Изольда Великолепная
Шрифт:
Свобода – это всегда иллюзия.
И мы возвращаемся.
Едем в другую сторону. Снова возвращаемся.
Пьем травяной чай, который варят в котле над костром. Чай пахнет вишней и сосновыми шишками, на поверхности плавает тонкая пленка смолы, но вкус соответствует месту. К чаю подают треугольные хлебцы с чесноком и сыром. Остро.
Вкусно.
Гнев разделяет мое мнение.
– Сиг, может, сыграешь? – я почти уверена, что получу отказ, но Сиг пожимает плечами. Его голос перекликается с клекотом сокола, словно дуэтом поют.
На ржавый кабассет
Холодный взгляд, отточенный как шпага.
В груди бушует ярость и отвага –
Он пёс войны, точней её щенок…
Хуан Боскан Альмогавер, 1495-1542 гг.
На основе сонета Кристобаля де Меса (1561 – 1633)
Иван Зубов
Это не совсем то, чего я ждала, но надо признать – в настроение. И Сержант, который неодобрительно хмурится поначалу, лишь вздыхает.
– Это наемничья песня, леди, – поясняет он.
Пускай. Я слушаю. И другую тоже… третью. Эти песни отличаются от вчерашних. Но мне они по вкусу. И люди подбираются ближе. Когда же Сиг не без сожаления откладывает мандолину, я говорю ему:
– Спасибо.
Он кланяется, приложив раскрытую ладонь к груди.
– Может, леди поделится еще одной историей из вашего мира?
Почему бы и нет? Времени, подозреваю, у меня много.
«Макбет»?
Или вовсе не Шекспир? «Юнона и Авось»… ты меня на рассвете разбудишь. Жаль, что петь не умею. Но Сиг ловит слова на лету, и музыку подбирает. Хороший у него голос, мало хуже, чем у Гийома.
…я путь ищу как воин и мужчина…
…принесите карты открытий в дымке золота…
Почему-то становится грустно. Как будто достигнут предел, но какой – не понимаю. И Сержант, нарушая паузу, предлагает:
– Может, вы хотите еще покататься?
Хочу. Надо же чем-то себя занять от дурных мыслей.
Это не ревность, а что – не знаю.
И снова летим, на сей раз против ветра. Гнев проламывает воздух, я же глотаю его, продымленный, просоленный, желая напиться досыта.
Охотники возвращаются затемно.
Их приближение выдают собаки. И люди, стянувшиеся к большому костру, разом вспоминают, что их здесь быть не должно. Моя история – вторая за сегодняшний день – обрывается. И Ромео остается жив, пусть и разлучен с несчастною Джульеттой.
Охота была удачной – к кострам выносят туши носорогов, только не африканских, а шерстистых. Звери огромны и страшны даже мертвыми. Рассмотреть подробней не получается: разве Нашу Светлость оставят без вечерней порции яда?
– Ваша Светлость, – леди Лоу поклонилась, – можете поздравить нас с успешным завершением охоты. Надеюсь, вы также неплохо провели время.
– Будьте уверены.
– Уверена. И очень за вас рада.
Она очаровательно вежлива, и я уговариваю себя успокоиться. В конце концов, я и вправду неплохо провела время: почти добралась до солнца, поймала ветер, вот только историю не дорассказала. Может, переписать Шекспира и сочинить иной финал? Ромео остается жить, и Джульетта сбегает с любимым, чтобы…
Кайя перехватывает поводья Гнева и, накренившись в седле, целует меня в щеку. От него пахнет вином и кровью, поровну. Его переполняет хмельная энергия, и я хотела бы порадоваться вместе с ним, но пока не научилась притворяться. Кайя отстраняется.
– Что случилось?
Промолчать? Соврать? Он увидит, да и… ложь ни к чему не приведет.
– Кайя, – на нас смотрят, но вряд ли слышат. – Я не игрушка. Меня нельзя вытаскивать из коробки только тогда, когда тебе хочется.
Понимает. Не сразу, но понимает. И радость его меркнет.
– Там было не безопасно.
– А здесь я чувствовала себя собакой, которую заперли, чтобы под ногами не мешалась.
Этого уже говорить не следовало. Мы не ссоримся, нет. Скорее это похоже на разлом, причиняющий боль обоим. Возвращаемся в город. Рядом, но порознь. И кажется, многие это замечают.
Глава 41. Пять, шесть и точка
Между пунктами «осознать проблему» и «принять решение» у женщин чаще всего присутствует пункт «поплакать, а вдруг поможет»!
Размышления о женской сути.
Раз, два, три, четыре… овцы скачут через барьер, издевательски помахивая хвостами, а сна ни в одном глазу. И ведь знаю причину.
И злюсь, уже не понимая, на кого. Ну, вот как получается, что у меня ни дня без приключений? Что если они меня не найдут, то я их совершенно точно обнаружу.
Ворочаюсь. На левый бок.
На правый.
На спину – так хоть вышитые завитушки на балдахине посчитаю. Хватает меня ненадолго.
Встаю.
Дохожу до двери и замираю. Стучать? Не стучать? Как у них тут принято? И вообще не факт, что Кайя у себя. Возможно, Их Светлость снова заняты подавлением вольномыслия и наведением порядка в рядах четвертой власти. А если и у себя, то сомневаюсь, что рады меня видеть.
Но перспектива бессонной ночи стимулирует к действию.
Я открываю дверь.
– Можно?
Кайя у себя. Сидит в кресле, пялится в огонь. Мрачен. Нелюдим просто-таки.
– Что случилось? – обернуться не соизволил.
– Ничего. Не спится просто и… – чувствую, грядет словесный кризис, поэтому переключаю внимание на него. – А ты что делаешь?
Все-таки оборачивается. Спасибо, Нашей Светлости крайне неудобно с затылком разговаривать.
– Да так, думал… – махает в сторону стола. О! Знакомые бумаги! Надо же какое богатство рядом. Я там дурью маюсь, а тут добро недосотворенным лежит.
– Тебе помочь?
– Уже поздно и…
…и Нашей Светлости пора отдыхать, ибо завтра предстоит подъем ранний во имя очередного дня моей бесконечной свадьбы. Только трещина сама собой не зарастет.
Не надо было ничего говорить. Кайя ведь не нарочно.
Да и я тоже.
Оно всегда так получается: не нарочно, но больно. Уходить нельзя: возвращаться будет втройне сложнее. И я делаю то, что кажется правильным: забираюсь на колени Кайя. В конце концов, сам приучил, пусть терпит. Он и терпит. И бокалом делится, в котором отнюдь не молоко. Вино терпкое, сладкое и с земляничным привкусом.