Любовь к жизни
Шрифт:
Очередной тонкий всхлип прервал мои размышления.
«Ну, хватит, – решила я, – не могу спокойно стоять на месте, когда невинный человек так мучается. Подойду и ослаблю веревки. Пусть женщина меня увидит – все равно она закричать не сможет – во рту у нее кляп. А если каким-то образом и пошумит, то... этот Колян все равно спит, а его товарищ в другой комнате занят просмотром утренних телепередач»...
Короче говоря, больше рассуждать я не стала. Просто прокралась в спальню и несколькими движениями ослабила путы, связывающую несчастную женщину. Колян спокойно похрапывал в кресле, вытянув ноги
А вот женщина меня, кажется, не видела вовсе – она вообще ничего не видела вокруг. Только смотрела в потолок совершенно пустыми глазами – белыми от ужаса.
Надо думать – тут и любой мужчина сдрейфит, если его разбудят двое незнакомых здоровенных коротко стриженых парней, которые тут же грязными ножищами завалятся на белейшую постель и начнут крутить руки... А о слабой женщине нечего и говорить.
Чего там, кстати, Даша притихла на кухне?
Я отступила на шаг от постели, подняла глаза и вдруг обалдела. На стене – над изголовьем кровати, на которой лежала связанная женщина – висела свадебная фотография. Невестой в белой фате была та самая пленница, мучения которой я только что немного ослабила, а женихом – мой любимый человек, мой самый дорогой на земле человек – Витенька!
Несколько минут я неподвижно стояла, вглядываясь в фотографию. Нет, ошибки быть не может, этот человек со счастливой улыбкой на лице – точно мой Витя. И фотография, судя по всему, сделана совсем недавно – может быть, несколько месяцев назад – Витя выглядит совершенно так же, как и сейчас. Разве что стрижка более короткая...
Как же так?! Почему все так, как и было минуту назад? Почему не разверзлись небеса, не хлынул на землю огненный дождь, не заскрежетали, вырастая из-под земли навстречу раскаленным струям, клыки Властителя Преисподней? Почему невыносимую для меня тишину нарушает только мирный храп восставшего из ада наемника, за поскуливание этой чертовой красотки?
Боже мой, как это могло случиться? Самый дорогой в мире человек оказывается бессовестным обманщиком! Вот сволочь – как он счастливо улыбается с этой фотографии.
Какой подлец!
Нет, все-таки, это в моей голове никак не укладывается! Как могло получиться так, что Витя обманывал меня – причем так чудовищно. Он женат! И женат недавно! Да еще на такой конфетной красоточке, словно только что сошедшей со страницы последнего выпуска «Плейбоя»! Витя женат. Он – женат! И ни полслова мне!
Да за кого он меня принимает? Кто я для него – просто любовница? Отдушина? Традиционный способ спасения от колеи семейной жизни?
Когда я поняла, что обманута, первым моим порывом было – немедленно задушить стонущую у моих ног красотку. Просто так – взять за горло и несколько раз сильно тряхнуть. И я ведь еще ослабила ее путы, чтобы она не так сильно мучилась! Чтобы комфортнее ей было.
Стерва проклятая! Да я ее сейчас правда придушу!
Слепая ярость совсем захлестнула тот самый участок моего мозга, который отвечает за логику – еще немного и я бы вскочила на кровать и схватила бы беззащитную женщину за нежное горло.
Кажется,
«Погоди-ка... – закрутились в голове моей более или менее трезвые мысли, – как это Витя может быть женат, если он живет со мной? В смысле – ночует? И все выходные мы проводим вместе... Какая же жена вынесет такое – чтобы муж ни одну ночь дома не ночевал, да еще все выходные пропадал куда-то?.. Неувязочка здесь получается. И потом – может быть, Витя просто-напросто мало изменился за последние... несколько лет. Ну, бывают же люди, внешний облик которых год за годом меняется мало. Ну, женился человек, но неудачно. Эта красотка – его бывшая жена, о которой он мне никогда не рассказывал»...
«А Степанида – кто такая в этом случае?» – прозвучал в моей голове тоненький голосок.
«Степанида – предыдущая жена, – ответила я своему внутреннему голосу, – или последующая. Относительно вот этой... Я же не знаю, сколько раз Витя был женат. То есть – он мне говорил, но... Мог что-то скрывать. А в паспорт я ему не заглядывала. И в его подсознание – тоже. Мне такое и на ум не могло прийти – копаться в мозгах человека, в которого влюбилась... А скрывать Витя мог эту женитьбу. Может быть, с этой женщиной у него связаны какие-то очень неприятные воспоминания. Как и с тем временем, когда он воевал в Чечне. Если он мне не рассказал о Чечне именно по той причине, что ему неприятно вспоминать, то вполне логично было бы предположить, что и об этой женитьбе он мне не рассказывал именно по той самой причине. К тому же – какой женщине приятно выслушивать истории любви, связанные с ее любимым человеком»...
Эти размышления немного охладили меня. По крайней мере – я не порывалась больше задушить связанную веревками из простыней женщину – а женщина меня так не заметила – она все еще лежала с закрытыми глазами – видимо, не могла прийти в себя от первоначального приступа страха.
Я снова посмотрела на фотографию.
А чего я собственно волнуюсь? Спрошу у Вити, когда встречу в следующий раз. Уверена, что он мне расскажет все – прямо и чисто. А я тут волнуюсь и схожу с ума. Едва не сорвала весь свой план...
Да, черт возьми, скорее всего, на это было и рассчитано! Чтобы я, разволновавшись, нашумела бы здесь и... Это все подстроено и фотография – обыкновенная подделка.
Нет, нет, этого тоже не может быть – никто не знает, что мы здесь. Даже эти парни – наемники – не знают.
Только вот то неприятное ощущение, постоянно мучающее меня – будто кто-то подглядывает за нами с Дашей. Будто кто-то постоянно следит. Будто чей-то взгляд, словно липкая сеть белесой паутины, тянется и тянется по нашим следам.
Я застонала, почти физически ощущая, как скрипят, будто до упора натянутые струны, переплетаясь между собой больные мои мысли.
Ничего не понимаю... Все смешалось в голове. Какой-то первозданный хаос царит там, только вот непонятно – родится ли из этого хаоса что-нибудь определенная – какая-нибудь здравая мысль, которая объяснит мне это?
Стараясь успокоиться и не думать ни о чем, я прошла на кухню. Даша поднялась навстречу мне и протянула руку, с зажатой бумажкой в кулаке.
– Что это? – спросила я.