Истории Руана
Шрифт:
– Не перечь мужу!
– Кто тут муж - ты что ль? Токмо жрать умеешь да реветь, аки птиц подстреленный. А як до мужниного дела приступить - то поел, то не доел, то желудок у него вишь пожрать просит!
– Цыц, женщина, пока муж в лоб не дал!
Из-за двери выплыла троллиха со сковородкой в одной руке и котелком в другой. Литров так на сорок.
– Я не поняла - я ослышалася, чи тут кто молвил на женщину руку поднять?
– Я сейчас встану!
– Ой, горюшко-то какое... пузо встанет. На что, родимый, а? Ты токмо до ветру встать могешь! А по делу
– Ватрушки где? Я спрашиваю - ватрушки где?!
Троллиха зависла. Потянула носом - и скрылась.
Теперь понятно, почему в такое время постоялый двор пустует. Весь город просто наводнен людьми, а здесь маленький островок... не тишины, нет. Да и не спокойствия. А, чего, собственно? Благополучия? Нет. Наверное - постоянства. Чтобы ни происходило в мире, эти двое будут неизменны, как сама вселенная. Один жрет, вторая готовит. Орут - не то что оба, а вместе. Хотя - может это они так общаются? Люди вон в ресторациях заседают за бокальчиком веселящего, а эти милые бранятся, да окружающих пугают. До колик и несварения.
– Чего сбледнул-то?
– залихватски вопросил Гык Грык.
– Да вот думаю, что сегодняшние приключения для меня еще не закончились - как попадет сковородкой...
– Жена у меня спокойная, - не согласился тролль.
– Так, покричит малость. Скалкой, бывало, оприходует. Сковородку жалко ей, видишь ли. Помнится, один раз господина мага вырубила. Кружкой. Потом, пока я паре гроллей делал массаж лицевых мышц, печени и почек, с воином грудастеньким сцепилась... Эх...
– затуманились глаза Гык Грыка.
– Ватрушек им подавай... А меду сколько, ягод давленых, а настойки перечной, да сбора летнего...Оглоеды! Жрать - жрут, а собирать - животиком маются... Орешки, маслинки, каштанчики да бурячок ветвистый...
– Хватит причитать!
– ладонью дал по стойке Гык Грык.
– Меду и настойки на пять годков давеча привез!
– Сколько-сколько? На пять годков? Две телеги всего-то!
– стала заводиться троллиха.
– Не мешай мужикам разговор разговаривать!
– рявкнул Гык Грык и грохнул по стойке.
– Ой, трындят, а все тудой - разговоры. Пить меньше надо! Балакають, сплетни разносят - разговариваем мы. О чем беседу ведети, кабанчики мои, а?
Тролль беспомощно зыркнул на меня.
– О великом бое между достопочтимыми хозяевами постоялого двора и магами с гроллями!
– хмыкнул я.
На удивление, троллиха сразу успокоилась. Плеснула кипятку в кружки, поставила на стойку поднос с горой ватрушек и тремя тарелочками. Мед, похоже, варенье какое-то, а третья с подозрительной жидкостью. И упорхнула.
Тролль хмыкнул:
– В самом деле интересно-то?
– А что. Бой против магов всегда интересно!
– Насмотришься еще, на играх-то... Нет там ничего интересного, студент. Что мордобой, что магический поединок. Все одно. Красоты в бою - никакой. Народишко лишь зазря монеты кровные тратит, не понимая, что это все это лишь... игра.
– Ага. А победитель известен заранее?
– Зачем?
– Ставку правильную сделать...
– Не, - Гык
– Городу все одно - кто станет чемпионом. Процент, студент. Со всех сделок и ставок. Кому надо - тот играется. Стремится стать чемпионом. Выполнить невыполнимое. А большинство на этом всем деле мечтает обогатиться. Но где оно видано - на пустом месте-то золотишко выковать? Монеты не из воздуха берутся, а кочуют. С одного карману до другого. Понимаешь?
– Конечно. Принцип лотереи.
– Лотереи?
– удивился тролль, а я ругнул себя за длинный язык. Но объяснять неизвестный термин не потребовалось.
– Балакаете?
– грозно прогудело из-за двери.
– Так, - спохватился тролль.
– Было это годков... с двести тому. Давненько, значит.
Ничего себе. Сколько тролли-то живут?!
Тролль только открыл пасть продолжить рассказ, как с грохотом распахнулась дверь и в зал постоялого двора зашел некто в белом плаще. Резкое движение - на добрых пять метров разлетелся снег, накрыв пару чистых столов. Ночной гость повесил плащ на вешалку. Неспешно и совершенно бесшумно направился к нам.
Примечательная личность: высокий, крепкий человек лет под сорок, в черном костюме явно военного кроя. На первый взгляд безоружный, но очень странно выглядит испещренный карманами жилет - будто короткие широкие лезвия в них вложены.
Лицо незнакомое: черты породистые, тонкие линии многочисленных шрамов. Замысловатая прическа: длинные волосы свободно лежат на плечах, а кончики, буквально на палец, будто посеребрены. И тут неожиданно наши взгляды встретились.
Я стал проваливаться в бездну. Серые блеклые глаза оказались омутами, затягивающими в бездонную пропасть, и не дающими малейшего шанса вырваться из гибельного плена. Голова опустела - мысли прекратили движение, перестали рождаться. Осталось только все ускоряющееся падение в бесконечность...
Человек моргнул и наваждение развеялось.
Приблизился к стойке. Протянул ладонь троллю. Тот добыл из недр стойки бутыль зеленого стекла и ключ с цифрой "два". Молча передал вошедшему.
Человек схватил протянутое и все так же бесшумно поднялся по лестнице.
– Кто это?
– я не узнал своего голоса. Мне приходилось бывать в ситуациях, кода казалось - остались последние секунды на белом свете. Но никогда я не испытывал такого ужаса всего лишь от одного взгляда.
– Лерой, - беспечно отозвался тролль.
– А кто он?
– Демоны знают, - хмыкнул тролль и за один присест выдул пол кружки отвара.
– Обычный постоялец.
Ничего себе тут постояльцы. Плавные бесшумные движения убийцы, странный наряд, просто чудовищный взгляд...
Тролля же примечательная личность нисколько не смутила, и он продолжил прерванный рассказ:
– В зале народишку-то не было почти. Игры, знаешь ли, закончились. Да показательные выступления, да выпивка на последние медяки... кому пожрать-то вкусно охота, когда выпить не на что? Сидел постоялец у меня, я за стойкой да жена на кухне-то.