Какая у вас улыбка!
Шрифт:
А с Майями я больше молчал. Потому что, когда ты не влюблен, то тебе и самому не очень хочется нравиться. Становишься скучным и нудным.
Вот такую я нашел причину для своих неудач. Может быть, была какая-нибудь другая, более важная, и эту я придумал только для того, чтобы спасти свое самолюбие, чтоб убедить себя, что все зависело от моей собственной инициативы: влюбись я в них — и стал бы неотразимым, и они влюбились бы в меня. Может быть, причина в другом, и я просто неудачник в любви, не нравлюсь девушкам и никогда нравиться им не сумею, не знаю. Но скорее всего дело все же в том, что я сам равнодушен. Если не любишь по-настоящему, не получается ничего хорошего
Бабушка встретила меня на пороге. «Стасик разбился! — закричала она. — Боже мой, как он мечтал снова стать цирковым гимнастом!» «Как разбился?»— спросил я, чувствуя, что моя кожа леденеет и вместе с тем мне становится жарко. «Он сломал себе то ли позвоночник, то ли проломил череп! — прокричала бабушка и заплакала. — Никто не знает точно, что случилось, — сказала она сквозь слезы, — но меня это все равно потрясло».
«Он умер?» — закричал я. «Бог с тобой! — испуганно сказала бабушка. — Он лежит в первой городской больнице. За некоторыми его вещами приходила медсестра».
Я бросился в первую городскую больницу. Мне было так жалко Стасика, что я, наверное, заплакал бы, если б не бежал так быстро. Меня не хотели впускать. «Уже поздно, — сказали. — Приемные часы уже кончились». Но я соврал, что я брат, и меня провели в палату.
На белой подушке лежала забинтованная Стасикина голова — целый рулон. На другом конце кровати, поверх зеленого одеяла, лежал еще один рулон, из него выглядывал розовый палец. Все это были отдельные вещи — нога, голова… Стасика, который выжимал во дворе гири, уже не существовало. Он разбился.
«Ничего, — сказал я. — Я сначала думал, что ты разбился вдребезги, и бежал всю дорогу. Слышишь, как тяжело я дышу? — Стасик открыл глаза и улыбнулся. — А теперь я вижу, что ничего страшного. — сказал я. — У каждого гимнаста, наверное, бывают такие штуки. Просто у вас опасная профессия. Ты еще поправишься, и у тебя будет афиша с портретом, который я сделал…».
Стасик снова улыбнулся. «В моем возрасте уже плохо сращиваются кости, — сказал он. — Надо было ломать их раньше. А теперь все».
Он грустно покачал головой на подушке, и я понял, что свое будущее он знает лучше меня и нет
смысла его обманывать, и мне стало еще жальче Стасика и обидно, что он пропустил время ломать кости, а теперь уже поздно. Он все еще качал головой в бинтах и грустно улыбался, и я подумал, что он, пожалуй, не так уж глуп, как иногда казалось раньше, во всяком случае, он стал умнее, сломав свои кости.
«Я придумал: ты сможешь стать тренером, — сказал я. — Мне известны подобные случаи. Когда-то я занимался боксом — ты, наверное, помнишь то время, и, может быть, я тебе уже рассказывал: у меня был тренер, еще совсем молодой, но он сломал какую-то косточку в запястье и поэтому не мог наносить боковые удары и сошел с ринга, но тренер он был замечательный, да что я говорю «был!», он и сейчас замечательный тренер; он тренировал Жорку, может, ты помнишь, у меня был такой приятель, он теперь мастер спорта, недавно его показывали по телевидению и, когда он выходил на ринг, объявили не только его фамилию, но и фамилию тренера».
«Это верно, — произнес Стасик. — Тренером я еще, пожалуй, смогу быть».
«Тебе нужно есть как можно больше различных солей кальция, — сказал я. — Например, мел. Он очень способствует укреплению костей».
Когда я вернулся домой и открыл дверь, то остановился, оглушенный. На меня обрушился страшный визг и вой. Я вбежал, ожидая новых несчастий. Такой уж выпал
Посреди гостиной стоял папа и держал в руках включенную электрическую дрель. «Вот, — сказал он радостно и выдернул штепсель из розетки. Наступила жуткая тишина. — Купил. Теперь, понимаешь, я столько дырок наделаю в этой квартире. И наконец вобью гвоздь для бра».
«Как тебе не стыдно этим заниматься? — закричал я. — Ты знаешь, что со Стасиком?»
«Я был у него в больнице еще утром, — ответил папа, снова включая дрель. — Я посоветовал ему есть мел».
И просверлил дырку в стене.
12
Фотография была ужасной. «Я здесь совсем не похож на себя», — сказал я парню. Он промолчал. Стоял и ждал, когда я уйду. Но нести такой снимок в отдел кадров я не мог: его бы не приняли. Просто не поверили бы, что это я. Все мое лицо на этой фотографии было изуродовано глубокими тенями и морщинами, которых я еще не имел, я выглядел на ней старым и больным какой-то неизлечимой болезнью. Левая щека получилась нестерпимо белой, белым был и левый глаз. Зато правая часть лица вышла черной. Черная тень вокруг правого глаза сгущалась, как в ущелье, а самого глаза не было видно вообще. И вся одежда на мне была черной-черной, как у разбойника или монаха.
«Почему вы не надели оранжевый светофильтр? — спросил я. — Ведь вы прекрасно видели, что на мне красная рубашка, и должны были знать, что без светофильтра она выйдет черной. И коричневый пиджак — тоже. Неужели вы этого не знали?»
«Иди ты отсюдова, профессор!» — сказал парень.
Он не только не умел фотографировать, но был к тому же и очень грубым, и я сначала возмутился, даже хотел потребовать книгу жалоб, но потом вспомнил одну статью Кирилла Васильевича, в которой он писал, что быть мелочно принципиальным некрасиво. «Ладно, — сказал я. — Давайте фотографироваться снова. Сегодня на мне белая рубашка, и не беда, если у вас нет оранжевого светофильтра».
«Как хочешь, — сказал парень. — Только деньги тебе придется платить сначала. Я твои капризы бесплатно выполнять не буду».
«Хорошо», — ответил я и пошел за ширму — туда, где стояла фотокамера и стул, на котором снимают. Но на этом стуле уже сидела женщина, и на руках она держала девочку. Обе хмурились. «Подождешь», — сказал парень и приготовился снимать женщину с ребенком.
Я отошел в сторону, чтоб не мешать. Стоял и смотрел. Парень собирался фотографировать их так же, как и меня. Он включил лампы, два раза ударил по правой стойке ногой и пошел к аппарату. Он уже взял в руку тросик, но я не выдержал, остановил его. «Посмотрите, какая тень от волос! — сказал ему. — Она изуродует все лицо. Нужно хоть немного передвинуть левые лампы».
«Чего ты пристал? — спросил парень. — Ты можешь помолчать?»
«Могу, — ответил я. — Но только до вас здесь работал старичок, он уже, наверное, умер, так вот он фотографировал как надо. А вы даже тени распределить не умеете. Надо обязательно передвинуть левый свет. Если хотите, я покажу вам, куда…»
И с этими словами я пошел к левой стойке. Тогда парень сказал тоскливым голосом: «Слушай, откуда ты взялся на мою голову? Иди ты…»
Он хотел добавить еще что-то, но тут за моей спиной раздался громкий голос: «Дай! Дай человеку сделать, как он хочет! Он говорит правильные вещи!» Я обернулся и не поверил своим глазам. Возле ширмы стоял старичок фотограф! Тот самый, который три года тому назад снимал меня в этой комнате. Он совсем не умер, оказывается, он жив и даже не ушел на пенсию, и вообще он был такой же, как и раньше: бодрый, сердитый и невысокого роста.