Исповедь Мотылька
Шрифт:
Рэндом:
В космосе мы одиноки,
Похмелье бутылка несет
Выхода нет…
Лишь вращенье сансары не остановишь.
Саке Бухайда (китаец), за минуту до гибели (минуту назад).
Художник:
Взберись
Окунись в водопаде
Хотя бы помылся
Сунул В Цу, (6-5 вв. до н.э.)
Грязный Стебщик:
В меня кто-то сунул?
Цу, китаец (6-5 вв. до н.э.)
Лёля:
Тему он создал о боли душевной -
Испоганили тему
Гуру циничные!
Мотомио Сасиму (2006 г. н.э.)
Рэндом:
Ой, Лёлечка здесь? Ну, тогда перейдем к другому стилю изящной словесности:
У тебя, Лёль, глаза красивые,
Как цветы на весеннем лугу.
Я тебя все равно изнасилую,
Потому что уже не могу...
Хакер:
Флудерасты несчастные, не стыдно вам?
– ---------------------------------------------------------------------------------------------------------------
– Да, чувствуется, отрывались вы весело! Перлы так и сыплются! Художнику-то это помогло? Как он? Полегчало от такой артподготовки?
– Вроде бы. Отходит потихоньку. Мы с ним еще несколько раз созванивались потом. И знаешь, что я заметила? Когда я ему звоню, у него голос какой-то грустный и уставший. А когда в процессе разговора я начинаю шутить и прикалываться, он тоже потихоньку включается, и голос как-то теплеет, становится вновь жизнерадостным и веселым!
– Короче, ты – подниматель настроения… Я всегда говорила, что это – предназначение всей твоей жизни.
– Настька, ну не смейся…
– А я и не смеюсь, просто ты действительно вечный такой позитивчик, с зарядом бодрости, как Карлсон с моторчиком.
– Хорошо, что хоть не с шилом в попе…
– Ну, это у тебя тоже имеется! Кто только воткнул шило в такую хорошенькую попку – не знаю…Может быть, как раз…?
– Настасья, если вы немедленно не прекратите ваши гнусные намеки и обсуждение моей попы,
– Ладно-ладно! Не смею более оскорблять ваших высоких чувств и понимая, сколь чувствительна к моим насмешкам ваша попа…
– Она мне дорога, как память! А вас, Анастасия, я предупреждаю в последний раз – не будите во мне зверя, я метко кидаюсь тяжелыми предметами!
– Зато я очень изящно уворачиваюсь!
– Но сахар по всей кухне сама будешь собирать!
– То есть, ты раскидывать его будешь, а я собирать?
– Ага. Это называется «распределение труда». И потом – я же ради тебя стараюсь. Ну, в смысле – в тебя сахарницей кидать-то буду…
– Ну ты хитрюга! Прям как те мартовские коты с форума. Учишься у них, да? Только спешу напомнить – на дворе еще зима.
– Настоящему коту и в декабре март!
– Это ты от Художника набралась?
– Нет, мы и сами с усами. А знаешь, - Лёля вдруг как-то погрустнела, и взгляд ее стал грустно-задумчивым. – Жаль всё-таки, что у него ничего не получилось с той девушкой. Может, образумился бы и забыл бы про свой пикап.
– Думаешь, мог бы?
– Да ведь каждый из нас мог нормальным бы быть человеком... Хорошо, что не вышло так, и все мы такие, как есть, - вздохнув, продекламировала Лёля строчки из песни. И отвела глаза куда-то в сторону.
* * *
Снег валил мокрыми хлопьями, коварно норовя пробраться за шиворот. Я поёжилась. Вроде бы, зиме пора заканчиваться, но она как будто об этом не знает. Может, ей никто не сказал? Забыли предупредить? Или она нарочно так, из вредности?
Я в детстве тоже частенько не слушалась родителей и делала всё наперекор. Нарочно. А еще мечтала сама побыстрее стать взрослой, чтобы самой за себя все решать. Собственно, я и тогда все сама решала, но у родителей (и вообще взрослых) нередко по этому поводу было другое мнение.
Для взрослых вообще все имеет другое значение. Например, даже зима для них - это не «снежинки», «горки», «сугробы» и «весело», а «холодно» и «можно заболеть».
А я мечтала, что вот когда мне будет лет эдак 25, и будет у меня муж-красавец, который будет обожать меня и на руках носить, и двое детей, и отличная работа, которую я буду любить, и сама буду вся такая блистательная, успешная и уверенная в себе бизнес-вумен, то вот тогда-то…
Не помню, что именно должно было бы случится тогда. Да теперь это и не важно.
Потому что из всего перечисленного выше, сбылось только одно – мне действительно скоро 25.
И я стала взрослой.
Хотя, это еще спорный вопрос…
А на дворе февраль. Но зима никак не хочет заканчиваться. Ей, наверное, никто не сказал. Как и нас всех в детстве забыли предупредить, что… А может, и предупреждали, только мы не слушали.
Снег летит из-под колес проезжающих мимо автомобилей. Смешиваясь с грязью, он становится грязно-серого цвета и лежит на обочине дороги застывшей неопрятной кучей. Странно, ведь еще совсем недавно он был изумительно белым и сверкал на солнце. А теперь…