Кукла Яся
Шрифт:
Вспышка.
Щёлк. Щёлк.
— Кать, давай.
— Конечно, для чего я ещё тут нужна, — ворчит менеджер.
Щёлк. Щёлк.
— Теперь на спину. Да, вот так.
У нас новая фотосессия. Белоснежная постель. На мне вызывающе дерзкое бельё красного цвета. Чулки.
Какой-то новый зарубежный бренд.
— Повернись набок, — спрыгивает вниз на пол. — Вот щас тоже огонь.
Подпираю голову правой рукой. Напрягаю мышцы ног и живота.
— Готово! — заключает он,
— Всё? — удивлённо спрашивает Катя.
— Да. Мы закончили.
— Быстро…
— Потому что девчонка — бриллиант, — подмигивает мне Стёпа, когда принимаю сидячее положение.
Улыбаюсь в ответ.
Он снова фоткает.
— Трусы малы. Впиваются в задницу, — встаю, поправляя.
— Там всё найс у тебя.
— Может и да, но на такие жертвы я пойти не готова, — накидываю на себя халат и, отвернувшись, снимаю бесящую тряпочку.
— Кофе?
— Можно.
— Попьёшь один. Мы с Ясей уезжаем.
— О, Дмитрий Борисыч, вы тут? — краду яблоко с тарелки.
— Да. Наблюдал за вашей работой.
— Что за галстук? — пропускаю его сквозь пальцы.
— Омар сказал тренд сезона.
Омар — штатный стилист Maxmodel.
— В моде цвет детской неожиданности? Серьёзно?
Усмехается.
— Одевайся. Поехали.
— Кудой?
— Тудой. Загляну к Жанне. У тебя есть пять минут на сборы.
— За две управлюсь. Скажите, куда едем.
— Хочу кое с кем тебя познакомить.
— А поконкретнее?
— Потом объясню. Жди в вестибюле, — отмахивается.
— Не, ну так не катит. Я должна знать.
Останавливается. Поворачивается и качает головой.
— Любая другая на твоём месте уже молча переодевалась бы.
— Во-первых, я не любая другая, а во-вторых, могу это самое место уступить. С удовольствием попью кофе со Стёпкой.
Прицелившись, швыряю огрызок в урну. Тот, пролетев в нескольких сантиметрах от гендиректора, достигает цели.
Жаров, в очередной раз охреневший с моей наглости, хмурится.
— Есть для тебя работа, — нехотя рассказывает.
— Приличная? — прищуриваюсь. — Если нет, то сразу до свидания. Спать я ни с кем не буду, это вы без меня.
— Бортич, — вздыхает устало. — Переодевайся.
В ресторане «Гранд» оказываюсь во второй раз. От окружающей нас с Жаровым роскоши щиплют глаза. Уровень пафоса этого местечка просто-таки зашкаливает.
— Мы ж ненадолго? У меня есть максимум двадцать минут, — сообщаю Дмитрию, взглянув на экран телефона.
— Куда-то торопишься?
— О, вы сменили галстук? — замечаю вдруг. — Этот реально кульный. Тот был кошмарный.
— Так Омару и передал. Ты не ответила
— Подружки ждут.
— Это те, с которыми ты живёшь?
— Да. Аня, Кира и Иллария.
Мысленно представляю этих самых «подружек». Еле сдерживаю себя, чтобы не заржать.
— Где планируете отмечать Новый Год?
— На хате.
— Хочешь, выбью вам випку в хорошем клубе?
— Не-не-не. Они у меня девочки домашние. Аня и Иллария вообще деревенские. Не привыкшие к этой вашей праздной столичной жизни.
— Понятно.
— К нам идёт седой кучерявый дед-одуван. Причёска двести двадцать вольт, фиолетовый клетчатый костюм. Речь шла про него?
— Этот одуван — владелец ювелирного дома «Богема».
— Ууу.
— Он посмотрел каталог и выбрал тебя для своей новой коллекции.
— Хренамба!
— Не выражайся так при нём и вообще, лучше больше молчи.
— Замётано, Борисыч.
Изображает фэйспалм.
— Да поняла я, не очкуйте.
— Добрый вечер, дорогой, — с акцентом произносит дедок пару секунд спустя.
— Здравствуй, Поль, — Жаров встаёт и пожимает ему руку. — Знакомься, это Ярослава.
— Рад видеть вас, прекрасная Ярослава, — картавит тот, улыбаясь, и протягивает ладонь.
— Взаимно, — подаю свою и он, прикиньте, её целует. Ну дела!
— Вживую вы ещё краше.
— Это всё наш волшебник-визажист.
— Ещё и скромная, — смеётся дед. — Не могу не сделать комплимент вашим волосам. Удивительный цвет.
— Спасибули, а мне дико нравится ваш прикид. Прям тащусь.
Прикусываю язык, вспоминая о том, что Жаров просил молчать.
— Ты рассказал о моей новой коллекции, которая будет представлена на благотворительном вечере?
— Вкратце.
— Одиннадцатого января состоится показ. Вот эти украшения я хотел бы видеть на вас, — показывает мне фотографию колье, браслета и серёжек.
— Поняла.
— А где же восторг?
— Я в побрякушках не особо шарю. Это белое золото с какими-то камушками?
Поль смеётся.
— «Камушками». Это бриллианты, дорогая!
— Ммм. Гоните? В смысле правда?
— Я похож на лгуна?
— Вроде нет.
— Расскажите немного о себе. Вы актриса? Певица?
— Автомойщик.
Физиономия у него та ещё.
— Мою машины, — разъясняю я ему.
— Дима, где ты нашёл эту чудесную девочку? — поворачивается к Жарову.
— Упала под колёса.
— Шутишь?
— Нет, это правда. Я поскользнулась и чуть не загремела под машину.
— Судьбоносная встреча.
Ага-ага.
— Так вы согласны на моё предложение? Поносите мои «камушки»? За гонорар, разумеется.