Я рванусь из распухшего зала,Полтолпы прижимая к груди,Три дороги лежат,Три вокзала,Словно три древнерусских пути.Простираются жаркие руки,Две минуты —и хрустнет песок.И летят поцелуи разлукиСправа, слеваИ наискосок…Дорогие залётные гости!В колыхание солнечных струй,Словно звонкую денежку, бросьте,О возврате моля,Поцелуй!..И опять эта старая повесть:Под рыданье московских воронПоплывёт зацелованный поезд,Зацелованный смолкнет перрон.Три вокзала – за вехою вехаОт клубка расстилается нить.Я бы тоже отсюда
уехал,Если было б кому проводить.
«Набирают друзей в интернете…»
Набирают друзей в интернете,Как грибы в лесу —только б успеть!Дяди взрослые, тёти и детиПозывные забросили в сеть!Пальцы быстрые в клавиши тычутся —Отыскать, заманить, обогнать:«У тебя уже сколько? Ах, тысяча!У меня вот – две тысячи пять!..»Как на нитку бессчётные бусиныВсё нанизывают имена…Оглянитесь, ослепшие юзеры,На не знавшие вас времена!Там – без клавиш блютузно-вайфаевыхМы умели сжимать кулаки,Там друзей на всю жизнь выбирали мыЗа надёжность и крепость руки!…А земля всё такая же, вроде бы,И вода, но, как кровная местьВходят в мозг —виртуальная родина,Виртуальная дружба и честь?… Заболею – код дальнего города,Наберу, отложив ноутбук:– Здравствуй, друг.Без тебя что-то холодно…И услышу:– Дождись меня, друг!..
Позывные ушедших друзей
В тесной книжке моей телефонной,Что былое хранит, как музей,Продолжают свои перезвоныТелефоны ушедших друзей.Вот Серёга, вот Юра, вот Сашка —Сократившие путь свой земной,С кем мне было по жизни не тяжко,Кому было не тяжко со мной.Среди шумных вестей, новостей и гостей,Где бы вас не носили ветра,Пусть как прежде живут позывные друзей —Не спешите стирать номера!Мы не так уж и прожили много,И летая маршрутом своим,Не судили товарищей строго,Чтобы быть не судимым самим.Так же падают листья и звёзды,Те же волны звенят у колен…Только жалко – мы поняли поздно,Что друзьям не бывает замен!Среди шумных вестей, новостей и гостей,Где бы вас не носили ветра,Пусть как прежде живут позывные друзей —Не спешите стирать номера!
Нужные люди
В белой вазе икра,Ананасы на блюде,Протирает хозяйкаПлафон и цветок…Суетливым зверьком:«Будут нужные люди!..» —От стола к телефонуЛетит шепоток.А я знаю других —Так воистину нужных,Приходивших ко мнеВ дни горючих утрат,Находивших меняСреди сумерек вьюжных,Нисходивших ко мне,Если был виноват……Будут нужные люди —Их место не с краю,Будут нужные речи,А там – не робей!..Ах, как время летит!Беспощадно теряю,Бесполезно зовуМоих нужных людей.Но пока на землеПишут письма любимымИ от судеб к судьбеОсязаема нить —Не покинь меня, тяга —Быть необходимым,Не оставь меня, радость,Ответно любить!
Бои без правил
Я дрался честно,не «косил» и не лукавилИ слыл бойцомне ради красного словца…Но объявили нам:– Теперь бои без правилИ можно все, но до победного конца!Да как же так,ведь нас по-честному учили:Не рвать зубами и лежачего не бить!А тут одна альтернатива – или-или,А что учили – наплевать и позабыть!Тяжелый век, тяжелый вес,тяжелый жребийИ бой тяжелый,словно брань без запятых,И поминальный всепрощающий молебенУже назначен для кого-то из двоих.И просит крови тот,кто на тебя поставил,И будет кровь,боишься крови – не вяжись!Не надо судей, ведь идутбои без правил,Бои без правил,как и в целом наша жизнь!А наша жизнь такая стала непростаяИ в ней до смерти —как от бакса до рубля,Любовь – товар,а вместо дружбы просто стая,В которой много нас,но каждый за себя!И если друг тебе ловушек понаставил,А за спиной твоей —подруга ждет других Не удивляйся, человек,в боях без правилОдно лишь правило,что правил – никаких!Я устоял и не доверился соблазнуПустить на выручкуприпрятанный металлИ не ударил ниже пояса ни разу,И у лежачего я кости не ломал.Кто победил из нас,я так и не дослушал,А только слышал,как у стенки приговор:«За то, что наше правило нарушил…»И молнии короткие в упор…
«После просмотра фильма «Высоцкий…»
После просмотра фильма «Высоцкий…»* —Того, где за звёздами неба не видно,Хочется выплеснуть в мир этот плотский —Горло сдавившее слово: «Обидно…».Как же обидно за память со сроком,За воссиявших, пропевших, но павших —Наших поэтов и наших пророков,Наших героев и гениев наших!…Наши поэты и наши пророки —Певшие так, как другие не смели,Что нам их слабости или пороки —Мы их не знали и знать не хотели!И в настоящем, а не во вчерашнемВремени – без понуканий и рвачеств —Правду за нас говорили бесстрашно,Гибли за нас, за кулисы не прячась!Мы и сегодня в тоске стопричиннойСлушать готовы их песни и речи —Ценятся горы по свету в вершинах —А не по сумраку гибельных трещин!…Сладко отсчитывать дозы и литрыТех, кто в бессмертье летел средь заторов…Кончился фильм, и осыпались титрыМелочью медной с известных актёров…И на Урале, где вспоены кровьюСосны, застывшие в позе вопросов,Жизнь променявший на подлость сыновью —Больно аукнулся Павлик Морозов……Как тяжела ты, предательства рана,Лучше бы сразу удар ножевой!..Кажется, крикнуть хотел он с экрана:«Скажите спасибо, что я не живой!..»
Белый храм
памяти Игоря Талькова
Уж так устроен белый свет —И это снова повторится —Когда рождается поэт,То перед ним или воследВ ночи рождается убийца.Лишь небеса над головойУ них всегда одни и те же,И в этой схватке роковойДо срока – дым пороховойКак дым табачный – безмятежен.Поэт не верит в этот срок,Как зной не верит в день метельный,Над перекрестками дорогКрыла его летучих строкОберегает крест нательный,Но без конца болит душа,И вместо песенок «во славу»,Столпы сановные круша,Стекает боль с карандаша —За оскорбленную Державу!Ему шептать бы о любви,Ему б сюжеты интересней!Но на слезах и на крови,Держа иконы, алтари,Как белый храм,восходит песня!Она восходит там, где мгла,Где славят лживого мессию…Ея сияют куполаИ бьют ея колокола:Спаси и сохрани Россию!..Кому опасен ты, поэт?Кому от слов твоих не спится?Смолкает зал,И гаснет свет,Лучи находят силуэт,И поднимаетсяУбийца……Но храм из музыки и словСтоит весь в белом на опушке.Неотомщенные,С крестовГлядят Рубцов и Гумилев,Есенин, Лермонтов и Пушкин.…И вновь рождается поэт.
«Затопила мама печь…»
Затопила мама печьБелыми поленьями.Хорошо с дороги лечь —К потолку коленями,Будто вдаль не унеслосьЗим четыре короба,Будто вовсе я не гостьИз большого города.Замело былую грязь