Люцифер. Путь Падшего

Магазинников Иван Владимирович

Судя по звуку удаляющихся за моей спиной шагов, второй молча с ним согласился, и странная парочка бросилась наутек. Обернувшись, я увидел лишь мелькающие среди нагромождения мусорных контейнеров спины.

Проворные ребята.

Итак, я в каком-то тесном переулке. Мусор, грязь, серый камень, обшарпанные стены домов слева и справа – трущобы!

В одну сторону улепетывают нашедшие меня бродяги.

С другой – приближается жутко завывающий зверь, которого эти двое назвали странным словом «копы». Будь я в хорошей форме, то смог

бы выудить из их голов все нужные знания, в том числе и об этом звере, но...

Дар молчит. То ли спит, то ли пропал, то ли заперт. Тут не то что чужих мыслей не прочесть – мне бы с собственными разобраться!

Первый раз со мной такое. Даже отец при изгнании – и тот не посмел лишить меня сил.

А еще этот зверь, который все ближе и ближе.

– Эй ты! Стой, где стоишь! Руки вверх! А теперь медленно, очень медленно повернись, и держи руки так, чтобы я их видел.

Человеческий голос. Акцент, скорее, характерен для населения Латинской части Америки. Странно, а куда делся зверь? И почему этот человек не бежит от него в ужасе?

В любом случае, мне лучше послушаться приказа. Заодно хоть взгляну на смельчака.

– ...прием, это Рамирес, я на углу Шестой и Девятой, у меня тут подозрительный тип, весь в крови или чем-то похожем. Не вооружен.

Итак, мужчина лет тридцати, черные густые волосы, смуглая кожа. Высокий, хорошо сложен – даже некое подобие военной формы не скрывает развитой, тренированной мускулатуры.

А он хорош! Наверняка нравится человеческим женщинам.

Пожалуй, даже я бы выбрал такое тело в качестве оболочки.

Стоит прямо перед «зверем», сжимая в руках какую-то странную но, судя по характерной позе, наверняка опасную штуковину, отливающую металлом и пахнущую смертью.

А за ним – машина. Полицейская патрульная машина, вой сирены которой я ошибочно принял за рев зверя. На двери написано название города и департамента, но отсюда ничего не рассмотреть.

– Я сказал стоять на месте! – грозно прикрикнул Рамирес.

Кажется, я непроизвольно сделал шаг вперед, пытаясь прочитать надпись, а он воспринял это, как угрозу.

Маленький смешной человечек. Впрочем, эту опасную штуку у него и впрямь лучше отобрать. Кажется, она называется «пистолет». Еще немного, и я смогу вспомнить его модель...

Я сделал едва уловимое движение рукой, но оружие даже не шелохнулось.

Махнул сильнее, изобразив характерный подзывающий жест – но с точно таким же результатом. Хотя нет – может, оружие и проигнорировало мои телодвижения, но не его хозяин.

Потому что он выстрелил.

Медленно, словно в кошмарном сне, из ствола компактного служебного «Глока 19» вырвался крохотный взрыв, на фоне которого я не сразу заметил черный зловещий контур девяти миллиметрового снаряда.

Направленного точно мне в переносицу.

Грохот выстрела повис вязкой ударной волной где-то там впереди, совсем ненамного отстав от пули, парящей на «гребне» этой самой волны.

Тонкая, едва заметная вероятностная линия траектории полета смертоносного снаряда соединяла его с моей переносицей, демонстрируя прекрасную стрелковую подготовку трижды проклятого Рамиреса, моего почти состоявшегося убийцы.

В том-то и дело, что почти.

Растянутая в бесконечность секунда, исчезнувшие звуки, застывшая на месте пуля и росчерки вероятностных линий – мой Дар вернулся! Именно сейчас, когда он был так нужен, буквально за мгновение до гибели...

...гибели этой никудышной временной оболочки.

Задерживаться в которой я вовсе не собираюсь, раз уже мои силы вернулись.

Раздался громкий хлопок разворачиваемых крыльев и...

...и ничего не произошло.

Потому что звук этот раздался шагах в десяти за спиной.

И это был хлопок чужих крыльев.

– Здравствуй, Брат, – раздался позади голос, знакомый до боли голос – до самой настоящей физической боли, со стоном повергнувшей мою жалкую оболочку на колени.

– Кхе-кхе-кха, – ответил я.

Точнее, попытался. Но человеческие органы речи не предназначены для воспроизведения звуков Первого Языка, так что меня скрутило приступом кашля. Приветствие было произнесено на энохианском, вот и я попытался ответить на нем же. Зря...

– Рагуил... Надо же, какая честь...

– У меня для тебя послание, Брат. Приготовься...

И не успел я даже заткнуть глаза и уши, как он сказал Слово. Сказал, и исчез. А вместе с его исчезновением пропали следы вероятностных линий, а застывшее время снова устремилось вперед неудержимым потоком.

Вместе с пулей, направленной точно в переносицу моей смертной оболочки.

Моей новой тюрьмы, телесной темницы...

* * *

Как же раскалывается голова!

Но теперь хотя бы понятно, почему – потому что мне не далее как пару часов назад вытащили из нее пулю. И теперь я точно знаю, где нахожусь – Лос Анджелесский муниципальный госпиталь, бесплатная клиника, где в том числе принимают безродных бродяг вроде меня. Без документов и без гроша в кармане.

Точнее, вроде моей нынешней оболочки.

В которой я «заперт отныне и во веки вечные, лишенный надежды на прощение и шанса на спасение, а так же всех своих сил и способностей!» – примерно так можно кратко перевести полученное от Рагуила «Слово».

Кто меня наказал и за что – братец не поведал.

Жалкая шестерка...

Иредкостный идиот – ему, видите ли, стало меня жалко, а потому он решил сделать мне ценный дар от широты своей бессмертной души.

И теперь у меня есть Искра, да не простая, а чистейшая и невероятно мощная Искра Сотворения, с помощью которой я могу совершить небольшое чудо. Например, исцелить и омолодить доставшееся мне никудышное тело, сделав его вполне сносным.