Легенда о Чёрном ангеле
Шрифт:
— О, слышала об этом месте, — говорит Маргаритка, когда оказываемся возле “Бразерса”.
— Внутри была когда-нибудь?
Почему-то мысль, что Марго могла сюда приходить с каким-нибудь мужчиной, противно царапает под ложечкой. Понятное дело, что ревновать к прошлому — так себе затея, но так получается. Чёрт.
— Нет, ни разу. Как-то мне и своего бара хватает.
Она улыбается, абсолютно искренна в каждом слове, и я ей верю. Собственно, меня не должны волновать подробности её личной жизни, потому
— Клубом мой друг заведует. У меня их двое, одного ты видела уже…
— … рыжий такой? — перебивает, улыбаясь.
— Он самый, Роджером величают. А “Бразерсом” владеет Викинг.
— Викинг, Роджер, — перечисляет задумчиво. — А тебя они как величают? Вороном?
— Нет, Маргаритка, Ворон — это давно забытое прошлое. Только ты и помнишь, наверное. Для них, всех, я Чёрный ангел. Так уж повелось.
Марго молчит и лишь внимательно смотрит на меня, а мне кажется, что душу сверлит, под шкуру влезает. Я ненавижу, когда люди отводят взгляд, но редко у кого получается пронять меня своими глазищами до печёнки. У Марго выходит.
— А почему мы с чёрного входа подъехали? — спрашивает, когда направлямся к узкой железной двери, возле которой дежурит охранник.
Где-то на фоне шумит толпа отдыхающих в “Бразерсе”, а здесь, на заднем дворе, тихо, и лишь ветер шевелит молодую листву. Я редко бываю здесь, но знаю, что мне всегда рады в этом клубе.
Чёрт, я ведь иду просить помощи. Я. Просить. Помощи. Вообще херня какая-то, но знаю, что так правильно. И знаю, что не откажут. Вроде бы, моя гордость должна быть уязвлена, потому что Чёрный ангел никогда и ни у кого ничего не просил, но сегодня мне не до этого.
— Шеф предупреждал о нас? — спрашиваю охранника, а тот кивает.
Вот и ладно.
Охранник открывает дверь, и мы с Марго попадаем в коридор, а в воздухе витают ароматы кухни, бензина и чужого веселья.
— Я тебя прошу, ничему не удивляйся и далеко от меня не отходи, — шепчу Марго на ухо, а она бросает на меня быстрый серьёзный взгляд, но не спорит.
Не знаю, что думает сейчас, но достаёт из кармана телефон и куда-то звонит. Мягко обнимаю её за талию и веду в сторону кабинета Викинга. Надеюсь, он на месте.
— Архип, как у вас дела? — спрашивает у кого-то Марго, а я усиленно делаю вид, что меня это не касается. — Я сегодня, возможно, не успею в бар вернуться… да… хорошо.
Нажимает отбой и немного расслабляется.
— В “Приюте” пока всё хорошо, — говорит, нервным движением приглаживаю и без того идеальную причёску.
— Поверь, всё и будет хорошо. Во всяком случае, я постараюсь, чтобы так было.
— Но ты ведь не должен, — говорит тихо, а я еле слышу её слова сквозь нарастающий с каждым шагом гул.
— Не должен, — киваю, щёлкая её по носу, а она улыбается, — но мне хочется. Потому
А вот и кабинет Вика, и я толкаю дверь, понимая, что впервые, наверное, разгуливаю здесь без охраны. Непривычное ощущение, будто голый, а спину сверлят чьи-то взгляды, но справлюсь. Моя паранойя доведёт меня когда-нибудь, но Марго — моя терапия.
— Карл, проходи, — кивает Викинг, вставая из-за стола, и указывает рукой на чёрный диван.
— Это Марго, а это мой друг, Викинг, — представляю их друг другу, а Вик издаёт странный горловой звук, точно подавился.
Перед глазами встаёт картина, как они с Роджером, опасливо озираясь по сторонам, обсуждают подробности моей личной жизни. От этого почти смешно, но в том, что они перетрут увиденное обоими, нет никакого сомнения.
Ну и хрен с ними, пусть болтают.
Марго присаживается на диван, достаёт телефон и снова набирает какой-то номер. То ли мешать нам не хочет, то ли и правда, что-то срочное, но мысленно хвалю её, что не истерит и не пытается влезть в мужские разговоры. Умная она, без вариантов.
— Что стряслось? — спрашивает Вик, когда присаживаюсь на край его стола.
— Выдели мне пару-тройку человек, проверенных.
— Охрана нужна? — уточняет, а я киваю. — А твои парни?
— Мои парни не вписываются в интерьер охраняемого объекта, — говорю и криво улыбаюсь, а Викинг хохочет.
В серых глазах пляшут черти, и он чуть не пополам сгибается от хохота.
— Я понял. Ладно, будут тебе приличные и надёжные ребята.
— Спасибо.
— Когда им заступать?
— Вон, хозяйка охраняемого объекта, — указываю на болтающую по телефону Марго, — с ней согласовывайте.
— Хозяйка, да? — задумчиво говорит Вик и смотрит, прищурившись, на Марго. — Красивая баба.
— Вы сговорились с Роджером?
Я снова раздражён, словно орёл, готовый выклевать печень любому, кто не так посмотрит на Марго. Чёрт, нужно отдохнуть, совсем с катушек слетаю.
— Ого, даже так, — усмехается Викинг, переводя на меня взгляд и оглаживает русую бороду. — Ок, всё понял, не психуй.
Я вижу, что его распирает от тысячи вопросов, но Вик не первый день знает меня, чтобы понимать: я не готов со старта обнажать нутро. Не баба же, чтобы подружкам сразу хвастаться.
— Постараюсь. Марго, иди сюда.
Маргаритка споро прощается, убирает телефон в карман и подходит к столу. Она не кажется растерянной или напуганной. Злой разве что чуть-чуть. И расстроенной.
— Марго, сейчас я позову начальника своей службы безопасности, — начинает Викинг, мягко улыбаясь, — вы с ним пообщаетесь и решите, сколько моих ребят вам нужно будет для охраны.
— Хорошо.
Марго не спорит, потому что никто её возражений слушать не станет. И она это чувствует, моя мудрая Маргаритка.