Кладоискатель и сокровище ас-Сабаха
Шрифт:
Часы показывали половину одиннадцатого. Я поднялся и побрел в туалет, преодолевая слабость и чувство исключительного отвращения ко всему окружающему. Когда я последний раз так бухал? Уже и не вспомнить. Алкогольные возлияния не моя стихия. Разве что на втором курсе был период, но эта эпоха глупого гусарства и игр в подпоручиков на военной кафедре давно прошла. Нет, чтобы так пить, тем более водку... Повода прежде не было. Я сидел, согнувшись, на унитазе и часто-часто хватал ртом воздух, пытаясь восстановить сердечный ритм, сбившийся после преодоления коридора. Мне было нелегко.
В дверь позвонили. Один длинный звонок. Кто бы это мог быть? Мама?
Однако кого это принесло? Не ментов ли? Когда я только начал накачиваться, по двору шастал ОМОН, а потом завалил какой-то опер, пытавшийся выяснить, не слыхал ли я стрельбы. Но я уже был в таком состоянии, что все вопросы у него отпали. Я выбрался из толчка, подтянул тренировочные штаны и поплелся в прихожую.
– Who is it? [8] – поинтересовался я, сожалея, что не удосужился вставить глазок.
– Чего? Сам ты ху... – английский по ту сторону двери не понимали. – Илья?
Ну вообще: «Здравствуй, жопа, Новый год!» Это-то еще кто? Судя по тону, он меня знает, следовательно, не мент. Кто-то из приятелей? Те придумали бы ответ покорректнее. Зоновские кенты? Но, кроме Петровича и Славы-«афганца», я никому свой адрес не оставлял. Славе я даже пару писем с новыми координатами черкнул, но ему еще сидеть... Может быть, он с кем-то информацией поделился? Допустим, приперло человека. И вот притопал ходок.
8
Кто это? (англ.)
Какого черта ему от меня понадобилось? С бодуна я ничего предположить не мог и решил поскорее закончить неприятную процедуру сомнений. Я отщелкнул замок и распахнул дверь.
– Здорово!
Ой, мама родная! Не «здорОво», а здОрово. Почти с первого раза угадал, ну и интуиция у меня: на пороге во весь свой саженный рост, подпирая плечами косяк, стоял Слава-«афганец», оскалив щербатый рот в приветственной улыбке.
– Заходи, – выдавил я и, пошатываясь, уступил дорогу.
– Киряешь? – поинтересовался Слава, с жадностью втянув носом воздух, когда мы переместились на кухню.
В каждом движении корефана чувствовалась скрытая мощь, которую не сточила даже неволя. Лицо у Славы было крепкое, скуластое. Казалось, двинь кирпичом, не сморгнет. Сломанный в драке нос, серые, спокойные глаза. Этакий скифский богатырь – напоминание потомкам русичей об их дальних предках.
– Будешь? – неопределенно предложил я, сам не зная, что именно.
– Не откажусь.
Я потянул ручку холодильника, в котором обнаружились пластиковые контейнеры, одноразовые подносики в фольге, еще какие-то мешочки и обертки, занимающие все три полки. Ой, е!.. Неужели весь этот закусон я сам наковырял? Я долго и с недоумением взирал на бардак, пока наконец не увидел в самом низу две целые бутылки водки, за которыми и потянулся.
Сбросив на пол пустые картонные тарелочки, я выставил остатки заливного, блюдо с засохшими раками, какой-то сырок и пол-литровую бутылку Смирнофф. В дополнение к ним прибавил распотрошенный пакет картофельного пюре и поставил чайник на огонь.
– Давай за... – я замялся, не в силах ничего вообразить.
– За встречу.
– Верно. – Я разлил по стаканам, плеснув себе на два пальца. Мы чокнулись. – Эх, хороша!
Мне также полегчало, но на этом я решил остановиться – подлечились, и будет. Еще пошарив в холодильнике, я извлек банку с болгарскими огурцами и налил себе рассольчику.
– Ты пей, – сказал я Славе, – а мне пора останавливаться.
– Ну, давай, – хмыкнул корефан, обрадованный угощением. Врезать он был не дурак.
Я дернул рассолу и даже начал приходить в себя. Отлично. Сейчас поедим, и станет совсем прекрасно. Чайник закипел. Я выключил его и приготовил пюре. – Ништяк живешь, – заметил Слава.
– Эге, – ответствовал я. – В термах патриции предавались оргиям с гетерами. А я чем хуже?
– Промышляешь копаниной?
– И не говори. Вот прямо сейчас займусь. Пока пюре остывало, я выгреб из холодильника упаковочный хлам и затолкал его в мусорное ведро. Раскопки привели к интересным результатам – в морозильном поддоне я нашел пачку намокших купюр, среди которых попадались баксы. Это значило, что я обнулил заначки и на жизнь осталась лишь имеющаяся на руках сумма.
– Видел, как я лавандоса накопал? – похвастался я.
– У тебя там сейф, что ли?
– Нет, – я вернулся к столу и затолкал банкноты под телефон, – зелень храню, чтоб не завяла. А у тебя как дела? – Вышел по УДО.
– Какое тебе УДО с твоими залетами? – изумился я. – Да ты и «красным» никогда не был.
– Я знаю, что ли? Может, им разнарядка пришла. В общем, скостили мне полгода. Не веришь, смотри, – Слава достал из кармана справку об освобождении.
– Да ладно, – я смутился. – Что ты, в самом деле. Верю.
– Сегодня нагнали спозаранку. Только что в Питер приехал. Пойду с жильем разберусь. Вечером пустишь перекантоваться? – О чем речь, живи сколько хочешь!
Прикончив бутылку, Слава отправился по своим квартирным делам, а я стал прибираться на кухне, попутно анализируя обстановку на сегодняшний день. Обстановка, честно признаться, была достаточно гнилая. Живых денег осталось тысяча триста рублей плюс сто двадцать долларов. На какое-то время хватит, а дальше? Надо срочно что-то выдумывать и проворачивать, пока есть на что есть. Класть зубы на полку отчаянно не хотелось.
Но если бы дело было только в деньгах! О происшедшем я вспоминал, как о кошмарном сне, и мечтал, чтобы сном оно и оказалось. Умом, однако, понимал, что все реальнее и гаже. Как бы хашишины не вернулись воздать должное древнему обычаю кровной мести. А ведь есть еще взорванный офис испанцев, которые могут сгоряча и поквитаться со мной, узнав, что предметы ушли к их врагам. Мертвый Гоша Марков. Тут уж совсем плохо. Гошу жаль ужасно, жаль как друга, да и как компаньона. Надо хотя бы Борису Михайловичу позвонить, встретиться, мобилу отдать, соболезнования выразить. А заодно закинуть удочку насчет дальнейшего сбыта. Люди рождаются и умирают, а дела идут. Хотя и помимо Маркова партнеры, заинтересованные в работе со мной, имелись, обратиться к человеку с приличными каналами не помешает. Подумав о каналах, я припомнил Марию Анатольевну. Вот с кем еще придется разговаривать. Общаться с вдовой будет трудно и неприятно, оставалось лишь надеяться, что она вникнет в ситуацию: я – без денег, Петровича убили прямо на раскопе. Жалко вдову, но придется госпоже Афанасьевой поискать счастья в другом месте. Сто двадцать долларов едва ли будут достойной компенсацией за погибшего мужа.