Контроль

Одувалова Анна Сергеевна

— Фотки прошлых ты не постил.

— И эта не исключение, — отзываюсь я. Я не хочу говорить о Даше, особенно о том, что она не моя девушка. Увы, но нет. Она моя боль, разочарование и несбыточная мечта. Только вот Крис об этом знать ненужно.

— У нее запоминающееся лицо, — не отстаёт блондинка.

— К чему ты клонишь?

— К тому, что я видела ее вчера.

— И? — Я все ещё не понимаю, к чему она клонит.

— Вчера я была в Париже, Ник. Ты ведь знаешь, что кабаре «Мулен Руж» прекрасно.

— Ты

хочешь сказать, что видела Дашу в «Мулен Руж»? — усмехаюсь я. — Это бред, Крис. Она обычная студентка. Ей не по карману такие развлечения.

— Всегда все по карману, если платит щедрый мужчина. Ты же знаешь, Ник, мне всегда везло на щедрых мужчин.

— Я не понимаю, к чему ты клонишь, — упираюсь я, хотя в душе холодным ледяным комком сворачивается боль. Зря я приехал. Не хочу слышать то, что она мне говорит.

— Твоя девушка была не в Париже не одна…

— Ты хочешь меня уязвить?

— Нет. — Крис вполне искренне на меня смотрит. — Просто беспокоюсь. Мы же почти одна семья. Были. Но на самом деле… — Она внимательно разглядывает пузырьки в бокале. — Мне все равно с кем спишь ты, с кем спит твоя девушка… возможно, я бы ее даже не заметила, а если бы заметила не стала бы лететь в Москву из Европы, но…

— Мне достали твои загадки.

— Ник, знаешь ли, не очень просто сказать тебе с кем я ее видела! — Злится Крис и откидывается на спинку стула, а я внезапно понимаю, что сейчас она вполне искренна.

— И с кем же? — спрашиваю я, скорее для порядка. Как бы мне ни было больно, Даша ничего мне не должна. Она ясно сказала мне, что я ее не интересую. Так какая разница с кем она летала в город влюбленных? — Если честно, она послала меня…

— Послала? Если честно, Ник, я бы тоже послала, если бы выбор стоял ты или твой отец… ты меня всегда заводил, и сейчас тоже… что уж скрывать, но Саша…Саша он альфа, и всегда им будет. Если ты понимаешь, о чем я.

— Что? — Меня словно облили холодной водой, я даже не сразу врубаюсь в то, что она мне пытается сказать. — Ты несешь херь! Папа и Даша?

Крис вздыхает и поворачивает ко мне экран мобильного телефона. Сомнений быть не может. Я узнаю и антураж кабаре и парочку. Папа наклонился к девушке, а она откинула голову и смеется. Я никогда не видел у нее такой счастливой улыбки, и такого дорогого платья. На выражение лица отца даже не смотрю. Механически беру коньяк и выпиваю залпом, Крис оказывается проворной и понятливой, наливает мне снова, и я опрокидываю второй бокал.

В голове пустота и звон. Я еще не верю. У них разница в возрасте херова туча лет. Они даже не знакомы. Я мог еще простить Даше, что она выбрала другого. Но вот отцу… неужели в мире мало баб? Почему именно моя? Это что такое фирменное качество Лисовецких? Дэну надо было трахнуть Кристину, а папе Дашу. Кто дальше?

Я не замечаю, сколько выпил. Не реагирую на трескотню Крис и не мчусь

спросить «какого хрена» лишь потому, что отца нет. Он в Париже с Дашей. С девушкой, которая засела в сердце, как заноза. Мне очень хочется посмотреть им в глаза и спросить: А, собственно, за что они со мной так? Я разве сделал им что-то плохое? Почему они выбрали друг друга у меня за спиной? Почему ничего не сказали и как мне жить с этим дальше?

— Ник, перестань грузиться, — влезает Крис. — Да случилось дерьмо, но знаешь, как лучше всего это пережить?

— Как? — лениво спрашиваю я. Сейчас в таком состоянии, что в целом все равно, откуда придет помощь. Если после общения с Крис мне станет хоть чуточку легче, то почему бы не принять ее помощь. Какой бы сукой она ни была, и какими бы причинами не руководствовалась, все же именно она единственная сказала мне правду. Остальные все молчали. Интересно, кто-то еще знал об этом романе?

Впрочем, вряд ли. Папа всегда был скрытным, а в университетской среде такие сплетни не держатся. Даша не стала бы болтать, разве что рассказала своей подружке Машке. Но к той у меня претензий нет. Девчонки всегда прикрывают друг дружку.

— Отвлечься. Тебе надо просто отвлечься.

— Нет, меня не интересует это. Меня не интересуешься ты. Так было всегда.

— И какая альтернатива? — Кристина поднимается, обходит стол и садится на ручку моего стула, приобняв за плечи. Я чувствую запах ее духов. Что-то дорогое и ненавязчивое. — Поедешь домой плакать в подушку? Ах да, дома у тебя нет… — тянет она с усмешкой. — Есть Верещагино, в котором всегда проходной двор и всегда толпа родственников (думаю, они с удовольствием тебя утешат и пожалеют), и есть папина квартира, в которой ты живешь, когда в Москве. Ты уверен, что хочешь сейчас туда?

— Его все равно нет дома. Почему бы и нет?

— Сегодня воскресенье, вечер. Думаю, Саша даже, если потерял голову, в понедельник, как штык будет на работе. Ты что не знаешь своего отца? Знаешь ведь прекрасно. Он прилетит сегодня или уже прилетел. А вот ты не говорил, что вернешься. Не боишься… — Кристина делает паузу и ведет длинным ярким ногтем по моей щеке, очерчивая контур скулы. — Застать его не одного? Все еще хочешь туда?

— Кажется, нет. Человек, с которым я прожил всю жизнь, оказывается, совсем мне незнаком…

— Да перестань. — Крис вздыхает и, перегнувшись через стол, тянется к своему бокалу с шампанским. — Ты его знаешь, как и раньше. Переспав с твоей девушкой, он не стал другим. Это так не работает. Чтобы измениться, нам нужно совершить не один проступок, а много.

— Предлагаешь простить его и забыть? — зло выдыхаю я.

— Предлагаю не думать об этом и забыться. По крайней мере, сегодня.

— В твоей компании. Я правильно понимаю?

— Смотри правде в глаза. Другой у тебя нет.