Мастера книги

Михайлов Валерий Николаевич

– Не желаете?

– Чего? – не понял я.

– Совершить квантовый переход. Для вас совершенно бесплатно.

– Как-нибудь в другой раз.

– Другого раза не будет.

– Знать, не судьба.

– А вдруг именно судьба? Вдруг он ждет именно вас?

– Ну это вряд ли.

– И тем не менее, Виталий Сергеевич, это так. У вас свидание в Мелиополисе, и другого шанса не будет.

– Что ты сказала? – переспросил я, не веря собственным ушам.

– Вы не ослышались. Мелиополис ждет.

Мелиополис. Несколько лет назад я увидел его во сне. Метагород, содержащий себе все города, он находится везде и нигде, и любой существующий ныне город является лишь его

тенью. Он вне времени, вне пространства, поэтому в нем собраны все пространства и все времена. Мелиополис подобен алмазу с бесконечным числом граней, и каждый раз он открывается входящему в него путнику новой гранью…

После этого сна у меня сначала родилось название «Симфония для Рояля и Города», затем стихотворение:

Ночь…Город стекает по клавишам…Дождь…Голос Рояля и Города сон…Медленно, такт за тактом,ОнТечет в корзину для бумаг…Шаг…Время потушенных сигарет…Снег…Или может быть старт…Спи,Маленький плут,Дитя Города и РояляТой ночи, когдаУтром не глядя друг другу в глаза…Пауза…Новый аккорд…Снова слеза…Белый и черный клавишей бег…Зажатый бетоном в прямые линии берег…Спи,Дитя недокуренной вечности,Город горек в своей бесконечностиДня…Спи,Еще не готова,Еще не стала чашей река,Еще не устала от ласок усладНочь…

Затем появилась меленькая поэма в прозе:

УВЕРТЮРА

Город – это всегда ночь, зима, иногда туман или дождь или крик. Город, кишащий улицами… Они расползаются, сплетаются, похотливо жмутся друг к другу, подмигивая фонарями. Город – это из крана капающие звезды, это стрела, натягивающая тетиву лука, это Рояль, заждавшийся рук твоих, это музыка тишины. Рояль погружен в себя, и только Город многопалой рукой гладит его сердце. Город – это слово, которое пробуется на вкус, как рахат-лукум. Он оживает ночью, когда глупые люди ложатся спать, а Охотник выходит на Охоту с открытым сердцем, и Город – величайший соблазнитель, шепчет свои тайны…

Рояль – это весы, и Город на чаше весов. Это рука, и знак, что пришел во сне. Это тропа, и Охотник на тропе Войны, и песнь сердца охотника – молитва хищника, рвущего живую плоть. Это стрела и грудь, и вечная любовь между ними. Это сок Луны, сделавший меня Охотником, и превративший мою кровь в вино. Это ночь. Это я в лабиринте улиц, и их раздвоенные языки. Это Весть. Весть, которую я несу тебе, Весть, заставляющая смеяться и сжимать меч в пустой руке. Это пелена, упавшая с глаз, и лай собак позади. Это отзвук твоих шагов, и губы, зовущие: “Возьми меня. Мне скучно одной на ложе цветов. Этот праздник Весны наш, и роса пьянит влюбленных”. Это вечный вызов Охотнику, и тропа Войны. Это дорога к тебе, и мы в жертвенном танце огня…

Милая, это ветер. Он принес песню Луны. Она собирает на пир племя Воинов.

Это праздник Весны. Настал час охоты. Город зовет на тропу Войны. Уже горят жертвенные костры, и вскипает кровь моя. Сердце жаждет великой Битвы. Ты моя добыча и ты священный Враг мой. Враг мой! Как я люблю тебя! Это ты зовешь меня на пир племени Воинов. Это ты наполняешь мое сердце огнем, а душу песней. Это ты вкладываешь меч в мои руки, ты бросаешь Ночь к моим ногам. Это твой голос зовет: «Охотник, где ты? Сегодня наша Битва. Сегодня праздник Весны. Сегодня Рояль разливает огонь по чашам. Сегодня он щедр на костры». Жертвенный огонь, как поцелуй любимой. Только я и ты. Только у тебя я найду приют и ту песню, что гонит меня каждую ночь на тропу Войны, где каждую ночь мы играем в прятки с твоею тенью.

Обнажи сердце, ищущий. Устреми взор в саму суть его, услышь его голос. Воздуха и света жаждет оно, воздуха и света. Отвори сердце навстречу ветру. Он пригласит гостей. Первым приходит Город. Сокрыт лик его, а в глазах тьма. Печать на его устах. Отвори сердце Городу, войди в лоно его, испей, утоли жажду. Пусть несет он тебя к Океану. Ведь вода – его тайна. Океан – путь. Войдя в тебя, он посеет семя… И придет Ночь. Пелена падет с глаз. Ты увидишь тропу Войны и услышишь песнь Воинов. Взалкает душа твоя. Сбрось с себя все и ступи на тропу в наготе души своей, и тропа поведет тебя. Запоет лук в руке твоей, и попросятся стрелы на волю. Тогда увидишь ты врага своего. С врагом войдешь в круг, где пируют Воины. Там нарекут тебя охотником, а Рояль наполнит огнем чашу. Трижды пройдет она по кругу. Вскипит кровь твоя. Огонь разбудит семя. Сердце услышит Зов. Настанет Час Охоты.

Каждый из нас садовник, семя и сад для него. Семя дает великую жажду и свидание с Городом – рукой садовника, взглядом, обращенным внутрь, вершиной радости и глубиной печали. Он сажает семя в душе Охотника и устремляет его к океану. Он собирает Воинов. Рояль, этот дух семени, разжигает жертвенные костры и наполняет сердца любовью. Любовь превращает семя в росток, а тебя в Воина и дарит тебе врага. Поистине это царский дар. Враг силен и коварен, он ждет на тропе Войны. Он заставляет петь лук в руке Воина и обращает кровь в вино. Воин встречает Врага своего с открытым сердцем, и песня рвется из груди его. Только в наготе души своей он поразит сердце Врага стрелой. Любовь – начертано на ней. Тогда Враг откроет свою тайну и бросит Ночь к ногам Охотника. Благодарит Воин Врага своего, и становится семя бутоном. Садовник теперь ты. Дни и ночи проводит Садовник у Цветка, согревая его любовью, дни и ночи, пока…

А еще позже я написал шизофреническую повесть с этим названием. Вот только повесть эту я никому не давал читать, а раз так, то моя незнакомка не могла быть случайным человеком, психом или сообщником психа.

– Откуда ты знаешь про Мелиополис? – взволнованно просил я.

– Квантовый переход, Виталий Сергеевич, пожалуйста.

– Хорошо. Что надо делать?

– Пройти через дверной проем.

– И все?

– И все.

Она взяла меня под руку и подвела к дверному проему.

– Дальше вы должны идти одни, – сказал мне тип во фраке. Он перестал вопить, едва его подружка взяла меня под руку.

Затаив от волнения дыхание, я сделал шаг через дверной проем, и… ничего не произошло. А чего я собственно ждал? Что меня телепортируют в существующий только в моем воображении город? А ведь я, черт возьми, поверил! Поверил в чудо, как ребенок или последователь очередного Гробового. Так эффективно меня еще никто не тыкал носом в собственный идиотизм.

Мне оставалось лишь утереться с достоинством.