Шрифт:
Часть первая
Золотое кольцо
Глава 1
«Turistas! Go Home!»
Тег «Культура».
Сидеть бы мне дома, так нет, потащился.
Сидеть бы мне дома, июнь к концу, вот-вот колосовики пошли бы, и рыба, не размякшая от пришедшего зноя, еще клевала, и вообще, жизнь! Так нет, потащился.
Зачем?
Амбиции. Гордыня. Зависть. Возжелал плюнуть
– Как-то так, – сказал Жмуркин и достал из кармана пистолет.
Вот уж такого от него точно не ожидал. Пистолет… Зачем ему пистолет?
Ну да. Амбиции, гордыня, в глаза плевать, перстень целовать, понятно. Это же Жмуркин, он же всегда такой.
Жмуркин ухмыльнулся.
Художники настороженно переглянулись. Не ожидали, конечно, не ожидали, я сам не ожидал.
Пистолет.
Бомм!
Такой долгий протяжный звук, бронзу опять дернули за язык, малиновый звон поплыл, хотя и полдень. В церкви звонили, в самой известной, в покосившейся, как Пизанская башня, красиво так звонили. И вообще тут красиво, горка, горки, трава, Волга, теплоход тащится справа налево, а на другом берегу уже Кострома со своей дичью, и вообще благодать. Тощий чугунный Левитан, широкий бронзовый Шаляпин взирают на скучных потомков с послеобеденной приветливостью… Зачем тут пистолет?
Зачем вообще все это? От Дитера не ожидал, если честно. Пятахин да, ходячий трабл-генератор, ну, Лаурыч тоже, мог вполне с дебаркадера в водоросли свалиться, Иустинья опять же с утра подозрительно глазками поблескивала… Но Дитер? Дитер-Дитер.
Немец.
Живописец.
В конце концов, инвалид.
И на тебе, учудил.
Вот и верь после этого.
– Ну, что, рембранты, стоит вам отступить, пожалуй, – посоветовал Жмуркин. – И вон по той каменистой тропинке прямо под горку, под горку, ножками, там прекрасная чайная с бесплатным лимоном. Выпейте чаю, поспорьте о Малевиче, я, право, оплачу…
Жмуркин достал пятьсот рублей, скомкал, швырнул в сторону живописцев.
Это он зря, подумал я. Художники – народ трепетный, побьют. Ладно нас, мы люди русские, привычные, но ведь и Дитеру отсыпется. В обязательном порядке, по щщам его по бестолковым. А это международный скандал, между прочим.
Я представил заголовки в какой-нибудь там «Зюддойче Цейтунг».
«Русские ортодоксы избивают малолетних туристов-инвалидов».
«Русское брутальное насилие над юношей из Бохума».
«Загадочного русского душа» – это не в тему, но красиво.
– Бегите, пока я добрый, – продолжал Жмуркин. – А то как-то некрасиво, я в Дантесы не записывался…
– А мне вот кажется, мы сейчас надаем вам по морде, – перебил Жмуркина предводитель художников Ривейра. – Пистолетик-то у тебя игрушечный.
– Игрушечный? – Жмуркин ухмыльнулся роковой улыбкой уездного монте-кристы. – Ну ладно, сейчас вот мы и посмотрим…
Жмуркин выстрелил. Невысокий художник в коротких шортах подпрыгнул и ойкнул, оранжевая пластиковая пуля укусила его в ляжку, отскочила в траву.
– Я же говорил – игрушечный! –
– Стоять! – рявкнул Жмуркин начальственно. – Кто не хочет провести чудный вечер в обезьяннике – стоять!
Но обезьянником живописцев было не испугать, они дружно шагнули к нам и стали нас бить. А начиналось все более-менее прилично, во всяком случае, утром ничего беды не предвещало.
Въехали в Плёс часов в десять, остановились на высоком берегу с видом на заводь, Жмуркин велел Штурмгеботу бросать якорь, сам взял автобусный микрофон и прочитал непременную лекцию, которую я, разумеется, вкратце записал, историческую такую.
– Это Плёс, старинный русский город, – рассказывал Жмуркин. – Тут течет великая русская река Волга. Раньше на этом месте устраивал свои засады известный русский разбойник Степан Разин…
– Тезка! – не преминул вставить Пятахин.
Хотя Пятахин не Степан, он Влас, впрочем, он сам, наверное, не разбирает.
– Некоторые считают, что именно здесь атаман спрятал свое золото и утопил пресловутую персидскую княжну.
– Что? – переспросила у меня Александра.
– Подружку свою затопил, – пояснил я. – В реке. Вот прямо здесь.
– Зачем? – удивилась Александра.
– Загадочная русская душа, – сказал я. – А вообще она слишком много знала.
– Как его звали? Стефан?
– Стефан, Стефан, – подтвердил я. – Стефан Разин-Беобахтер, олдест рашн диссидент.
– О, – восхитилась Александра и записала данные Разина в планшет.
– Кроме того, здесь жили и другие выдающиеся русские люди, – продолжал лекцию Жмуркин. – Шаляпин – известный бас-виртуоз, Левитан – он нарисовал «Над вечным покоем». Сюда частенько приезжал Чехов, отдохнуть на воды после московских премьер.
– Сам Чехов? – заинтересовалась Александра. – «Чайка»?
– Сам Чехов, – подтвердил я. – На дачу. Вон там.
Я указал куда-то пальцем.
– Это вообще очень популярный город, русский Баден-Баден, – прошептал я. – Жаль, что мы тут всего лишь на день. Кстати, Дитеру будет здесь особенно интересно – сюда со всей России на этюды съезжаются художники…
Жмуркин пронзил меня взглядом, я замолчал, не стал мешать, и Жмуркин закончил мини-лекцию:
– Одним словом – это прекрасный маленький городок, где отдыхает современная российская элита, куда приезжают поэты и художники-авангардисты… Сейчас небольшой завтрак, а потом до трех часов можете осматривать памятники истории. Волга, кстати, теплая, вон там справа есть цивилизованный пляж, кто желает, может окунуться. Лаура Петровна, кофе, пожалуйста.
Жмуркин повесил микрофон на крючок.
– Художники-авангардисты? – переспросила Александра.
– Они рисуют гвоздями, – на всякий случай ответил я.
Лаура Петровна разогрела кофе и настругала традиционных бутербродов – черствый батон и кругляки жесткого сервелата; как ни странно, бутерброды ели все, включая немцев, а я в очередной раз убедился, что в мире есть много удивительного. Вообще по плану у нас был завтрак в прибрежном кафе, но мы решили времени не терять, Жмуркин раздал суточные, после чего господа путешественники отправились грабить город и бесчинствовать в нем же.