Конфетка для мажора
Шрифт:
Просто хочу спросить у него. Просто спросить…
Оно того стоило?
Глава 45
Юля
Пост охраны прохожу спокойно, кивнув человеку в форме. Если честно, я не способна сейчас распознать лиц или остановиться даже для того, чтобы переброситься парой слов.
Всю дорогу меня не покидает мысль: почему Ромка так свободно оставил свои ключи?
Или выигрыш настолько большой, что он готов был поступиться своими принципами и сблизиться с такой, как я?
Убогая…
Помню, как трясло внутри от его обращения и как хотелось со всей силы зарядить в красиво лицо. Но я также помню, как красивые губы шептали, что не могут без меня, как упоительно целовали… как крепко прижимали к себе сильные руки и сбивчивый голос убеждал не смотреть и не поворачиваться, когда мы были на кладбище.
Я всё это помню. Помню, как мы готовили и смеялись, как не могли посмотреть на экран в кинотеатре, потому что были заняты друг другом, как готовили мои курсовые, обязательно касаясь друг друга…
Все мелочи, все мгновения проносятся на ускоренной перемотке, когда я поднимаюсь в лифте. Впервые мне не кажется этот подъем стремительным. Я успеваю много всего подумать, прежде, чем распахнутся створки.
На площадку выхожу с опаской: если Амурский дома, он уже предупрежден. Но дверь закрыта.
Оставляю чемоданчик у самого лифта и буквально силой заставляю себя преодолеть последние метры.
Прикладываю ключ-карту, но ничего не выходит. Вспоминаю, что иногда Ромка пользуется обычным замком. Дверь поддается, и я оказываюсь в тёмной прихожей.
Выдыхаю и прикладываю ледяные ладони к горящим щекам. Всё, как всегда: привычный запах, привычные спокойные цвета. На полке небрежно брошена ромкина шапка, которую он терпеть не может, но надевает, чтобы не огорчать меня. Очередная мелочь, встающая в противовес тому видео.
Видео… Спор…
Реальность снова обрушивается на меня лавиной. Я вздрагиваю, когда из глубины квартиры слышатся звуки. Машинально прижимаю к груди руки и пячусь назад, но расслабляюсь, стоит взъерошенному блондину появиться в поле зрения.
Рома шлепает босыми ногами по ламинату, оставляя за собой мокрые следы. На нем домашние штаны и промокшая футболка. Такое чувство, что он не вытирался после душа или вовсе принимал его в одежде.
— Ром, — зову робко.
Он видит меня и замирает в шаге, скрестив на груди руки.
— Пришла?
Голос звучит грубо и скрипуче. Я морщусь от неприятного звука, и он, конечно, это замечает.
— Где была вчера?
— Я?… На работе. Ехала к тебе, но…
— Я звонил. Я звонил, Юля! Звонил столько, что оператор, ссс… твою мать… оператор,
Хлопаю глазами в непонимании. Как не было? Я не видела нашу неизменную Зою Васильевну (прим. — кто забыл, так зовут коменданта общаги), но точно знаю, что есть камеры. Да меня Лариска видела, в конце концов! И кто-нибудь еще наверняка!
— Ром, я…
— Не надо, Юль! Я устал. Устал бегать за тобой, как собачонка, которой то обломится кусочек твоего внимания, то пошлешь и даже не посмотришь. Нравится играть? Играй дальше. У тебя отлично получается!
К концу короткой, но пламенной речи Амурский повышает голос, а меня прорывает. Это я еще и виновата?! Я играю?! А он, он сам-то…
— Да ты! Ты, — надвигаюсь на него, задыхаясь от гнева и злости, — что ты говоришь? В отличие от тебя, я никогда не…
Мои слова тонут внутри, потому что Рома умудряется перехватить руку и дернуть на себя, с силой припечатавшись к моему рту. Вырываюсь, но он только сильнее вжимает в стену.
Шапка летит на пол, а следом за ней куртка.
Наша борьба перерастает в нечто некрасивое и грязное. Я отталкиваю, но он сжимает запястья, оставляя на них синяки. Его поцелуи больше не дарят удовольствие, они жалят. Он больше не целует, а кусает, подавляя и заставляя содрогаться всем телом…
— Что ты делаешь? — Шепчу осипшим голосом, когда Рома пытается стянуть с меня футболку. — Зачем?
— Хочу тебя.
Что-то в лице парня настораживает, и я пытаюсь увеличить дистанцию, но не могу этого сделать: Рома всё ещё удерживает за ткань.
— Отпусти. Я не хочу!
— Хоооочешь, — тянет с улыбкой. — Просто сама не понимаешь.
— Нет, Рома. Нет, я сказала!!! Нет!!! Я хочу это сделать с тем, кого полюблю всем сердцем.
Мне кажется, что еле выдыхаю слова, но на деле ору до сорванного голоса.
Он… Выражение его лица пугает меня сейчас. Стоит ослабить хватку, и я отпрыгиваю на несколько шагов.
— Вот как? А меня, значит, не любишь?
Люблю. Всем сердцем люблю. Но боюсь совершить ошибку.
Я не узнаю своего Рому… И видео… оно все также стоит перед глазами…
Роман подходит и берет меня за подбородок. Пристально вглядывается в глаза.
— Убогая. Какая же ты убогая! Реально решила, что мы можем быть вместе? Это просто спор, Юля. Спо-о-ор, — специально растягивая слова, повторяет. — Мы поспорили на тебя. Я выиграл. А теперь уходи, больше я не хочу тебя видеть.
Собираю в кулак всю силу воли, подхватываю куртку, заталкиваю глубже готовые сорваться слёзы и оборачиваюсь в пороге: