Иглы мглы

Широков Виктор Александрович

(Из У. Б. Йетса)

Ему сулили на родуизвестность; жизнь под стать вельможе;он верил в то же на бедуи юность посвятил труду;"И что же?" — дух Платона пел: — "И что же?"Издали все, что он писал;и кое-что прочли, быть может.Он, наконец, богатым стал,друзей достойных отыскал;"И что же?" — дух Платона пел: — "И что же?"Сбылись заветные мечтыдом, сад, жена с атласной кожей;прекрасны тыквы и цветы;поэты с ним давно "на ты";"И что же?" — дух Платона пел: — "И что же?""Жизнь удалась", — подумал он."Пусть злятся дураки, о Боже;план моей юности свершени вспомнится в час похорон…"Но громче тот же дух пропел: "И

что же?"14.01.72, Пермь

Из книги "Только любовь"

("Экспресс", Москва, 1992)

(осталась в верстке)

СИРЕНЫ

Певицы, сиренызовут, зовут…В каком селеньеони живут?А где тот остров,что им приют?Сгнил даже остовкаюк, уют!Певицы-птицыв кустах сирени.В глазах теплицыморя синеют.Морей путейцы,вас ждут сирены.Гудки гулки.Плати долгиза мифы вздорные,за все, История!В век веры взорваннойкому — мистерия?!Но пароходыгудят, гудят.А пешеходычуть-чуть чудят.И как заслышатгудки серебряные,решат заслуженно:поют сирены.Я каждый вечерпью звон целебный.Ваш голос вечен,мои царевны.20.06.1963

* * *

Марина — и ласково слово заныло… Мерило моих неудач и успехов Марина, — что было бы, если б всю жизнь я не встретил… Не верьте тому, кто вам скажет, что это могло бы случиться… стучится раздумье в закрытую радостью память, стучится, но я не пускаю его на порог откровенья… Терпенье, еще раз терпенье, но разум теряет над телом обычную прочную власть, и входит как пламя из плена в меня беспокойная пьяная страсть. И я обретаю совсем непривычную форму, я словно бы тот же, но новое что-то во мне: любовь провела величайшую в мире реформу; и стал я свободней, и стал я безумно земней. Покрытый усталостью, вышел я снова в дорогу, но с шагом к тебе прибывают силы во мне, лишь грудь распирает предчувствие давней тревоги и что-то зловещее в гулкой твоей тишине… Марина… Аукнись хоть плачем, хоть смехом, хоть криком — я должен услышать ответ на вопросы свои… рождается каждый с мечтой о призванье великом, и каждый желает от жизни бессмертной любви… Марина… Глаза твои — волны аквамарина, в них заглянуть — утонуть, и все-таки я продолжаю свой путь к тебе, сирена, Марина…27.06.1963

ВСТРЕЧА

Случайный взгляд, такой нечаянный.За ним второй — совсем отчаянный.Скрещенье взоров, как рапири взорван окружавший мир.6 апреля 1964

ЗОВЫ

На запад, на запад, на запад потянется в сумрак ночной состав костенеющей лапой; давиться пространством начнет. Колеса, маня, зашаманят: на запад, на запад, туда, где в стынущем студне тумана зеленая гаснет звезда; где сохнет бузиновой веткой накопленный временем чад… О самом до жути заветном колеса стучат и стучат — знакомое чувством глубинным, что хочется крикнуть: не трожь! К любимой, к любимой, к любимой — по телу вагонная дрожь. Мне этого ввек не оставить. Мне это усвоить помог состав, перебитый в суставах, в судорогах дорог.2.06.1965

* * *

В сентябре я посадил у ворот рябинку.Капли ягод у нее сохли как кровинки.Точно девушку берег, ждал, что приживетсяи проглянет из ветвей дорогое сходство.Но не смог. Не уберег. Вырвали рябинку,чтобы вытесать себе ладную дубинку.Сняли тонкую кору. Взяли сердцевину.Словно взяли у меня сердца половину.20.11.1965

* * *

Забыта. Давно не звоню.Так ветер знакомых меняет.Напомнить улыбку своюмешает — а что до меня ей?И как отрекусь — отвлекусьот наших свиданий. Забытавлюбленность. Парадная. Пустькак дверь на зимовку забита.В тулупе, треух под рукой,обиды — моя камарилья…И друга терзать: "Дорогой,что делала? Как говорила?"Мне копии жалкий мираж,как жажда — в пустыне колодца.На дню раз по пять умиратьтвой голос внутри отзовется.Бессмысленно вызвать врача.В домашней аптечке не ройтесь.Любовь продолжает кричатькровинкою каждой в аорте.23 — 24.05.1966

* * *

Я благодарен памяти своей:она тебя — как карту — сохранила.Пески загара различу на нейи жилку на руке — подобье Нила.Америку открою и Тибет…Но страсть географа едва ли б бередила,когда б так просто мог приёти к тебе,как ты ко мне сегодня приходила.27.09.1966

* * *

Удивительное дело,завелась такая блажь;и шумела, и горела,и как нитка не рвалась.Захотелось, вот ведь чудо,не кино в субботний день;захотелось встретить губынезнакомые совсем.Чтобы дрогнула улыбка,как задетая вода,не пропала, а впиталасьнавсегда углами рта.Чтобы помнилось зимою,летом, осенью, весной,что столкнулся ты с самоювечной женской Красотой.И устав от дел служебных,ты б соседу говорило лице ее волшебномбез румян и без белил.1.07.1967

МАНОН

И жадные очи, и губытугие, и крылья бровей…И горе — на убыль, на убыль,и в горле поет соловей!И в сердце сладчайшая мука,и дрожь в ослабевших руках,и легче лебяжьего пухалетишь в недоступных веках!Не ты ли была фавориткой,не ты ль называлась Манон,и плакал с моею улыбкойГрие в час твоих похорон?!О, женщина! Времени арфазапомнила страсти этюд!И кисти тяжелого шарфасегодня, как колокол, бьют,когда ты спешишь на свиданье,которому нету конца…И вечное длится сияньеДо боли родного лица.11.06.1969

Из книги "30 СТИХОТВОРЕНИЙ"

(Филадельфия, 1996)

ПЕРЕД КАРТИНОЙ П. ФЕДОТОВА

Когда на погонные метрыхудожник растратит талант,фальшивы его позументыи жалок сиятельный кант.Но если в согласье с натуройон в малом большое явил,останется — миниатюройв разряде немногих светил.25.08.75

ПЕРЛ

Труд копиистов не в почете,пусть он неистов и упрям;но в рам ракушьей позолотенет места блеклым именам,разжидивших юдоль Далилы,размноживших глаза святых;как будто рамой отделилисон мертвых ото сна живых.Другое дело — толкователь,интерпретатор вещих снов;поэт, ученый иль ваятель:пусть стар сюжет, да выбор нов!Иной подход. Иная мета.Как будто выхвачен из мглыизгиб старинного сюжетасквозь современности углы.Прожектор времени всевидящ,но что — как новый полимерты синтезироваться выйдешь,перл — в век могучей НТР?1975 — 19.07.81

НЕ ВЫЦВЕТАЮТ КРАСКИ НЕБА

Манане Бобохидзе

Художник не всегда в разладес реальной жизнью и с судьбой;пускай какой-то штрих нескладен,но виден в нем порыв живой.Смеется девочка с утенком;танцует огненный Махмуд;и песню весело и звонкогрузины над столом поют.Нам живопись дороже хлеба;нам кажется волшебной кисть:не выцветают краски неба,с холста не улетает мысль.Работа, вот твоя нирвана;твое Блаженство на крови…Рисуй без устали, Манана,дерзай, дерзи, люби, твори!4.06.84

ДАЛИ-88

Остр ли скальпель грядущих идей,хрупок череп столетий — не знаю…Толковище картин и людей.Бесконечная пытка глазная.Сатурналий круговорот.Андрогина немое моленье.Черной вечности траурный грот.Рана-рот в ожидании мщенья.Пьер Ронсар, Гете, Лотреамон,чьи стихи — детонатор рисунка;шум и блеск авангардных знамен;культуризм изощренный рассудка.Как бы ни было чувство старо,удивление гонит на паперть.Тавромахии злое таврообожгло благодарную память.Нас не зря по углам развелизолотой Аполлон и Венера.Восковая фигура Даливосклицательный знак интерьера.24.04.88