Крестовый поход за счастьем
Шрифт:
Мы поднялись на ноги. Местные перешли на шаг – деваться нам было некуда и они смаковали ситуацию. Ну и конечно, побаивались – они разглядели наши нашивки и поняли, что мы не из речного училища, а именно из Каспийского мореходного, о котором в городе ходили анекдоты и страшные истории.
Парамон лениво снял ремень и резким движением намотал его конец на правую руку.
Местные пошли еще медленнее.
Парамон покрутил ремнем, как пращей – бляха описала сверкающую окружность. Вообще, ремень в драке был страшным оружием.
– Ну чё, жабы –
Понятно. Храбрости добирает. И своих друзей вдохновляет.
Мы молча сняли ремни и намотали на руки.
– Парни, может в речку прыгнем? – Печенег был трусом. Впрочем, если честно, я тоже боялся. Очень. Но в речку прыгать было уж совсем мерзко.
– Прыгай – Парамон опять сплюнул.
– Прыгай, жаба – крикнули местные и заржали. Шаг их стал уверенней.
– А что за канитель, парни? – Парамон шагнул вперед – Кто тут у вас главный?
Местные переглянулись.
– Хотел что-то? – опять парень в белой рубахе.
– Да не, вы что-то хотите, я смотрю – Парамон пожал плечами – Хоть расскажите.
– А ты самый борзый?
– Не, я самый спокойный. Так что хотели?
– Вы суки велик у Дяги угнали – указательный палец с черным ногтем уперся Парамону в грудь.
– Успокойся, это не мы – Парамон отвел руку – Ошиблись вы.
– Они это – я рыжего помню! – крикнул остриженный наголо местный в черной рубашке.
– Ты ответь! – запальчиво крикнул Чича – На хрен мне твой гнилой велик?
– Да хари им разбить и все, чё ты базаришь с ними, Колян. – подал голос кто-то из местных. Голос был совсем детский и не очень уверенный.
Переговоры зашли в тупик.
Местные засомневались, что это мы угнали их велик, но признать пока это не хотели – много чести жабам. И уходить просто так не могли – надо было держать марку. Я думаю, что все могло бы закончиться мирно, если бы не Печенег, который был прямолинеен, как отбойный молоток и не хватило ему мозгов понять ситуацию. Он решил, что местные испугались. И решил стать лидером.
– Валите отсюда – сказал Печенег из-за спины Парамона – Это наше место.
– Ваше место у параши – зло ответил ему Колян – Сами валите отсюда, жабы. Это наш город!
Последнюю фразу Колян произнес с явным удовольствием – видимо, услышал ее в каком-то фильме или в книжке прочитал и давно мечтал вот так, совсем по-взрослому, вставить ее в «конкретный базар».
– Пошел ты! – не унимался Печенег и добавил, куда нужно идти. Зря. Это был перебор.
–Сюда иди, падла – крикнул Колян и попер на Парамона. Женька коротко ткнул его кулаком в скулу. Местные заорали и кинулись на нас…
Последнее, что я услышал, прежде чем встретить первого местного бляхой ремня, был всплеск воды где-то сзади и внизу.
Это Печенег все-таки прыгнул в воду, спасаясь от местных…
Глава 2. Бабочка
…Через полчаса мы сидели на теплом песке на берегу Волги. Наши формы были изрядно измяты, гюйс
Печенег сидел в одних трусах и сушил форму, разложив ее на камнях.
–Да на фиг вы с ними связались? – говорил он, вытягивая тонкую шею – Их же больше было!
– Ну наваляли же – Скорик аккуратно трогал пальцами разбитый нос – А не законили. А ты сейчас будешь болотом вонять. Как жаба.
Чича сидел на песке и с сожалением разглядывал порванный гюйс.
– Серега, а ты чего сбежал-то? – спросил он у Печенега – Сам же в занозу полез…
– Я же вам сказал, чтоб прыгали – Печенег сверкнул глазами.
Мы молча сидели на песке и точно знали, что никому ничего Печенег не говорил, прежде чем прыгнуть в воду.
В 16 лет мир воспринимается проще.
Поэтому мы и простили Печенега…
Простили, потому что в той драке мы победили…
Хотя, как выяснилось потом, в драках редко бывают победители. Очень редко.
Но это я узнал спустя много лет, а сегодня я был победителем… И поэтому со снисходительностью победителя простил Печенега, как простили его мои товарищи по победе…
…Вообще, рассказчик из меня никакой. Конечно, сразу нужно было предупредить, но если уж дочитали до этого места, то хочу предупредить, что вероятнее всего, буду прыгать с пятого на десятое, буду делать кучу отступлений и прочих непрофессиональных вещей. Потому что знаю, что рассказчик из меня никакой. А рассказать хочется много, а по возможности – все. Поэтому простите и терпите мою корявую манеру изложения. Или просто не читайте дальше.
Итак, это было в таком далеком 85-м. Как сейчас говорят – «в восьмидесятых годах прошлого века». Звучит… Мы жили все еще в лучшей в мире стране, у нас было счастливое детство и родители наши с уверенностью смотрели в светлое будущее. Мы тоже в него смотрели с уверенностью – но не потому, что партия вела нас к победе коммунизма, а просто потому что понятие будущего было для нас более абстрактным, чем моря на марсе. Про моря мы хотя бы читали. И картинки видели.
…В мореходку я решил ехать сам. Преодолевая сопротивление родителей и учителей. Директор школы, в прошлом военный моряк, даже вызвал меня на задушевную беседу, когда я после 8 класса решил забрать документы. Он пытался уговорить, суровый наш директор Сергей Тимофеевич, но я был упрям. Как баран. Как стадо баранов. Стадо баранов, вбетонированных в землю по брюхо.
Это было первое мое «взрослое» решение и я ужасно им гордился. И расставаться с ним я не хотел. Почему именно мореходка? Вот до сих пор не знаю…