Из старых записных книжек (1924-1947)
Шрифт:
Подмосковный писательский дачный поселок называют:
– Неясная Поляна.
* * *
Скобарь (псковитянин) говорит:
– Обманул кондуктора: купил билет, а сам пешком пошел.
* * *
Экспромт Маршака:
У нас на Шварцвальде
Покой и тоска.
Остались Шварц, Вальде,
И нет Маршака.
* * *
Вчера выступал в школе. После чтения рассказов меня окружили ребята. Просят:
– Напишите книгу о нас! О нашей школе.
– Хорошо, - говорю.
– Напишу. С удовольствием. Только если вы мне поможете.
– Поможем, поможем!
– Ну, давайте расскажите что-нибудь интересное...
Стали припоминать. Ничего интересного как будто и нет. Подрались. Прозвище у мальчика: Сосиськин. Ходили на экскурсию в порт...
Через полчаса я вышел на улицу. Направляюсь к остановке и чувствую кто-то идет следом. Два парня, шестиклассники. Идут в некотором отдалении, подталкивают один другого:
– А ну, расскажи!
– Вали лучше ты расскажи.
Наконец один из них, похрабрее, догоняет меня, - останавливается и говорит:
– Товарищ Пантелеев, можно вам рассказать один случай?
– Пожалуйста. Сделай одолжение. Буду рад.
– Только вы дадите слово, что никому не расскажете?
– Конечно. Не расскажу. Никому.
– Даете слово?
– Даю клятву.
– А напишете об этом?
– Если интересно, то, может быть, и напишу.
– А наши фамилии укажете?
– Как вы хотите...
– Нет, пожалуйста, не указывайте, - испугался мальчик.
– Хорошо. Не укажу. А что это, интересно, за тайна у вас такая?
Мальчик оглянулся. Товарищ его стоял на углу и тоже, как мне показалось, волновался и оглядывался.
– Что, - я говорю, - за страшная история, о которой вы не решаетесь рассказать?
– А история вот какая: мы с товарищем печатали и распространяли листовки.
Ничего не скажу - опешил. Почувствовал себя дурак дураком. И даже хуже.
Не сразу даже нашелся, что сказать.
– Гм. Какие же это такие листовки вы печатали?
– Ой, только очень прошу вас: никому не рассказывайте! Нам и так ужасно попало. Нас исключать хотели. Тут целая буза была. На нас один мальчик донес, и у меня в парте нашли около двадцати экземпляров листовки.
– Что же, - я спрашиваю, - вы там писали?
– В общем, это была такая сатирическая прокламация. У нас есть учительница французского языка - Мадлена Карловна.
– Ну?
– Она ходит в очках. Уже пожилая.
– Ну, ну?
– Без очков она, в общем, ничего не видит.
– Понятно.
– Так вот - мы с товарищем и сочинили такую листовку: "Что было бы, если бы Мадлена Карловна потеряла очки?"
Я засмеялся - может быть, слишком громко и слишком нервически.
– Очень интересно. Замечательно!
– сказал я.
– Только я умоляю вас, никому не рассказывайте!
– Ну, что ты. Конечно. Я же понимаю: конспирация - штука тонкая...
Шел к трамвайной остановке и чувствовал себя не самым лучшим образом.
* * *
В кафе. Музыкант-подхалим. Проходит мимо стола, где сидят иностранцы, кланяется:
– Гут абенд.
Подходит к другому столу.
– Добрый вечер, приятного аппетита, весело сидеть!.. А я тоже пирожные люблю.
* * *
Руководители бойскаутского движения уверяют, что их организация беспартийная, аполитичная. А вот что писал в своей книге "Юный разведчик" шеф бойскаутов генерал Баден Поуэлл:
"Пчелы представляют из себя образцовую общину, так как уважают свою королеву-матку и убивают безработных".
Ничего не скажешь, аполитичность стопроцентная!
* * *
"...Если б царь Иван Васильевич вместо Казани взял Лиссабон, то в Португалии было бы теперь что-нибудь другое".
А.И.Герцен
* * *
Маршак угощал меня ликером эвкалиптин, флакон которого он привез пять лет назад из Италии. Ликер этот производят монахи ордена траппистов, тех самых, устав которых предписывает полное молчание.
* * *
Люблю ходить ночью по тротуару, когда слышишь собственные шаги.
* * *
Петергоф. Вечером ходил гулять по Самсониевой аллее к Розовому павильону - по дороге на Бабигонские высоты. Чудесная белая ночь. Отцветающее небо. Луна. Пруды, подернутые тиной, заброшенные, заболачивающиеся. На островке - щелкает соловей, квакают лягушки. Тихо. В кустах раздаются голоса. Мелькает огонек папироски. Девушка проехала бесшумно на велосипеде. Деревья отражены в воде. И - розовая башня, превращающаяся в руины, что, однако, никак не портит пейзажа, а, наоборот, украшает его.
* * *
В парке. Подошла гадалка.
– Дай погадаю, молодец. Дай, золотой. Бедная сербиянка тебе не соврет. Скажу правду, что пятнадцатого числа с тобой будет.
Лицо у нее - славянское, отцветающее, но очень красивое. Губы подкрашены. Говорит с цыганским акцентом. Черные русские сапожки, красная юбка, шаль.
Просит не обижаться, если скажет дурное. И действительно, ничего хорошего не говорит. Неприятности, каверзы, собирается гадить трефовый король. И казенного дома не миновать, если не поможет "благородный король"...
– А трефу, молодец, пальца в рот не суй - отгрызет начисто. От тебя зависит большого несчастья миновать. А пятнадцатого числа - ожидай радость. Все дело счастливо кончится, и сердце успокоится.
– Как же, - я говорю, - счастливо? Ведь казенный дом - туз пик выпадает в конец.
– Ха! Ну что ж. А рядом - красная радость. И казенный дом, золотой, может счастье принести.
Эта кабалистическая дискуссия тянулась недолго. Я отказался принять талисман "для любви", хотя благородная сербиянка уверяла, что "денег от меня не возьмет". Она ушла, выкурив папиросу и наградив меня такой характеристикой: