Изгой
Шрифт:
— Вон в этом… Ой, как же его… в нём вон. — и не вспомнив названия, через салон показывает пальцем на отделение для перчаток, на передней панели справа, бардачок по-простому. — Только они бабские. Ничего? — и усмехнувшись. — Забудешь тут совсем. Зажигалку там посмотри, рядом должна быть.
На сейчас — пойдёт. Затягиваюсь до… Чуть ли не улетаю. Но одной сигареты мало и закуриваю ещё. Затягиваюсь — и опять чуть ли не стартую,
— Живёшь-то далеко?
Вопрос застаёт меня в предполётном состоянии:
— Ээ… — навожу фокус. — Ну, как далеко... Мы сейчас где?
Дашино лицо показывается над крышей салона и в её глазах укор:
— Ну! В вас вливает кто силком, что ль? Ничего не помнишь?
— Нет, почему, я помню… Я без малого двенадцать лет в такси, а в гаражных кооперативах не во всех бывал. И этот… ну, не знаю.
— Гаражи «Товарищ», Гвардейский район. — объясняя, Даша помогает себе руками: — Как на сходненскую выезжать, тут вот справа у заправки, поворот такой…
Левой ладонью проводя невидимую черту и определяя местоположение заправки на воздушной схеме, с левой стороны:
— Он такой неприметный...
Я с пониманием киваю головой, а Даша делает удивлённое лицо:
— А во сколько же ты в такси пошёл?
Вопрос хороший и очень. Чёрт, чуть ведь не попал! Не привык ещё:
— Шучу, Даша, к слову сказал. Какой я таксист. Как все, по пути подвожу.
— Ой и болтун. Ну… ты понял где.
Да уж, я понял. За двенадцать лет в такси — перед тем как уйти в кочегары, я свой город узнал так, как никто и рук-то своих не знает. И о чём говорила Даша, там и рядом не стояло. Она говорила о своём городе.
Когда первый раз откуда-то сорвался и грохнулся об землю, то всё уже произошло и падать дальше некуда. Чёрный, свежий мазок к чёрному же, ничего не меняет…
Ну и дела. Может заплакать? Нет, облокочусь лучше, гори оно всё… К чертям собачьим! И уточнять не буду — загоню поглубже. Только вот для Даши какие-нибудь кружева надо и срочно. Мне идти-то некуда. Чего со всем этим делать — не знаю. Мне сейчас без неё, ну просто край!
— Ладно, Даша… Расскажу я тебе всё как есть.
Она бросает на меня взгляд:
— И чего же это?
— Мы же вчера на дне рождения у одного бухали…
Продолжая что-то искать, Даша озабоченно заглядывает в двери салона:
— Ну, чего замолчал-то?.. Господи! Да где же насос-то?.. Дальше-то чего?
Я, делая вид, что тоже озадачен насосом, начинаю плестись за ней:
— Друзья его были, некоторых-то я и не знаю, его друзья. Его-то я знаю... И кто-то там, ещё и не начинали даже, улетать должен был. Я не уточнял, на кой мне. Ну вот… Бухнули-то крепко… Нет, Даш, тут навряд ли. Сейчас в багажник загляну. Ох,
Разворачиваюсь и подхожу со стороны багажной двери. Заглядываю туда и под кучей каких-то свёртков начинаю шарить руками по боковушке багажника. Даша стоит тут же и немного раскрасневшись заинтересованно наблюдает за мной — насос для неё сейчас главнее всего. Да оно и к лучшему:
— Ты вот сказала где мы сейчас и я… Ну точно он у тебя под настилом, над запаской, я шланг нащупал, сейчас... — и неспешно начинаю перемещать всё имущество ближе к салону.
— Ну прям совсем! — Даша возмущена: — Кто его туда сунул-то?
— Ну кто, Даша...
Последний свёрток отодвинут и я кончиком пальца пытаюсь подцепить краешек настила, чтобы его поднять.
— Я его туда не клала! Не машина, а чёрте что. — да кто бы спорил.
— Ну вот, я и… Короче, меня засунули в самолёт.
Подцепив край настила, приподнимаю его и вытаскиваю наружу ножной насос для накачки шин, и повернувшись к ней показываю. Но Даша… Чуть наклонив голову вперёд и глядя на меня хитрющими глазами, с усмешкой произносит:
— Это как же? С лёгким паром что ль?
Я в недоумении. Был уверен, что она меня совсем и не слушает.
— Это как в том фильме? — качает головой: — Ну, ты и...
Выпрямляется и бросает быстрый взгляд на охранную будку, и хотя там до сих пор никого нет, моего положения это не улучшает, моментальная смена настроения:
— Ты что же думаешь, я тут одна и за меня заступиться некому?!
В ответ я только поднимаю руки на уровень лица, раскрытыми ладонями в её сторону и со всей убедительностью, на которую способен, мягко говорю:
— Нет, нет Даша, нет. Я же ни с улицы и вчера на мне прикид другой был. Мы все при деньгах были. У меня… около ста двадцати тысяч, так… на кабак. А у кореша, он премиальные получил, около трёхсот. Я же... программист, Даша… по банковской безопасности! Мы же программисты, Даша! — да чтоб мне сдохнуть.
Да не сойти мне с этого места! Ну не правду же мне говорить, в самом-то деле. Действует — она заинтересована, закрепляю:
— Был бы без денег уже в ментовке сидел бы, сама посуди… А так, на деньги позарились… бомбила какой-нибудь и… вот я тут. Не покалечили и ладно.
Хоть и кружева, но получились — Даша смотрит с удивлением:
— Программисты так получают?
— А то! Зарабатываем, Даша… Да мы все… к банкам прикручены! Вот.
— А как же в самолёт-то, — глаза опять опасно сужаются в прищур, — без паспорта? А?!
Ну что ж за дотошная-то такая и я упреждая следующий вопрос выдаю:
— Даша, всё у меня было, ну. Я же тебе и говорю, при деньгах были! Пьяных же в самолёты сейчас не пускают. Ну а мы… Да и, по всему, на паспорт никто толком и не смотрел. Ну?