Карибская эскапада
Шрифт:
В ожидание рассвета мы с Берндом вырыли глубокую могилу. И лопаты имелись в наличие, но копали только ножами — словно некий рыцарский ритуал соблюдая.
Выкопали, сели на краюшке, свесили в яму ноги, закурили, глядя на небо.
Солнце ещё — где-то спало — за линией Горизонта.
Но, на востоке уже образовался светлый Нимб, оттесняющий Тьму по всем фронтам — куда-то к единому центру, разбившему свои шатры где-то там — на Северо-западе, в отрогах Синих Гор.
Чирикали какие-то местные птички, в ручье плескались рыбёшки, приветствуя каждым своим
— Прямо как у Ремарка в "Трёх товарищах", — прошептал Бернд, — "Пат умерла на рассвете". Там Пат умерла, тихо и незаметно — как будто колодезная вода в деревянном ведре — тонкой корочкой льда покрылась… А — здесь?
Мы подошли к умирающей.
Рассвет. Первый лучик солнца коснулся лица Мари — удивительно прекрасного, так, наверное, в древние времена здешние эльфийские принцессы выглядели.
Девушка вздохнула раз, другой, всё….
Мари умерла.
Засыпали могилу землёй, сверху — каменюгу случайно найденную, здоровенную положили, с письменами старинными, глубоко высеченными. То ли — древние хоббиты высекали, то ли — Древние Майя.
На холме костёр сигнальный загорелся, молодец Мэлви — не спит.
Значит, противник уже рядышком.
Сели на лошадей и вперёд. Часа через два к Сизым болотам выехали, после пожара скакать по ним — одно удовольствие. К вечеру к нагорью выехали. Смотрю — на пригорке сеньора Сара Монтелеон стоит — в чёрных штанах, в высокие ботфорты заправленных, в белоснежной рубашке, в руках — Калашников. Живописная такая — картина маслом: «Амазонка» на пленэре называется.
А вот ещё знакомые лица: Джек Негро, постаревший и хмурый, Джедди с Маркизом на плече, ещё знакомые всякие — по Сан-Анхелино. Понятное дело, местное ополчение нам на помощь выдвинулось, очень кстати!
Оборачиваюсь: ага, вот вдали два пятнышка коричневых шевелятся — джипы с головорезами по нашу душу шпарят.
Бернд ко мне подошёл, распахнул плащ свой длинный — на секунду вовсе. А там — пластид и тротил сплошной, куда там — моджахедам долбанным.
Решил, значит так — счёты подбить.
Что ж — его право.
— Ладно, Андреас, — Бернд говорит, — Удач тебе, и — уезжай. Уезжай — Брат. Прощай!
— Прощай!
Подъехал к своим, все обернулась в мою сторону, поприветствовали — кто как. И, тут же отвернулись, наблюдая за Берндом.
Что ж, может так оно и лучше.
Лишние проводы — лишние слёзы.
Хотелось, всё же, с Джедди и Зорго попрощаться по-человечески. Да, ладно — успеется ещё, жизнь — она штука длинная.
За моей спиной прогремел сильный взрыв.
Вот и всё…..
Через двое суток конь вынес меня к окраинам Сан-Анхелино.
Порт, у крайнего пирса — элегантно притулилась — словно в полусне — «Кошка».
Ни яхта — просто красавица.
Та ещё штучка — эстетичная — до совершенства.
Фьорд стоял на баке, дымя своей вересковой трубкой.
— Один? — спросил Фьёрд, — Один. И даже — она, Мари?
— Только Лёха ещё…… А Она — умерла….
Фьёрд спрятал трубку в карман, и, загребая ногами невидимый снег, постарев — лет на двести, пошёл в каюту кока, где традиционно хранился запас спиртного.
Решили — в Берген идти.
«Кошка» к порту Барселоны приписана была. Да — какая разница. Хозяин её, доктор Мюллер, погиб, да и наследники его — также.
Решили — в Бергене яхту поставим, за полгода стоянку оплатим, Власти — известим, а дальше — не наше дело…
Вошли в бухту Бергена. Красиво — солнце в волнах радугу запускает, на берегу — домишки жёлто-красные выстоялись.
— Эй, Фьорд! — говорю, — Посмотри — красота-то, какая!
А, Фьорд совсем в другую сторону смотрит. Там, на молу пирса — девчонка стоит невысокая, и рядом с ней — два пацана-погодка белобрысых, лет по — восемь — десять.
— Прощай, Андреас! — Фьорд говорит, — «Кошку» — сам поставишь.
И, как был — за борт, в полной амуниции. И, кролем неумелым — к пирсу тому.
Пришвартовался кое-как. Ткнулась «Кошка» бортом в шины резиновые, да и замерла послушно. Умная — девочка.
Да, думаю, и мне, судя по всему, пора — на Родину.
И, девчонка своя там — ждёт, Фьордовой — и не хуже совсем, и киндеров — пару.
Нева — грустит….И, я грущу — за ней….И, воздухе — Тоска,Да — и, прибудем — с этим….Бывает всяко —В розовом Рассвете……Бывает — в Мире — Солнечных — Теней….Бывает. Почему же — Ты — грустишь?Роняя слёзы — словно — Мир закончен?И, Ветер, разогнав толпу — на Площади,Вдруг, прилетел — к Тебе.И, Я с ним — лишь — к Тебе…..— Эй, Андреас! — Фьорд издали орёт, жену обнимая, а на каждом его плече — по мальчишке белобрысому сидит, — Всегда и везде! А, козлы те — не пройдут — никогда!
И, на правое плечо своё показывает, где татуировка Че Гевары — место быть имеет.
— Конечно, не пройдут! — отвечаю, на своего Че пальцем показывая, что на левом моём плече — живёт, — Никогда!
На местный почтамт завернул: так и есть, от Лёхи телеграмма пришла: мол, дождись, буду через два дня.
Можно и подождать, почему бы и нет.
Пошлялся по Бергену и его окрестностям. Сказочное место: даже вишни вызревают, в водоёмах рыбы полно, а грибов в лесах — море просто! А эти чудики норвежские их практически и не собирают, разве что — лисички иногда.
Да, думаю, как только пенсионный возраст наступит — обязательно в Берген переберусь, счастливую старость встречать.
Иду как-то, полный мешок полиэтиленовый с подосиновиками тащу, Лёха навстречу идёт: разодетый, что тот денди английский, с тросточкой, под ручку с красоткой, тоже по моде парижской одетой.