не сразу понял, что он к отчёту обращается.
Маску совсем перестал носить. Честно говоря, я разочарован. Губы обычные, челюсть только слегка странная, будто у него неправильный прикус. Вот зубы да – острые, с длинными выступающими клыками. Но я, заинтригованный маской, рассчитывал увидеть что-то более впечатляющее – рот буквально до ушей или жабры на щеках. А тут всё вполне нормальное.
Поскольку разговоров мы не ведём, я подслушиваю мысли капитана: вдруг там, среди служебных инструкций, раздражения на тупого Фрэнка – я уже понял, что это его помощник, – и ленивых образов, похожих на «Вот бы сейчас закрыться где-нибудь и спать пару суток без передыху», промелькнёт что-нибудь обо мне.
В последнее время разбирать отдельные слова проблематично, отнимает много сил, но дело идёт легче, когда он сам вымотан. Вот как сегодня.
«Херово, такой молодой, и уже без мозгов. Не, понятно, если его там долго держали, так любой двинется. Или он всегда такой был, хрен поймёшь. Так, ладно, что делать-то? Ну, сдам в дурку. Не, нужно довезти до гетто и там сдать, у людей он долго не протянет. Да там, небось, тоже не будут цацкаться. Может, их там бьют или не кормят – чтоб сдохли побыстрее. Тогда скажу, что буду навещать. Блядь, вот ещё геморрой на мою жопу! Син, ты полный идиот, ты это знаешь? Тебя самого надо в дурку! На кой хер тебе этот пацан, своих проблем нет? Тащи его к чёрту на рога, объясняйся там… Навещать ещё… Может, денег им дать? Мм… Тысяч двадцать? Не, как-то жирно. Буду навещать раз в месяц и давать по пятёрке. Может, у них там есть расценки? Типа, пятьсот – и мы не будем пиздить вашего поехавшего родственника. Ещё пятьсот – будем давать ему мясо на обед. Раз в неделю. Блядь, жалко пацана! Точно ведь уморят… А он тощий, конечно, но крепкий. И книжки ведь читает. Может, очухается ещё? Или он не читает, а просто так листает…»
В этот момент дверь в каюту распахивается, и на пороге появляется человек в такой же чёрной униформе, как у нас с капитаном. Я, конечно, от книжки не оторвался – не стоит нервировать военных резкими телодвижениями, – но боковое зрение у меня развито хорошо.
Помолчав, новоприбывший выдает нечто странное:
– Сэр, простите, кто из вас капитан?
Я замираю в недоумении, а по моему сознанию разносится страдальческий рёв: «ФРЭ-Э-ЭНК!». О, это и есть тот самый знаменитый помощник?
В каюте повисло молчание. Он что, реально настолько тупой?
С одной стороны, мне ужасно наскучило здесь сидеть. С другой, капитан не только не думал о том, чтобы меня продать, но даже сам собирался кому-то платить за появление в моём рационе мяса. Пожалуй, я могу перестать косить под слабоумного и попробовать ему довериться. А неожиданный визит лейтенанта Фрэнка – прекрасный антураж для моего эффектного выхода на сцену. Годы на арене, знаете ли, приучают к зрелищности.
Так что я откладываю книгу, поднимаюсь и выдаю:
– Я капитан. Что вы хотели, помощник?
И этот невероятный человек, действительно, лихо крутанулся ко мне и оттарабанил о грузе номер два, который снова сорвался с крепления.
Прислушиваюсь к мысленному ворчанию Блэйка: «Блядь, вам капитан нужен, чтобы грузы крепить?!». Нет, это явно не тот ответ, которого ждёт его помощник. Нужно что-то более подходящее. А, вот это:
– Я распоряжусь. Свободны.
Вполне удовлетворённый, лейтенант развернулся и вышел. А при виде выражения лица капитана Блэйка я чуть не заржал в голос.
– Извините, не смог удержаться. Он всегда такой?
Помолчав, он спокойно отвечает:
– Бывает даже хуже. Может, наконец-то скажете, как вас зовут?
В последние годы меня называли Шестнадцатый. До этого – преимущественно «урод» или «белый». Давным-давно, в приюте – Эрик. Обычное такое человеческое имя.
– Эрик.
– Фамилия?
Свою настоящую я не помню – впрочем, я бы её и не назвал, – а от той, которую мне дали в приюте, тошнит. Могу для разнообразия не возвращаться к прошлому, а придумать что-то новое. Впрочем, ничего не сочиняется, и в итоге я качаю головой.