Мама и нейтронная бомба, Евтушенко Евгений Александрович

Мама и нейтронная бомба

6.25 + -

рейтинг книги

Шрифт:

Моя мама была комсомолочкой в красной косынке и кожаной куртке.Теперь этой курткой, облупленной, в трещинах и морщинах,мать иногда закутывает кастрюлю,в которой томится картошка или пшенная каша,и от дыханья кастрюли кожанка становится тёплой,словно от юного тела мамы, потерянного кожанкой,так и не обожжённой в огне мировых революцийи не пробитой пулями ни на каких баррикадах.Но есть на кожанке дырка, похожая на пулевую,от ввинченного когда-то и вывинченного затемзначка, на котором гореличетыре буковки: МОПР.Я принадлежу к поколению, которое ещё помнит,что это обозначает… Напомню и вам,подростки семидесятых, меняющие воспаленнозначок «Ролинг стоунз» на «АББА» и «АББА» на «Элтон Джон»:МОПР — Международная организация помощи борцам революции.Я успел поиграть этим значком,когда его перестала носить моя мама.Что было на этом значке? Я, кажется, помню:решётка тюремная, руки, вцепившиеся в неё.Руки, ломающие решётку?Или решётка, ломающая руки?МОПР… У этого слова запах той старой кожанки.Моей маме — Зинаиде Ермолаевне Евтушенко — семьдесят два года.Мама вышла на пенсию, но продолжает работатьи только поэтому не умирает.Мама продаёт газеты в киоске у Рижского вокзала,и её окружает собственный маленький мир,где мясник интересуется еженедельником «Футбол-хоккей»,зеленшик — журналом «Америка»,а продавщица молочного магазина — журналом «Здоровье».Эти благодарные читатели оставляют для мамы в своих магазинахто мороженую курицу — соотечественницу Мопассана,то пару кило апельсинов — соотечественников Лопе де Веги,то уважительно завёрнутый целый килограмм сыра,соотечественника Майн Лассила,кстати говоря, прекрасно переведенного Михаилом Зощенко.Поэтому мама, как знатная леди социализма,говорит «мой мясник», «мой зеленщик», «моя молочница»и с гордостью чувствует, что от неё зависятлюди, от которых зависит она.Мама также продает значкис Гагариным, с олимпийским мишкой.Мамина внучка, дочка моей сестры, пятнадцатилетняя Машас мозолями на подушечках пальцев от фортепианных гамм,на майке, уже приподнимающейся в двух отведенных природой для приподниманья местах,носит значок «Иисус Христос суперстар»,но этот значок не из маминого киоска.

Мои взаимоотношения с Иисусом Христомбыли сложными, как у любого советского ребенка,воспитанного на книге «Павлик Морозов».В церкви я не ходил — это не полагалось,и креста не носил — это не было модно.Как сейчас, когда в зимнем бассейне «Москва»в раздевалке увидел я пионера,деловито повесившего на гвоздиккрасный галстук, оставив на шее дешёвенький крестик.Давным-давно на месте бассейна «Москва» был храмX риста-спасителя. Храм когда-то взорвали,и один позолоченный купол с крестом,не расколовшись от взрыва, лежал,как будто надтреснутый шлем великана.Здесь начали строить Дворец Советов.Все это закончилось плавательным бассейном,от испарений которого, говорят,в музее соседнем портятся краски импрессионистов,и жаль, что разрушили храм, а уж если разрушили — жаль,что не был построен рукой облака рассекающий Ленин.Христа я впервые увидел не в церкви — в избе.Это было в Сибири году в сорок первом,когда старуха молилась за сына,пропавшего без вести где-то на фронте,и била поклоны перед иконой, похожейна бородатого партизанаиз фронтового киносборника,сделанного в Ташкенте под мирное журчание арыков.Старуха кланялась богу, как бьют поклоны пшенице,когда её подсекают серпом, от росы запотевшим.Старуха кланялась богу, как бьют поклоны природе,когда в траве собирают грузди или бруснику.Старуха молилась богу, едва шевеля губами,и бог молился старухе, не разжимая губ.…Конокрадство сегодня вытеснилось иконокрадством.Тогда была просто Россия и не было инокрадов,во имя «спасенья искусства» крадущих у этих старухвозможность молиться богу, а заодно крадущиху бога святую возможность молиться таким старухам.С тех пор я видел много Христов:церковных, музейных, экранных и мюзик-холльных,а однажды Христом чуть не сделался сам,когда меня пригласил Пазолинина

главную роль в его ленте «Евангелие от Матфея»,объясняя в письме на одно высокое имя,что фильм будет выдержан в духе марксизма,но даже это не помогло.И слава богу… Сказать по правде,мне всегда казалось, что место Христа — в избе.

Но недавно в итальянском городке Перуджа,в совсем непохожей на избу муниципальной галереея увидел особенного Христа,из которого будто бы вынули кости…Без малейшего намека на плоть или дух,Христос беспомощно, вяло свисал,верней, свисала его оболочка, лишенная тела,с плеча усталого ученика,как будто боксерское полотенцеили словно большая тряпичная кукла,из которой кукольник вынул руку…Итальянский профессор, с глазами несостоявшегося карбонариямне сказал, что картина, очевидно, четырнадцатого века,но имя художника неизвестно,и все выдающиеся искусствоведыскребут затылки над смыслом картины,но не выскребается ничего.Я стоял пород этой картиной, не прибегаяк помощи собственного затылка,поскольку давно не слишком надеюсьна содержимое головы.Мне кажется, что содержимое жизни,рассыпанное по событиям, людям(любой из которых тоже событие),не умещается в содержимомлюбой головы, а не только моей.Думать — почти безнадежное дело,но если не думать — незачем жить.И я думал о смысле этой картины,висевший рядом с окном, похожимна картину, внутри которой качалисьоблака, задумавшиеся о земле,так редко думающей о небе.Я подошел поближе к окнуи увидел, что некоторые из облаковприлегли на красную черепицуи смотрят внимательно на людей,расплющенных тяжестью притяженья.Люди стояли у витрин магазиновкак перед картинами, чьё содержаньерасполагало к отсутствию мыслей,за исключением единственной — что-то купить.Люди гуляли и пили кофе,видимость мышления создаваяпри помощи медленного подниманьячашечки белой над белым блюдцем,и многозначительно выпускалиничего не значащий дым сигарет.(Мне когда-то сказал один режиссёр, что плохие актерылюбят курить задумчиво в кадре,потому что задуматься неспособны…)Это был хаос, притворявшийся полным порядком,ибо отсутствие мысли в порядке есть хаос.Все было похоже на оболочку Христа,из которого выпущен воздух…На деревянной открытой эстрадедуховой оркестр пожарной командыиграл попурри из венских вальсов,и звяканье ложечек в чашках кофебыло как будто бы часть попурри.Содержимое площади тоже былопопурри из людей и являлось частичкойвсемирного попурри, небрежнокем-то составленного из нас.Перуджийские ловкие антиквары,нахохлённо-хищные, словно грифы,всучивали подагрическим леди(похожим на руины, созерцающие руины)монеты эпохи Веспасиана,ещё тепловатые от серийного изготовленья.Цыганёнок в декоративных лохмотьяхагрессивно выклянчивал подаянье,а рядом — в собственном «вольво»-фургонецыганский вожак пересчитывал деньги,их перехватывая резинкой,как честную дань, которую за деньсобрали художественные лохмотьяего бесчисленных сыновей.Суданка в тюрбане, напоминавшемпадающую башню в Пизе,прихлебывала из мельхиоровой мискис ярко-зеленым колесиком лимонаводу для омовения рук,но с лицами падших патрициев официантыделали вид, что именно такпоступали все римские императрицы.Два мрачных иранца, запутавшиеся в спагетти,о чем-то вполголоса совещались,и тень сурового аятоллынад ними покачивалась на перуджийском соборе.Свободные от проблем всего мира,за исключением сексуальных,несколько местных парней — кандидатыв провинциальные казановы —зазывно поигрывали ключамиот машин, где сиденья пахнут грехом,и комментировали друг другувходящие в поле зрения ногии то, из чего эти ноги растут.Были гораздо сочнее в своих выраженьях,чем политические обозреватели,обозреватели ног, а точнее —«интернационалисты» хорошеньких ног.Ноги были действительно интернациональны:итальянские — с жесткими кактусными волосками,неумолимо пробившимися сквозь порезыпосле неумелого обращения с бритвой;скандинавские — с голубоватыми жилками,в которых пульсирует голубая вода из фиордов;немецкие — сосисочно-мягкие, в рыжих веснушках,словно обрызганные гамбургской горчицей;французские — даже в любых чулкахвыглядящие как голые;английские — с тонкой игрой сухожилий,природой созданные для стремян;американские — шершавые, прочные и прямые,словно столбы баскетбольных щитов;латиноамериканские — схваченные серебряными цепочками у щиколоток,будто бы крошечными кандалами,чтобы ноги куда-нибудь не убежали от хозяек;испанские — в испуганных черных родинках, религиозно бледные перед тем,что с ними может случиться через минуту;африканские — выточенные из эбенового дерева,с розовыми лепестками застенчивых пяток;японские — сохраняющие изогнутую форму с детства,когда они обнимали спины своих матерей…Среди этой выставки ног только трое китайских студентов,как бы не обращая вниманьяна капиталистические ноги,вцепившись друг в друга, прогуливались неприступно,слегка испуганно, но сплоченно,как несгибаемые борцы.Площадь была похожа на эту поэму,или поэма стала похожей на площадь?Все вместе не складывалось, не рифмовалось,не находило общего ритма.Всё разваливалось. Не было клеясоединительного… И вдруг…И вдруг на площади появилисьдва худеньких, быстрых и чётких подростка,один из которых за липкую дужкунёс покачивающееся ведеркос маленьким озером клея, откудаторчала малярная кисть, как весло.Подростки были в форменных комбинезонахконфетной фабрики «Перуджина»,и шоколадные жирные пятнаклеймами въелись в их рукава,но было у этих рабочих подростковчто-то такое несладкое в лицах,как будто мерцали у них под бровямизабытые мопровские значки.Кисть выпрыгнула из ведра и сталачастью руки одного из подростков.Второй подросток, взглянув с усмешкойна этот оркестр, на сидящих под тентомглотателей музыки вместе с кофе,один за другим стал клеить плакатына шатком заборе и на соборе,от края эстрады до мостовой,и, перечеркнутая крест-накрест,возникла нейтронная чёрная бомбапод пританцовывающими каблукамипожарников, не замечавших пожара,который к эстраде уже подползал.И закричали сквозь венские вальсы,как на пиру Валтасара, буквы:«Остановите нейтронную бомбу и прочие бомбы!»И два подростка в толпе исчезли,используя эту простую возможностьисчезнуть в толпе,пока не исчезла толпа.И один казанова провинциальный,рванувшись за тоненькой таиландкой,вляпался джинсовым мокасиномс белой веревочной подошвойв лужицу клея и дергал ногою,не в силах ее отодрать от земли.Вот это был клей! Как он склеил кусочкии площади этой, и этой эпохи,казалось, расколотой навсегда,и меня самого, расколотого эпохой.И я сквозь приторный запах фабрик,делающих шоколад и бомбы,сквозь попурри всех запахов смертипочувствовал запах той старой кожанки,как будто бы два итальянских подростка,морщины разглаживая на плакатах,морщины разгладили и на ней.А в галерее муниципальнойдремал, переваривая «минестрони»,смотритель музея, давно привыкшийк обществу сотен Иисусов Христов,но тот Христос — бескостный, бестелый —вздрогнул и стал наполняться жизнью,а если не жизнью — надеждой на жизнь.Если эти подростки не ходят в церковь,то Христос им простил. Он давно уже понял:христианней святош с крестом и напалмомте, кто хочет спасти от войны христиан.А может быть, это крест-накрест над бомбойпроизошло от креста, на которомбыл распят сын плотника из Галилеи,чей взгляд словно заповедь: «Не убий!»?

Когда-то мама была активисткойСоюза воинствующих безбожников.Кажется, он и теперь существует,воинствуя, впрочем, гораздо скромнее.Раньше воинствовали — в прямоми переносном смысле — безбожно.Но бабушка тайно меня окрестила,и был у меня освящённый крестик,который лежал в жестяной коробкеот николаевских леденцоврядом с поблекшим Георгием дедаи устаревшим значком, где гореличетыре буковки: МОПР.А в сорок пятом открыла маманеподдающуюся коробку,и соскользнули с её ладонимедали Отечественной войны,звякнув о мой ненадеванный крестик.Наши реликвии в этой коробкесоединились, как в братской могилеи краткая надпись была на крышкекак на плите жестяной надгробнойнад леденцовым купцом, забывшимдобавить к фамилии инициалы:«Ландрин».Мама выйграла Отечественную войну.Мама пела на фронте с грузовиков и даже с «катюш»,и танки, в бой уходя, на броне увозилисеребристые блестки с концертного платья мамыи увезли её голос, пропавший без вести на войне.После войны моя мама пела в фойе кинотеатра «Форум»рядом с буфетом, где победители Гитлера пили пиво,обнимая девчонок в прическах под юную Дину Дурбин,но слушая сорванный голос худой некрасивой певицыи даже не подозревая, что и она — победитель.Мы молча брели из «Форума» в наш дом на Четвёртой Мещанской,и концертное платье мамы, отдавшее танкам все блёстки,по асфальту шурша, зацепилось за лежащий совсем одиноколейтенантский погон, на которомчуть блестели три звёздочки. Большене блестело вокруг ничего.Дома мама сняла свой парик морковного цвета,и её голова, обритая после тифа,стала совсем беззащитной, как голова молоденького солдата,когда он снимает свою ненадёжную каску.И я зашептал, глотая сухие слезы позора:«Мама, ты больше не будешь петь!»И мама заплакала, но послушалась.Мама выйграла Отечественную войнуи проиграла свой голос.

Мама стала работать в Мосэстрадеадминистратором детского отдела,волоча на себе меня и сестренку,брошенную моим отчимом(одновременно кудрявеньким и лысеньким аккордеонистом)после её нежелательного появленьяв мире, наверное, состоящемнаполовину из детей нон грата.Мама брала домой работу налевои переписывала рапортички концертов,где проставляла фамилии авторов исполняемых произведений,после чего на их сберегательные книжки капали деньги.Единственная сберкнижка мамыбыла всё та же коробка «Ландрин»,где очень редко соприкасалисьденьги с медалями Отечественной войны.Покачивая кроватку сестрёнкиноском ботинка, разбитого вдрызгна пустырях о консервные банки,и слушая хриплую скороговоркуВадима Синявского с береговвесьма туманного Альбиона,где Бобров прорывался к воротам «Челси»,я переписывал эти треклятые рапортичкии добросовестно увеличивал вкладыБлантера, Соловьева-Седого,Фатьянова, Цезаря Солодаря,а после фамилии Дунаевский,так часто встречавшейся, что темнелов глазах от усталости, ставил «И. Дун.».Из-за этого у меня навсегда испортился почерк.Но когда попадалась фамилия Шостакович,я почему-то старался её выводить покрупней.Иногда, почти засыпая от переписывания чужих фамилий,где-нибудь между «Матрёшкин» и «Трёшкин»я ставил своё никому не известное имяи смотрел на него с непонятным чувством,а спохватившись, зачеркивал…К маме приходили гости — ёлочные деды-морозы,из красных шуб доставая черноголовую водку,и пожилые снегурочки, одна из которых былавторой пли третьей женой полузабытого имажиниста,чье имя Вадим Шершеневич я не встречал в рапортичках.Женщина-каучук, уставшая быть змеёй, превращалась в домашнего котёнкаи свернувшись калачиком в кресле, вязала моей сестренке пинетки.А Змей Горыныч, по прозвищу Миля, расчерчивал пульку для преферансаи очень старался проигрывать маме,потому что он знал, какая у мамы зарплата.Красная Шапочка жаловалась на фронтовые раны,а сорокалетняя крошечная травестис глазами непойманного мальчишки,хлопоча у плиты, умело скрывала от мамы,что меня после школы она обучает любвив своей чистенькой комнатке на Красносельской,где над свежими сахарными подушкамиеё фотография в роли сына полка.Я любил и люблю этих маленьких незнаменитых артистов,потому что в них больше актёрского братства, чем в знаменитых.Жаль, что последний ужин Христабыл не у мамы моей на Четвёртой Мещанской,ибо там не нашлось бы Иуды и ужин бы не был последним.Мама крутила начинку для сибирских пельменейиз мяса, принесённого Серым Волком.Баба-Яга толкла в ступке грецкие орехи для сациви.Василиса Прекрасная мечтательно делала фаршированную рыбуи однажды зафаршировала свою упавшую бирюзовую сережку.А одна жонглёрша — по происхождению китаянка —делала что-то из чего-то, не похожего ни на что,и всё это вместе ставилось на общую скатерть.Это было как международные съёзды пролетариата ёлок,работающего для детей, включая детей нон грата.Снегурочки поумирали от инфарктов и тромбофлебитов,но и после смерти они не могли без детейи, наверно, показывая ангелам почетные грамоты Мосэстрады,добивались работы в детском отделе неба.И мне кажется — где-нибудь в мирозданьемёртвые снегурочки и мёртвые деды-морозыи сейчас работают на другой новогодней ёлке,на которую приходят лишь погибшие дети.

Мама, я читаю сегодняшние газетысквозь прозрачных от голода детей Ленинграда,пришедших на всемирную елку погибших детей.Пискаревские высохшие ручонкитянутся к желтым фонарикам ёлочных мандаринов,а когда срывают, не знают, что с ними делать.Дети Освенцима с перекошенными синими личиками,захлёбываясь газом, просят у деда-мороза с ёлкистеклянный шарик, внутри которогохотя бы немножечко кислорода.Вырезанные из животов матерей неродившиеся младенцы Сонгми 1 подползают к рыдающему Серому Волку.Красная Шапочка пытается склеить кусочкивзорванных бомбами детей Белфаста и Бейрута.Сальвадорские дети, раздавленные карательным танком,в ужасе отшатываются от игрушечного.Бесконечен хоровод погибших детей вокруг их всемирной ёлки.А если взорвётся нейтронная бомба, тогда вообще не будет детей:останутся только детские сады, где взвоют игрушечные мишки,плюшевую грудь раздирая пластмассовыми когтями до опилок,и затрубят надувные слоны запоздалую тревогу…Спасибо, Сэмюэл Коэн и прочие гуманисты,за вашу новую американскую «игрушку» —по ту, которой играют дети,а ту, которая играет детьми,пока не останется ни одного ребенка…За исчезновение очереди в «Детском мире»,за переставшие быть дефицитными бумажные пелёнки,за Диснейленд, в котором теперь никто ничего не сломает,за кукол, которым не угрожает жестокое отрыванье косичек,за окна, которые не разобьются от невежливого мяча,за карусельных, навеки свободных лошадок,поскрипывающих в мировой пустоте,за бережно оставленные на бельевых веревкахдетские колготки, которые никогда не порвутсяот пряток среди колючек…Настанут последние всемирные прятки.Детей не будет. Взрослых не будет.На целехоньких улицах будут лежать целехонькие часыс застегнутыми браслетами и ремешками, ещё сохраняющими форму исчезнувших рук,осыпавшиеся с пальцев обручальные кольца,опавшие с женских мочек бирюзовые и другие серёжки,и только целехонькие пустые перчатки будут сжиматьцелёхонькие баранки целехоньких автомобилей.Вся международная выставка ног в Перуджеиспарится: останутся лишь опустевшие туфлис горсточками пепла на стельках с золотым тисненьем,и между этих замшевых и лакированных урнбудет ползать, обнюхивая каблуки,полурасплавленная цепочкасо щиколотки испарившейся перуанки.Мамы тоже не будет. Останется только киоск,на котором перелистывает атомный ветерставшие антикварными плесневеюшие издания:еженедельник «Футбол-хоккей», журналы «Америка» и «Здоровье».И только призрак превратившегося в пар маминого мясникабудет по привычке оставлять призраку моей мамыпризрак мороженой курицы — соотечественницы Мопассанаиз страны, где на книжных полках целехонький Мопассани ни одного уцелевшего соотечественника.И увидит, нажав хиросимскую кнопку, новый майор Фирби,как превратится Европа в мертвую Евросиму,и майор не успеет сойти с ума, ибо сам превратится в призрак.Мама редко высказывается о политике,но вот что она сказала однажды,вернувшись из магазина обоев,расположенного на бульваре Звёздный,где ей пуговицы невзначай оборвали,когда «выбросили» обои из ГДР:«Боже, до чего доводит жадность к вещам.Из-за этого, наверно, и придумали нейтронную бомбу…»И я представил миллионы магазинов мира,набитых обоями, норковыми манто,бриллиантами, итальянскими сапогами,японскими проигрывателями, датским баночным пивом,где будет всё, но исчезнет одно — покупатель.Подушки начнут воровать из музеев неандертальские черепа.Рубашки сами себя напялят на статуи и скелеты.Детские коляски будут качать заспиртованных младенцев из мединститутов.Бритвенные лезвия захотят зарезаться от одиночества.Состоится массовое повешение галстуков на деревьях.Книги устроят самосожжение, тоскуя по глазам и пальцам.Вещи, возможно, адаптируются. Вещи сами начнут ходить в магазиныи, наверно, устроят всемирную свалку,когда пройдёт непроверенный слух,что в каком-нибудь магазине на окраине «выбросили» человека.Вещи обязательно политически перессорятся,и, возможно, какой-нибудь зарвавшийся холодильникпридумает новую нейтронную бомбу,уничтожающую только вещии оставляющую целехонькими людей…Но что останется, если людей не осталось?Поднявший атомный меч от него и погибнет!

Сонгми — деревенская община в пров. Нгиабинь в центральной части Вьетнама, в которой 16.3.1968, во время вооруженной агрессии США во Вьетнаме, американское вооруженное подразделение расстреляло ок. 500 жителей, сожгло постройки, уничтожило домашний скот и посевы. Преступление вызвало глубокое возмущение мировой общественности, в т. ч. и в США.

Над обезрыбевшим Тибром ночьювитают не призраки легионеров,а наркоманов дрожащие тени,с ноздрями, белыми от кокаина,с руками, исколотыми насквозь.По старой своей подмосковной привычке,я каждое утро бегал над Тиброми слышал люд кедами тоненький хруст.Я остановился однажды и вздрогнул,увидев десятки разбитых ампули одноразовых шприцев, а рядомвалявшееся в итальянской крапивечье-то растоптанное лицо.Лицо было русским. Было крестьянским,с красным гончарным загаром работы,с белыми лучиками морщиноквозле особенных — вдовьих глаз,чуть притененных белым платочкомв черную крапинку — будто осталсяпепел войны на платке навсегда.А почему глаза были вдовьи —я объяснить бы не смог, наверно,но женщина эта сноп обнималана поле, остриженном по-солдатски,и так прижималась к снопу головой,словно к чему живому, родному,будто она прижималась к мужу,войной отобранному у неё.Эта вдова оказалась в Римесреди пейзажных цветных фотографийна смятой рекламке Аэрофлота,кем-то забытой на берегу.Был скомкан в гармошку Василий Блаженный,разодраны тоненькие берёзы,и грязный оттиск чьего-то ботинка,как штемпель забвенья, лежал на лице.Подошва неведомого наркоманана это лицо невзначай наступила,когда, закатав свой левый рукав,он правой рукой вводил себе в венузабвенье о будущем атомном пепле,который возможен, если возможнозабвенье о пепле прошедшей войны.Забвенье уроков истории — этоне что иное, как наркоманство.Какая разница, что за наркотик:ампула или просто поллитраза пазухой у наркомана футбола!А телевизорные наркоманы!Для них телебашни — гигантские шприцы,вкалывающие под кожу забвенье.И даже невинный зубной порошок —наркотик, если трусливый языкдержат за вычищенными зубами.Мебель, сервизы, машины — для многихэто наркотики в твердом виде.Были бы в жидком виде дубленки,шприцем их впрыскивали бы под кожужалкие наркоманы вещей!А наркоманы власти и денег!Неужто всемирным штемпелем чёрнымподошва атомного наркомананаступит сразу на все лица,как на крестьянское вдовье лицо?!«Да, наркомания — это проблема…» —кто-то вздохнул у меня за спиной.Это сказал пожилой итальянец,привязывая пропотевшую майкувокруг добродушного животаи прямо на россыпи ампул разбитыхперешнуровывая свой кед.«А может быть, — он усмехнулся, — мы с вамитоже немножечко наркоманы?Бегаем как сумасшедшие утром,а не убежишь от себя никуда!Так спрашивается — для чего нам бегать?»Но все-таки он побежал, и неплохо.Сквозь кеды просматривался артрит,но икры пружинили как молодые,и капли с облезлого носа летелив крапиву на ампулы и на песок.И я побежал. Через Тибр перепрыгнули оказался в Москве у киоска,где мама раскладывала газеты,как будто бы свой ежедневный пасьянс.Я тихо сказал ей: «Одну «Вечерку»…»«Послезавтрашнюю?» — спросила мама,не поднимая усталых глази голос мой не узнав из-за шума.Я оторопел. Мне порой давалив редакциях завтрашние газеты,но послезавтрашние — никогда.Я потоптался. Сказал: «Не надо…Лучше вчерашнюю, если можно…»И мама вздохнула грустно и горько:«Никто послезавтрашних не берет…»И я побежал от мамы, от страхавзглянуть в послезавтрашние газетыи оказался в Италии сноваи в каждой встреченной итальянкевидел будущую вдову.Вдовы будущие в соборахс трупами будущими венчались.Вдовы будущие рожалибудущих убитых младенцев,которым одна достанется елка —всемирная елка погибших детей.И

мне закричал мальчишка-газетчик,роняя сопли на заголовки:«Синьор, послезавтрашние газеты!И вы не хотите? О мамма мия!Какими все трусами стали, синьор…»Страшно заглядывать даже в завтра,а в послезавтра — мороз по коже,вдруг там лежит ледяная пустыня,где на земле даже вдов не осталось,а вся земля оказалась вдовой?И только висит Христос опустевший,в ладони которого вбиты, как гвозди,шприцы отчаявшихся наркоманов…Быть может, об этом пророчески думалхудожник великого кватроченто,нарисовав на холсте не Христа,а только пустую его оболочку?Тогда еще не было ядерной бомбыи ее лицемерной дочки — нейтронной,но если не бомба нейтронная,кто жена этой картине, такой современной,навек уничтожив Христа самого,кожу его приберег для пошивасапог, кошельков и хозяйственных сумокв грядущих освенцимских мастерских?И я крикнул Христу сквозь рев самолетов:«Христиане с бомбами — не христиане!Убийцы людей — это христоубийцы!Чего ты добился? Ты распят, и только…Зачем ты сказал, что все люди — братья?Зачем восходить на голгофы, еслиГолгофой атомной кончится всё?!»И закружились блоковской вьюгойвсе послезавтрашние газеты,и тихо к Христу подошла моя мама,кожанкой воинствующей атеисткиего опустевшее тело прикрыв,и выдохнула нечаянно: «Бедный…»

Бедности нет, где не существует богатых.Я рос, не думая, богатый я или бедный.Но в послевоенной Москве появились первые богатые дети,и я задумался…Это были стиляги — наоборотная тенькубанских казаков, плясавших тогда на экране,где сладенького счетовода играл молодой Любимов,пряча под смушкой кубанки мысль о захвате Таганки…Я увидел стиляг на одной из ёлок в Колонном.Их волосы были приклеены к маленьким лбам бриолином,галстуки — как опахала из павлиньих перьев,ватные плечи похожих на полупальто пиджаков,ботинки вишневого цвета на рубчатой каучуковой подошве,презрительный взгляд поверх магазинно одетых людей…А на моих плечах был кургузый пиджачок из Мосторгаи темно-серая рубашка «смерть прачкам».Но в руке я сжимал номерок от гардероба,где висела тогда мне бывшая впоруи заменявшая мне пальтомамина старенькая кожанкас дыркой от мопровского значка.Но МОПРа не было. Были стиляги:первые диссиденты — диссиденты одежды,мятежники танцплощадок, интернационалисты вещей,герои — родоначальники будущего вещизма.Дружинники с ними боролись при помощи ножниц,отхватывая слишком длинные, по мнению общественности, волосы,или после обмера портновским клеёнчатым сантиметромразрезая слишком узкие, по мнению общественности, брюки.Но стиляги в Колонном зале были суперстиляги.Информированные дружинники соблюдали дистанцию с ними.У подъезда стиляг поджидал катафалковый черный «ЗИМ».«В кок», — процедил один из подростков шофёру(так называли стиляги тогда коктейль-холл).И «ЗИМ» желтоглазый обдал кожанку моюгрязью нового, только что наступившего сорок девятого года,и я ощутил не кожанкой моей, а кожейввинченность мопровского значка.«Сын академика…» — раздался завистливый шёпот.Лестница покачнулась, как будто по её ступенямзапрыгала эйзенштейновская коляска из «Броненосца «Потемкин»с развалившимся в ней стилягой.Через несколько лет был фельетон «Плесень»и состоялось историческое закрытие коктейль-холла,ибо коктейли были названы буржуазным ядом,и было непредставимо, что пустые бутылки пепсикогда-нибудь станут обычной сдаваемой стеклотарой.Времена менялись. Ножницы дружинников разрезалислишком широкие, по мнению общественности, брюки,а сын академика Лёва из человека-антиплакатапревратился в довольно способного художника-плакатиста.Он уже одевался на свои, а не папины деньги.Но мало-помалу иностранные шмоткиперестали быть привилегией узкой касты.Каста расширилась, включая в себя сыновеймясников, зеленщиков и продавщиц молочных магазинов.Все трудней становилось «выделяться из масс»,ибо массами овладело желание выделяться.Бывшие суперстиляги решили выделяться по-иному,создав микромир из длинноногих манекенщиц.Женились на них, разводились, меняли между собой,как некогда яркие галстуки, привезенные китобоями Одессы.Но у новых московских девочек, воспитанных на болгарских соках.ноги росли с катастрофической быстротой.Манекенное телосложение приняло массовый характери манекенщицы-профессионалки бледнели на этом фоне.Лёва решил переменить фон. Лёва уехал в Израиль.Но в Тель-Авиве Лёве не показалось. Не показалось в Париже —художнику сложно выделяться в городе, где семьдесят тысячхудожников, желающих выделяться.Я истратился с Лёвой случайно в Нью-Йорке и доме миллионера Питера Спрэйга,где тогда служил мажордомом бывший харьковский поэт Эдик,получишний это место блаюдаря протекции мажордомши-мулатки,которую вызвала мама, медленно умирающая в Луизиане.Эдик, по мнению эмигрантской общественности — чеховский гадкий мальчик,приготовляющий динамит под гостеприимной крышей капиталиста,тогда писал спою страшную, потрясающую исповедь эмигрантаи комнатушке с портретами Че Гевары и полковника Кадаффи.Миллионер отсутствовал. Он улетел на «конкорде»в Англию на собственную фабрику автомобилей «Остин Мартин»,и Эдик пил «Шато Мутон Ротшильд» 1935 года,если я не ошибаюсь, года собственного рождения,и заедал щами из кислой капусты,купленной в польской эмигрантской лавке на Лексингтон-авеню.Бывший одесский пианист, смущенно сказал, что он знает по работе мою маму,смахнув слезу, заиграл на «Бехштейне» «Хотят ли русские войны?»Бывший переводчик грузинских и азербайджанских поэтовныне владелец галереи «неофициального русского искусства»и бывший московский сутенер, сочинивший роман «ЦДЛ»на единственном хорошо знакомым ему материале,занимались коомунальными выянюшками, кто из них «агент КГБ»,в результате чего пустая бутылка ни в чём не повинной «Столичной»разбила ни в чём не повинное окно, выходящее во двор Курта Вальдхайма.А Лёва, пришедший по инерции судьбы с манекенщицей по кличке Козлик,бывшей женой Эдика, а ныне женой итальянского графа,молча разрывал руками ставшую импортной воблуна мятой «Нью-Йорк таймс», исполняющей роль «Вечерки».Лёва постарел. Он был одет магазинно,ибо в Нью-Йорке, чтобы стать диссидентом одежды,мало того, чтобы даже вообще не одеваться.Лёва теперь занимается сварочной скульптурой.Пальцы в ожогах что-то рисовали карандашиком на газете, жирной от воблы,может быть, собственную дорогу,которую Лёва не сумел нарисовать.Лёва поднял глаза с подглазными мешками, набитыми пылью скитаний,и вдруг спросил совсем по-московски, вернее по-улицегорьковски:«Старичок, только без трёпа,как ты думаешь, будет война?»

Итальянский профессор с глазами несостоявшегося карбонарияменя пригласил в его холостую квартиру в Ассизикак в своё единственное подполье.Он заметно нервничал. Заранее просил прощения за пыльи говорил, как трудно достать приходящих уборщиц,с трудом поворачивая ключ в заржавелом замке,вделанном в дверь, обитую средневековым железом.Против моих ожиданий увидеть обиталище Синей Бороды,я увидел две комнатки, набитые пыльными книгами, идеальными для дактилоскопии,подёрнутую паутиной флорентийскую аркебузу,индийскую благовонную палочку, сгоревшую наполовину,русскую тряпичную купчиху, предлагающую жеманнопустую чайную чашечку небольшому мраморному Катуллу,а также письменный стол на бронзовых львиных лапах,на котором скучала чернильница венецианского хрусталяс несколькими мухами, засохшими вместе с чернилами.«Я здесь пишу… — застенчиво пояснил профессори, пригубив из рюмки с крошками пересохшей пробки,доверительно добавил: — И здесь я люблю».Профессор вздохнул мучительным вздохом отца семейства,и только тогда я заметил главный предмет в квартире:тахту.На тахте были разбросаны в хорошо продуманном беспорядкепожелтевшие козьи шкуры, подушечки в виде сердец.Как бы случайно с края тахты свисалакак бы забытая женская черная перчатка,от которой не пахло никакими духами,и пыль на подушечках жаловалась беззвучнона то, что на этом ложе никто не любил давно.Над тахтой висела картина с толстым продувным фавном,играющим рыжей наяде на дудочке где-то в лесу.Благоговейно разувшись, профессор взобрался на ложеи снял осторожно картину с гвоздя.Под картиной оказалась дверца вделанного в стену сейфа.Профессор открыл его ключиком, висящим на цепочке медальона,где хранились локоны его четырех детей,и достал из сейфа альбом — краснобархатный, в тяжких застежках, —взвесил его на ладони и, побледнев, признался:«В этом альбоме всё о всех, кого я любил…»И фавн захихикал, мохнатым локтемтолкая в розовый бок наяду.Профессор задёргался, профессор спросил:«Скажите, вы самолюбивы?»«Не болезненно…» — без особой уверенности ответил я.«А я — болезненно, — мрачно признался профессор. —Бог видит, я с этим борюсь, но ничего не могу поделать.Вы знаете, я себе кажусь необыкновенным.Но это кажется только мне и никому больше.Поэтому сейф. Поэтому альбом.Вы только не подумайте, что там донжуанский список.Я не занимался любовью. Я только любил.Я выбрал вульгарный переплет не случайно,ибо сам себя ощущаю альбомом,составленным из уникальных воспоминаний,но попавшим в довольно вульгарный переплет.Я, как все, притворяюсь, что не понимаю чужого притворства.Я, как все, выслушиваю глупости с умным видоми, как все, с умным видом их говорю,но когда я умру, этот сейф откроют,и прочтут мой альбом, и поймут запоздало,что я был — не как все…»Я поправил профессора твёрдо, но неубежденно:«Все — не как все…»Профессор перешел на лихорадочный шёпот:«Если все — не как все,то каждый из нас — не как все, но по-своему…Помните, мы стояли в муниципальной галерее около Христаи видели в окне, как двое подростковприклеивали плакат «Остановите нейтронную бомбу и прочие бомбы!»?Знаете, о чём я тогда подумал?Я подумал о том, что, по мнению этой нейтронной бомбы, я меньше чем вещь,если бомба, все вещи заботливо сохраняя,и не подумает меня сохранить.А я, повторяю, болезненно самолюбивый.Ну хорошо, предположим, она сохранит мой сейф,потому что сейф — это вещь, и альбом сохранит, потому что альбом — это вещь.Но если она уничтожит всех, кто может прочесть мой альбом,то, значит, никто никогда не узнает,что я был не как все,потому что не будет всех и сравнивать будет не с кем.И кому будет нужен какой-то альбом какого-то профессора из Перуджиу которого была холостая подпольная квартира в Ассизи,если некому будет помнить и Льва Толстого?»Я позволил себе заметить: «Профессор,но, возможно, у вас найдутся читатели в бункерах.Видимо, весьма ограниченный, но зато особо избранный круг…»Профессор перешел на ненавидящий шёпот:«Особо избранные кем? Собственной властью, собственными деньгами?Вы можете себе представить Толстого, купившего бункер?А он был граф и, кажется, не беден.В бункерах с эйр-кондишеном и бидеостанутся особо избранные отсутствием совести.А потом эти избранные вылезут из бронированных берлог,писая от радости — кто на Лувр, кто на Сикстинскую капеллу,и будут пересыпать в ладонях с бессмысленным торжествомбессмысленные деньги,примеряя по-дикарски то корону Фридриха Барбароссы,то тиару последнего папы — если, конечно, он сам не окажется в бункере.Они захватят особо избранных женщин в свои бункераи, покряхтывая, приступят к размножению исчезающей человеческой расы.Но все это кончится пшиком. Откроется грустный секрет:все так называемые сильные мира сего — законченные импотенты.Они и не догадаются захватить в бункера крестьяни будут сеять медали и пуговицы от мундиров.и будут жрать консервированным даже хлеб,и будут слышать кудахтанье лишь консервированных куриц.Они и не догадаются захватить в бункера пролетариати будут ковыряться серебряными вилками в автомобильных моторах,и будут колоть дрова — пилой, а пилить дрова — топором,и канализацию разорвет от особо избранных экскрементов.Сильные мира сего и до взрыва жили как в бункерах,соединенные с миром посредством телефонов и кнопок,и взорванные телефонистки и взорванные секретаримстительно захохочут над беспомощностью шефов.Сильные мира сего бессильно начнут замерзатьи будут отапливаться Данте и Достоевским,а когда закончится классика, доберутся и до моего альбома,сжигая с ним вместе всё о всех, кого я любил…А когда станет пеплом всё то, что может сделаться пеплом,последний сильный мира сего в горностаевой мантии Людовиказакричит: «Вселенная — это я!» — и превратится в ледышкупод скрежет полярных айсбергов, разламывающих Нотр-Дам…»«У вас температура, профессор…» — я прервал его осторожно.Он захохотал: «Да, слава богу, пока ещё температура,температура человеческого тела…»

Мама, мне страшно не то, что не будет памяти обо мне,а то, что не будет памяти.И будет настолько большая кровь,что не станет памяти крови.Во мне, словно семь притоков, семь перекрестных кровей:русская — словно Непрядва, не прядающая пугливо,где камыши растут сквозь разрубленные шеломы;белорусская — горькая от пепла сожженной Хатыни;украинская — с привкусом пороха, смоченного горилкой,который запорожцы клали себе на раны;польская — будто алая нитка из кунтуша Костюшки;латышская — словно капли расплавленного воска,падающие с поминальных свечей над могилами в Риге;татарская — ставшая последними чернилами Джалиляна осклизлых стенах набитого призраками Моабита,а ещё полтора литра грузинской крови,перелитой в меня в тбилисской больнице из вены жены таксиста —по непроверенным слухам, дальней родственницы Великого МоуравиАнна Васильевна Плотникова, мать моего отца,фельдшерица, в роду которой был романист Данилевский,работала с беспризорниками и гладила по головерукой постаревшей народницы, возможно, Сашу Матросова.Рудольф Вильгельмович Гангнус, отец моего отца,латыш-математик, соавтор учебника «Гурвиц — Гангнус»,носил золотое пенсне, но строго всегда говорил,что учатся по-настоящему только на медные деньги.Дедушка голоса не повышал никогда.В тридцать седьмом на него повысили голос,но, говорят, он ответил спокойно,голоса собственного не повышая:«Да, я работаю в пользу Латвии.Тяжкое преступление для латыша…Мои связи в Латвии? Пожалуйста — Райнис…Запишите по буквам: Россия, Америка, Йошкар-Ола, Никарагуа, Италия, Сенегал…»Единственное, что объяснила мама:«Дедушка уехал. Он преподаетв очень далекой северной школе».И я спросил: «А нельзя прокатиться к дедушке на оленях?»До войны я носил фамилию Гангнус.На станции Зима учительница физкультурыс младенчески ясными спортивными глазами,с белыми бровямии белой щетиной на розовых гладких щеках,похожая на переодетого женщиной хряка,сказала Карякину моему соседу по парте:«Как можешь ты с Гангнусом этим дружить,пока другие гнусавые гансыстреляют на фронте в отца твоего?!»Я, рыдая, пришел домой и спросил:«Бабушка, разве я немец?»Бабушка, урожденная пани Байковска,ответила «нет», но взяла свою скалку,осыпанную мукой от пельменей,и ринулась в кабинет физкультуры,откуда, как мне потом рассказали,слышался тонкий учительшин писки бабушкин бас: «Пся крев, ну а если б он даже был немцем?Бетховен, по-твоему, кто — узбек?!»Но с тех пор появилась в метриках у меняфамилия моего белорусского деда.Мой отец Александр Рудольфович Гангнус не носил никакой комсомольской кожанкии более того — вызывающе носил галстук,являвшийся, по мнению общественности, буржуазной отрыжкой,за что был однажды чуть не исключениз Геологоразведочного института.Об этом отец рассказал, смеясь,когда его в середине семидесятыхне пропустили в ресторан «Советский»именно из-за отсутствия «буржуазной отрыжки» на шее.Когда я принес моей маме рукопись «Братской ГЭС»,мама заплакала и достала из коробки «Ландрин»одно пожелтевшее фото.Там юная геологиня — маманеловко сидела на шелудивом коне,подняв накомарник, словно забрало,а мой отец — неисправимо некомсомольский —галантно поддерживал мамино стремя,ей помогая спрыгнуть с коня у костра.Мама перевернула фото и показала блеклую надпись,сделанную отцовской рукой:«На месте изысканий будущей Братской ГЭС. 1932 год».Мама погладила пальцемтакое далекое пламя костраи неожиданно отдернула руку,как будто пламя еще обжигало.Мама, запинаясь, подыскивала слова:«У этого костра… ты был… начат…» —и покраснела, как девочка.А почему разошлись моя мама и мой отец,я не знаю… Наверно, дело в костре,у которого пламя просто устало,хотя иногда еще может обжечьсфотографированное пламя.Папа был после дважды женат.Я любил всех папиных жён, начиная с собственной мамы.А еще я любил всех других женщин, любивших моего папу, —в их числе одну заведующую отделом в Союзводоканалпроекте,пятидесятилетнюю мать двух кандидатов наук,обожавшую черные шляпки с розовой лентойи себя называвшую в письмах к папе «твоя Ассоль».Моей маме, естественно, не нравилось то,что мне нравились жёны и другие женщины папы.Иногда осуждая меня за что-то,мама горестно вздыхала: «Вылитый отец!»А отец, которому несвойственно было осуждать,разводил руками: «Вылитый мама!»Поэтому если я окажусь гениальным,не надо меня отливать из бронзы,а пусть отольют моих папу и маму —и это буду вылитый я…Мой отец, когда мама была беременна мной,написал такие стихи, и, по-моему, неплохие:«Когда же стянется сизый дыммоих костров к берегам,ты, наверно, пойдешь, мой старший сын,по моим неостывшим следам.И я знаю, что там, на склоне реки,где ты станешь поить коня,по походке твоей, по движенью рукиузнают и вспомнят меня…»Через сорок лет я и трое моих друзейспрыгнули с катера Лимнологического институтапосле двухдневной байкальской качкина что-то, напоминающее землю.Окруженное месивом грязи, во мраке возникло кафе.В просторечье — стекляшка, оно показалось хрустальным дворцом,где за прозрачными стенами танцевали виденьяв белоснежнейших босоножках и черных лакированных штиблетахпока в фойе ожидали хозяев резиновые сапоги.Швейцар, по-наполеоновски скрестив руки,спросил сквозь стекло, такой недоступный,как бородатая царевна в хрустальном гробу:«А чо ишо, окромя сапог?»И мы поняли, что хотя мы обуты — мы босы.Помогла моя дешёвая популярность,ибо в этом момент заиграли мелодию «Не спеши…» —и один из моих друзей, захлебываясь, объяснил,что именно я, несмотря на пролетарскую оболочку ног, —автор слов этой всемирно известной исторической песни,а мои резиновые сапоги — это признак слиянья с народом.Швейцар подозрительно посопел, но решил ситуацию гибко: «Тады — босиком…А «Бухенвальдский набат», случаем, не ты сочинил?»Мы вошли в носках, как домушники, в зали, спрятав неэстетичные ноги под скатерть,робко спросили меню, но угрюмая официанткасдернула скатерть с небесного пластикового стола.Хрустальный дворец закрывался. Я был делегирован к стойке,ибо у меня на носках было меньше дырок, чем у друзей.Пожилая буфетчица с фальшивой жемчужной ниткой на борцовской шее,напоминавшая русскую тряпичную купчихув холостой ассизской квартире профессора из Перуджи,меня отнюдь не восприняла как мраморного Катуллаи не протянула никакой столь вожделенной чаши.Я решил бить на жалость. Я поставил на стойку левый локоть,а правой ладонью стал мучить своей лицо,как это делал всегда мой папа,когда ему очень хотелось чего-то.И вдруг буфетчица приостановила государственное дело протиранья фужерови, вздрогнув одновременно глазами и пышным телом,спросила: «Постой, тебя как зовут?»«Женя…» — ответил я, приосанясьи радуясь, что дырявые носки прикрываются буфетной стойкой.«А маму — как?» Я ответил: «Зиной…» —не понимая, при чём тут мама.«А папа твой — не Александр Рудольфыч?» —быстро спросила она, побледнев,хотя это было нельзя представитьпо её купчихиным румяным щекам.«Александр Рудольфович…» — я ответил,уже немножечко испугавшись.А она, роняя фужеры и рюмки,перегнулась всем телом ко мне через стойкуи прошептала: «А Сашенька — жив?»«Жив…» — я ей в тон прошептал невольно,и тогда она, улыбаясь сквозь слёзы,засуетилась, закопошилась:«Так чо же мы тут… Пойдем до избы…»А в избе, поставив на стол омулька, и бруснику,и бутылку виски «Белая лошадь»,доскакавшую неизвестно как до её буфета.рассказала она, что была поварихойу костра, который на мамином фото,и таскала записки из палатки в палатку,от отца — к неприступной до времени маме,и всплакнула потом, ничего не добавив,лишь вздохнула: «Ну, главное, Сашенька жив…»И я понял всё, что за этим вздохом.Я спросил: «Ну, а как вы меня узнали —ведь вы же меня не видели никогда!»А она засмеялась: «Да как не узнать-то!Только Сашенька так елозил рукоюпо лицу, если чо-нибудь шибко хотел…»Про эту встречу я не рассказывал маме.Отцу — рассказал, и он сдавленно выдохнул: «Груша!» —а потом помрачнел и ладоньюстал растерянно мучить лицо.Я узнал от последней жены отца,как его привезли в больницу на «скорой»(в которой не оказалось кислородной подушки!)и положили его в коридоре,потому что в палатах не было места.«Здесь сквозняк… — Она попросила дежурного врача: —Нельзя ли куда-нибудь, где не дует?..»Дежурный врач раздраженно ответил:«Какая разница! Он безнадёжени часа через два откинет коньки…»Она утверждала, что в этот моментотец открыл глаза — он услышал.Я нашёл этого дежурного врачачерез месяц после отцовской смерти.Я спросил его только: «Вы Яснихин?» —«Да, Яснихин… — ответил он в недоуменье. — А что?» —«Ничего. Я просто хотел взглянуть вам в глаза».У него были ясные спортивные глаза учительницы физкультуры.Папа, я поднимаю твой гроб вместе с твоими сослуживцами из Союзводоканалпроекта,от которых не зависит только одно ирригационное сооруженье —Лета.Папа, я кладу твои немногие, но честные орденана принесённую мной слишком поздно кислородную подушку.Папа, я бросаю на крышку твоего гроба комья зелёного шара.Папа, а если взорвётся нейтронная бомба —к могиле твоей тебя помянуть подползёттолько старенькая комсомольская кожанка мамы,обнимая надгробный камень рукавами пустыми,и придёт мой пиджак с торчащей из кармана поллитрой,которую нечем и некому будет вытащить из кармана,и только фальшиво-жемчужные бусинки, падая с тени буфетчицы Груши,зазвенят о надгробный камень, как настоящий жемчуг.Папа, я, как японская девочка, сделаю из стихов Исикавы Такубоку,а ещё из писем, которые Груша носила из палатки в палатку,а ещё из учебника геометрии «Гурвиц — Гангнус»бумажного журавля, летящего грудью на бомбы.Папа, я работаю и пользу России, Америки, Йошкар-Олы,Никарагуа, Италии, Сенегала,даже не знающих о том, что они составляют фамилию Райнис.Папа, я работаю в пользу Латвии,как работал когда-то мой дед.

1 2