Любовь Носорога
Шрифт:
Из вагончика я вышла минут через пять, уже с документами. И, честно говоря, не удивилась бы, если б не обнаружила ни Паши, ни безопасника. Носорог мог за это время бедного Сергея Витальевича в землю втоптать и уехать.
Еще сущестововал вариант, что мужчины могли вполне между собой договориться и оставить меня здесь. В назидание, так сказать. Паша вообще склонен женщин отправлять восвояси, даже о такси не озаботившись (да, знаю, несправедливо, сама всегда убегала, и отказалась бы от помощи с доставкой домой, но я была очень зла), а безопасник мог решить, что такая наглая секретарша, у которой семь пятниц на неделе, ему нафиг не нужна. И что свой долг извозчика он
Но, увидев двух совершенно спокойно разговаривающих мужчин возле черного ровера безопасника, собственно, тоже не удивилась. И только думала, неторопливо шагая к машине, что, наверно, если б они уехали, бросив меня тут, я была бы даже рада. И восприняла бы это, как подарок судьбы. Потому что права моя мама была, ох, как права… Минуй нас пуще всех печалей…
А теперь вот буду пожинать плоды собственной импульсивности, глупости. Потому что явно назад не отмотать, и, если только сам Сергей Витальевич не передумает, то придется переходить к нему под начало. И плоды собственной несдержанности и похотливости, конечно же. Потому что не было бы этого, не было бы вообще ничего. И не умирала бы я сейчас от чернущего взгляда обернувшегося на меня генерального директора, не дрожали бы ноги, не стягивало болью живот. Ужас какой, ужас же! Неделю не видела, только успокоилась, и вот на тебе. И стоит, уже спокойный такой, смотрит на меня. Курит. И смотрит. Красивый, черт. Красивый. Как же я сразу не замечала? Щетина опять на щеках… Куда-то ездил? Отдыхал? Не один, наверно… И не важно. Вообще не важно…
— Все, Полина? — спокойно уточнил Сергей Витальевич. Я кивнула. — Тогда поехали.
— Я сам ее отвезу, — сказал Паша, отбрасывая сигарету. Глянул на меня в упор, так, что как только ноги не отнялись, непонятно, скомандовал:
— В машину.
И, не дожидаясь, двинулся к своему джипу. Не оглядываясь. Абсолютно уверенный в том, что я пойду за ним, как собачонка на привязи.
Я умоляюще посмотрела на Сергея Витальевича, прижимая к груди папку с документами, но он только головой покачал, и взгляд отвел.
— Завтра жду вас на пятнадцатом. Покажу фронт работ.
— Но мне надо еще завершить…
— Не надо. Все за вас завершат с Пуз… Кхм… С Максимом Юрьевичем.
Я поняла, что помощи от него ждать не стоит, мельком подумала, что зря я вообще вылезла, зря согласилась, дура, вот дура…
И пошла следом за Носорогом, уже забравшимся внутрь машины и, само собой, не озаботившимся открыть мне дверь. Как собачонка на привязи, да.
Я залезла в джип, для чего пришлось поддернуть узкую юбку, пристегнулась демонстративно. Паша, наблюдавший за моими действиями спокойно и дружелюбно даже, если не считать совершенно по-звериному сверкнувших зрачков (или это блик от навороченной панели машины?), шевельнул пальцем, и двери заблокировались.
И вот тут-то вся моя напускная бравада исчезла. Но я выдохнула, стараясь делать это незаметнее, погасила в себе неуместное желание, начать дергать ручку двери, и даже умудрилась с вызовом кинуть взгляд на водителя.
Он какое-то время смотрел на меня молча, затем повернулся и включил зажигание. Машина тронулась, я вцепилась в папку с документами и смотрела строго перед собой, сжавшись. Словно, ожидая чего-то. И не понимая, как ожидая? Со страхом, или со странным, теребящим сердце волнением?
Примерно половину дороги до города мы ехали в молчании. Он рулил, я выдыхала. Успокаивалась. Уговаривала себя, что ничего такого. Что он просто довезет. Что у меня еще куча работы. И вообще… Носорог проклятый, толстокожий. Как он может… Едет, такой спокойный, когда я тут от страха умираю. От страха? Реально, Полина, от страха? Самой-то не смешно? Или скажешь, что не думала о нем эту неделю? Или — а давай-ка пойдем чуть дальше — не ждала? Что приедет? Или позвонит? Или вызовет? Не… Хотела?
Так что получается: и в самом деле, цену себе набивала этим уходом? Показывала, что не такая? Или… Хотела, чтоб побегал? А ты, оказывается, такая же, как и все, Полина. Как и все эти твои подружки бывшие, которые любили мужчин лицом по асфальту возить… Своего добиваясь. Только здесь у тебя прокол мощный. Носорога не повозишь по асфальту. Рог помешает.
Это ты, скорее, проедешься пятой точкой по какой-нибудь твердой поверхности, если дурить будешь. И о чем ты только, Полина, думала, когда вообще на это все соглашалась? И как ты умудряешься, вроде стараясь выбраться, с каждым разом увязать все сильнее и сильнее?
Хотела спокойно жить, чтоб никто не беспокоил, спокойно со своими проблемами разбираться.
Попалась на глаза одной ходячей проблеме. Огромной такой.
Попыталась быть тише воды, ниже травы. Чтоб не тронул.
И угодила к нему в постель.
Попыталась вывернуться, отказаться, написала заявление, чтоб уже окончательно.
И оказалась в его кабинете на диване с раздвинутыми ногами, окончательно потеряв к себе всякое уважение…
Дальше — больше…
И сейчас. Сейчас ты тоже теряешь все, Полина. Себя теряешь. Опять. Опять! А он едет, рулит себе и даже не разговаривает с тобой, не считает нужным. Зачем ему с тобой говорить? Кто ты такая?
Смотрит перед собой. Спокойно, сосредоточенно. И руки его на руле сильные, жилистые, черным волосом поросшие, и там, выше, под подкатанным рукавом, начинается татуировка, обычная, бойцовская, осталивший зубы тигр в сполохах пламени. А на спине — Носорог. Огромный, бегущий на тебя, раздувающий мощные ноздри и сверлящий черными страшными глазами.
И, когда он двигается, потягивается, Носорог на его спине тоже двигается. И словно смотрит. В душу заглядывает. Как его хозяин. Тот, кто подчинил в себе зверя. Угомонил в себе, огромного и неустрашимого. Внезапно подумалось, что хотела бы я посмотреть на его бой. Наверно, только так в полной красе можно было бы оценить, почему его так прозвали.
Если он все делает вот так вот, с напором, агрессией, мощью… То понятно, почему добился всего. Не устоять перед ним потому что.
И ты, Полина, это на себе испытала по полной программе.
Проехался по тебе Носорог, одним движением жизнь разрушил.
Все сломал, до основания развалил. И не заметил этого даже. Что ему твоя жизнь? Так, игрушка. Играет он тобой, а тебе сладко. Тебе горячо. Тебе хочется, чтоб не останавливался. И это ужасно.
Я смотрела на него, молчаливого, такого спокойного внешне, нервно оправляла юбку, словно защищалась. И вспоминала, не желая этого совершенно, как он задирал на мне эту же самую юбку у себя в кабинете, легко, быстро, как ноги раздвигал, нависал надо мной, лишая дыхания. Смотрел на меня, черными своими внимательными глазами, и жарко мне было, душно. Воздуха хотелось. А не было воздуха. Только он. Его напор, его жадность, его желание. Парадоксальным образом заражавшее и меня, мое тело глупое, которому так понравилось то, что с ним делали эти руки и эти губы. Я помнила, как страшно было. И как хотелось. До боли. До слез. До сумасшествия. А он знал. Все понимал прекрасно. И, когда он дотронулся до меня тогда губами, неизвестно, кто испытал большее удовольствие. Кого тряхнуло током сильнее.