Лук и Красные Холмы
Шрифт:
Р-ревет, надрывается мотор, из клубов пыли появляется маматовский "газ", самого Маматова не видать, а за рулем гордый и в стельку пьяный Лук, давит на газ изо всей дури своей, мчится - передача на первую скорость поставлена!
– и орет песню:
– Чуваки долбают модный джаз с вечер-ра и до утррра-а-а!
– Может быть, все-таки: "чуваки лабают модный блюз"?
– Да какая разница, Лук!? Главное, что оба напились как свиньи. Мотор заглох, ты вывалился в одну дверь, Маматов в другую... Хорошо, хоть, бутылки остались целы. Козырев все спрашивал про сдачу, но ты к тому времени уже даже мычать не мог...
Раннее утро следующего дня. Как больно падать в глазах своих! Лук слушает все эти издевательские рассказы
– А Маматов на тебя указывает.
Лук морщится, у него даже нет сил обматерить этого хитрож...го придурка! Ну, ведь, точно Маматов платил!
Лук обхлопывает себя по всем карманам... Почти все деньги, кроме трешки, он еще загодя, вчера днем, железно затырил в потайное место рюкзака, в обложку паспорта, а рюкзак в домике, где у него койко-место. При нем сейчас денег нет, кроме рублевки, полученной за купленную вскладчину бутылку. Стало быть, Маматов врет. Но доказывать? Кому? Зачем? Это еще ниже себя ронять.
– У меня, да? Ладно, что смысла спорить? Пусть у меня. Чувак брал за неурочное время по четыре рваных за пузырь. Четырежды четыре - шестнадцать. С двух червонцев сдача - четыре рубля ровно. Пусть пять, если про наценку не поверят. Лень сейчас в хижину идти. Вернусь - сразу же отдам.
Где Маматов? Маматов спит. Козюренку и Луку пора в поход, на место их отвезет Толик. Через трое суток, ровно к полудню, за ними вернется дежурный водила. Все готово?
Луку очень и очень плохо после вчерашнего: голова кружится, ноги дрожат. Нина Ивановна рекомендует Луку "поправиться", выпить на посошок граммов сто, она добудет ради такого дела... Но Луку проще съесть змеиную шкуру в хлопковом масле, нежели подумать хотя бы о глоточке спиртного. Сейчас опять вытошнит, ой, мама... И ведь еще вчера он так собой гордился! А теперь он объект шуточек и насмешек для всех остальных. Вот Козырев, видать, уже опохмелился: чай пьет, брынзой заедает. Козюренок вообще свеж, потому что допьяна не пьет. И Толик бодр, он тоже вчера только чай зеленый употреблял. Лук не подает виду, как ему хреново, наравне с Толиком грузит в кузов Маматовского грузовика провиант, походные постели, два сорокалитровых бидона с водой, всякую другую мелочь... А Искандер в тридцати километрах отсюда, с другой группой... Вот, почему, спрашивается, все балдеют и в постелях нежатся, с утра пораньше, а ему и Козюренку чесать невесть куда, ни свет ни заря??? Ох!.. Надо срочно личную воду проверить, обе фляжки под завязку наполнить, и впрок напиться самому. Жажда безумная! Но она не от жары. Может, взять и попросту взмолиться, чтобы пожалели и дали отдохнуть до завтра!? Нет, никак нельзя. Нельзя, нельзя, блин, и нельзя!
– С чего тебе отдыхать?
– спросят! Не можешь пить водку - жри... понятно что... И ведь будут правы! Однажды, когда он был по приглашению Тани Шуваловой у них в гостях, довелось ему поболтать за обеденным столом с Юрием Михайловичем. Тот ему четко объяснил насчет геологических попоек, словно заранее провидел: пей сколько хочешь, если разума не теряешь и на утро способен выполнять порученное дело. А иначе - пшел вон, кому ты такой нужен, гиря на шее, хоть в тайге, хоть в пустыне!? Лук, уже здесь, в пустыне, проверял окольным путем, насчет самого Юрия Михайловича - единодушное мнение: здоров мужик, и выпить мастер, и в работе первый! Что надо мужик - Юрий Михайлович Шувалов! Теперь он барин, конечно, высоко подскочил, но по заслугам: полжизни в поле!
Ну, если старцы к полтиннику достойно держат удар, то Лук и подавно переможет! Вперед, он готов. Только отныне пить водяру в пустыне он не будет, ни много, ни мало!
ГЛАВА 13
А вам бы хотелось пасть жертвой
Ему еще повезло, ад начался не сразу: ехать до "точки" примерно час, Козюренок в кабине, лично контролирует путь, а Лук, забравшись в кузов, угнездился среди тюков с постельным тряпьем и затих в полубреду. Не то, чтобы ему хорошо, но... пока терпимо. Дальше, на солнышке, будет хуже, резко хуже, Лук это знает.
Козюренок - человек ехидный, и где-то мелочный, но он отнюдь не жесток. Он, конечно же, понимает, что Луку нехорошо с дикого перепою да под косматым солнцем, но даже примерно не догадывается о степени мук, выпавших с утра на долю этого балбеса, младшего техника Лука! Все пьют, даже и Козюренок засадил вчера граммов семьдесят грузинского коньяку, но... Пей - и знай свою меру! И все будет отлично! Тот же Юра Шувалов, однокашник Козюренка и приятель его студенческих лет, сколько бы ни пил вечером - с утра здоров и в путь готов: пузо вперед выставит, да на остальных покрикивает!
– Видел, у него шрам на пузе?
– Нет, откуда бы...
Луку показалось, что Козюренок при этих словах глянул на него, ну... вроде бы как испытующе... и рассказал Луку старинный случай, произошедший с Шуваловым лет двенадцать назад на Дальнем Востоке: дескать, активно участвовал в поножовщине, борясь за внимание одной молодой поварихи. Лук даже рассмеялся сквозь головную боль: оказывается, и зрелые солидные мужи способны вести себя в определенных обстоятельствах нормально, по-человечески... Да, Шувалов симпатичный дядька.
А Лук - ну, что Лук... Голова поболит и перестанет, вперед умнее будет. Козюренок так и сказал.
Да, он прав, с академической, так сказать, точки зрения, ибо сам, небось, ни разу в жизни перепойных ощущений не изведал, поэтому сочувствовать засранцам вроде Лука он хочет, а сопереживать - так ему просто нечем! Лук влачится по глинистой равнине, потом ноги начинают вязнуть в песке... то и дело приходится протирать от пыли радиометр... Потом опять наст глиняный пошел... или это уже солончаки... по ним легче идти... И опять эти поганые пески! Луку грезится: вот сейчас они заберутся на бархан по пологому склону, а за ним уютная такая ложбина - и вся заполнена снегом! И Лук туда нырнет, и лениво будет перекатываться в сугробе, пожевывая снег, как сахарную вату, с живота на спину, со спины на живот... И час, и два... и ему не надоест!
Но с гребня бархана виден только спуск и подъем на следующий... Перед глазами скачут красные и черные пятна, Луку хочется рыдать и орать, но нет на это никаких сил: только и остается брести в заданном направлении, вслед за Кюзюренком, да выкрикивать ему в спину данные радиометра... и мечтать, уже и не о сугробе, но всего лишь о твердой глиняной корке под ногами, вместо зыбучего... фигучего песка!..
Одиннадцать утра по местному времени, а одна из фляжек уже до суха пуста! И жажда меньше не стала! Жажда облизывает Лука, она кусает его, она пожирает его заживо и требует, едва ли не в громкоговоритель: вынь другую флягу, попей досыта!
– Фиг тебе, сволочь!
– из последних сил возражает Лук, и тут же морщится покаянно: сам себя сволочью назвал! Но доставать флягу, чтобы утолить сиюминутную жажду - это почти самоубийство: в желудке бултыхается вполне достаточно воды, он ее чувствует... Да, он ее осознает и ощущает, точно так же как и лютую жажду. Она только притворяется нестерпимой, и через десять минут... ровно через десять минут Лук это проверит, сделав последний маленький глоток из почти опустошенной первой фляги. Погоди, как это... Он уже делал последний маленький глоток из этой... Лук на ходу встряхивает - и память возвращается к нему: да, пил уже, там и капли не осталось! Лука пошатывает, он не раз, и не два спотыкался на ровном месте, однажды упал... Хорошо, хоть, Козюренок этого не заметил.