Лоскутная философия
Шрифт:
Там - молодость. А ты хворый... Finis. Прошло твоё.
60
90% из человечества были щепками, что "летели", когда "лес рубят".
61
Что умираем? Заслуживаем смерти. Было б иначе - жили бы вечно. Где этот список смертных заслуг?
62
Культура. Вот её маски: "чистое и возвышенное", "идеал", "красота", "духовность", "вечные ценности", "доброта", "гуманизм", "свет разума"... Так ли? Нет. Но культура - щит тех, кто сдал Бога, Кой есть "возвышенное", "идеал", "красота", "духовность", "вечные ценности", "доброта", "гуманизм", "свет разума" явно. (Тошен "Бог"? Глупо. Термин "культура"
Что до Христа, - Кто, сказано, ну не мог быть продюсером, как представил "Тангейзер", - вот контрдовод: Бог может всё. Да-да. Он был плотником (и "разбойником", мнит культура, Бога распявшая), и психологом, и бродягой, и коммунистом.
Бог - Всемогущ (Всё Может). Бог - Он и сор на какой-нибудь свалке. Скажем, епископ сором не смеет быть, а Бог - смеет. Богу не стыдно. Так что продюсером Богу быть позволительно.
Род людской, предпочтя понятийный, то есть культурный, нравственный разум в пику эдемскому, зря влечётся надеждой, что его фикции ("красоты", "эстетических наслаждений", "разума") есть реально. Нет таких. Вместо них глоссы падших. "Ценности", "идеалы" - всё глоссы падших.
Истина - вне состава культуры. Ей чужероден ханжеский покер, кой практикуют шельмы культуры как андеграунда, так публичного, разрешённого мэйнстрима.
63
"Красота спасёт землю, лишь бы добра была". Достоевский.
Фразу цитируют. В ней, мол, истина. Как не может быть истины, где сама "красота", плюс "добрая"? В ней концы и начала, к ней все стремятся. Где "красота" - там толпы, аплодисменты, особенно если также и "добрая". Шьёт кто моды и верует, что он шьёт "красоту" саму, коя мир спасёт, и всем надо носить те моды. Или мисс Мира ходит и думает, что, она, дескать, истинна, раз красива, - и СМИ разносят по всему свету м'aксимы от Мисс Мира.
Но всё иначе. Истина ранит. В ней ни гламура, ни топ-моделей. Не был красив и добр в общепринятом, огламуренном смысле древний Исайя, бегавший с воплями, Диоген из Синопа, гадивший н'a людях, или Ницше с рецептами, от каких воротило лакомок до "добрейших" красот... Достоевский ведь тоже не был красив и добр: он был перхотен, с резким голосом, пузыри пускал при падучей; дамы чурались. Истина зверска и безобразна. Это черта её. Что ужасней голгоф - и истинней?
64
Pets. Собако-кошачий шлак, выброшенный на улицу, - мзда за праздную страсть к живому.
65
Cinema-нравственность. В современных картинах и сериалах по Достоевскому свелось к выплеску пакостей и житейских паскудств, обожаемых быдлом.
66
Впредь двигать задом, как "оренбургские пчёлки", столь же безнравственно, как сдавать кровь за деньги - вот новый нравственный государственный мейнстрим. Бдят, чтоб не портились? Слава партии! Да хранишь ты нас бедными, непорочными.
67
Глянешь в русские выверты: на догхантеров, истребляющих псов; на треплющих про фейс-лифтинг и вульвинг барышень; на СМИ-вести о том, где кто всех громче, гаже сфиглярничал; на ментов, скорых брать бедолаг; на избравшую нищенство как путь нации власть; на "прорыв в экономике" от строительства лаж в виде Соч и моста на о. Русский; на декларации о "старт-апах", "нано-проектах" и "инновациях";
68
Сны Вышел я из метро в центре,
угарного смотрю: всё-всё странное:
человека Путен долары раздаёт и центы,
Собян по Тверской едет в ванне
с какими-то двумя девками.
Одну я узнал: вчерашняя,
вконец отвязная и без башни,
с чёрными на лбу криветками.
Куда, грю, Собян, ты едешь,
а он молчит набычась:
на него где влез, там слезешь,
он у нас мэрское величие.
Но мне с ним, блин, недосуг,
так как из бутика Армани
выскакивает пара рульных сук
и меня ртами манит.
А параллельно из бутика Версаче,
вперегонки и лыбясь,
тоже рульные суки скачут
и врут, что с ними лучше жисть,
одевают меня в прикиды,
каждый в тысячу баксов...
а тут ещё мэн из МИДа,
трёт, что пора в США на танцы.
Я б рад в эти самые США,
но Ксюхо Сопчак мешает,
зажала в углу, мол: ша!
–
и мне ширинку шарит.
Ксюхо, ясно, ништяк,
и я б ей впарил без мыла,
потому что я не слабак,
но я хачу Перес Хилтон!
Вдруг меня селят в отель "Женева",
типа я принц английский,
и там английская коралева
кормит всех пудингом с миски;
у меня з'aмки и всё такое,
по мне тарчат топ-модели,
и я, слышь, еду в "роллс-ройсе"
с крутой коралевской целью.
Принцем быть стрёмно трудно:
брифинги да приёмы,
плюс аппозиция-паскуда;
нужно всегда на стрёме.
Но... пох мне дела английские,
вертаюся я в Россию:
здесь, слышь, прикольные киски,
глаза у них сине-синие!
Путен всё раздаёт деньги.
Как не хватает на сдачу,
он скупо по-мужски плачет,
и я отдаю ему стерлинги.
Мы с ним идём в Кремль править,
он слева (я, значит, справа).
Российский орёл двуглавый
с нашими головами.
Я патриот, слышь, звонкий,
всех кругом осчастливил,
лишь одному пацанёнку
не вышло, чтоб купить сливу.
Вынул тогда я пушку,
впёрся в магаз паршивый
и там шумлю: мля, слушай,
дитю дай бабла на сливу!
Менты меня ну дубасить
в кумпол, проломно очень!
После смотрю, грят: здрассьте,
вы - на курорте в Сочи,
без вас, принц, не строят Олимпиаду
море пересыхает;
чё, принц, нам делать надо,
мы ни хрена не знаем.
Я к пиплам всигда навстречу,
а тут, блин, та закавыка,
что прёт на меня вдруг нечисть
от мала и до велика.
Я с ней год-два, слышь, бьюся