Медленный скорый поезд
Шрифт:
— Можно и так сказать.
— Спасибо, Пастух, за упреждение. Учтем. Выпьешь на дорожку?
Последний вопрос явно предполагал конец беседы и немедленное расставание.
— Пойду я. — Пастух встал, оперся обеими руками о приоконный столик, наклонил голову, глянул в лицо начальнику поезда. — Спасибо, что выслушали.
И пошел было обратно.
Ан карточный партнер и собутыльник поездного начальника вслед на отменном русском языке вопрос кинул:
— А не бывал ли ты когда, мил человек, в городе Хорог?
— Случалось, — подтвердил Пастух.
И вспомнил: август девяносто третьего года, страна уже второй год как разваливается вовсю, нежданный инцидент в тамошнем аэропорту, группа вооруженных боевиков пытается высадить из рейсового «ЯК-40» собравшихся в Душанбе пассажиров, ор, мат, жара, восемьдесят с лихом человек вбилось в узкое тело самолетика, штатно вмещающего всего тридцать два. Плюс — экипаж…
Наличествовал этот мужик, корешок начальника поезда, в том самолете или рядом с самолетом, и автомат у него был, и бородка, кажется, имела место… Времени с того пролетело аж двадцать лет!..
А память на лица у Пастуха профессиональной была, отчетливой. Что однажды в памяти отметилось, то не пропадает. Как, выходит, и у карточного партнера поездного командира.
Спросил вежливо:
— Нормально тогда долетели?
— Сам, что ли, не знаешь? — засмеялся мужик. — Доехали, блин… В речку Пяндж и доехали. На резиновом ходу. И ку-ку. Четверо всего выжили…
— Вы — один из четырех?
— Я — один из оставшихся на летном поле. Экий ты, однако, памятливый, сил прямо нет.
— Профессия, — сказал Пастух. — Да и вам на память, полагаю, сетовать зря…
— Что было, то сплыло, — сказал мужик. — Присядь, выпей с нами водовки, помянем старое.
Пастух сел. Ему было любопытно: столько ж лет с того пролетело, он в девяносто третьем совсем молодым был, в Таджикистан попал с третьего курса училища, хотя пострелять уже много удалось… Странная встреча!.. Ощущение, будто в этом поезде нарочно собрались или еще собираются — долгий путь впереди! — тени незабытого живого прошлого: Слим, мужик из Хорога, да и Стрелок — тоже «прошлый» человек…
Мужик прибавил к двум стопарикам третий чистый, разлил водку, сказал:
— Ну, как у нас на Востоке иной раз говорят, за ненужные встречи!
Чокнулись. Выпили. Закусывать не стали.
— А вы до сих пор в Хороге живете? — Пастух, как кошка, трогал лапой воду, коснулся прошлого — не забытого ничуть.
— Бывает и так, — сказал мужик. — Я вообще-то много где живу. Вот во Владике пожил. Доеду до Москвы — в ней поживу.
— А по профессии вы кто?
Вопрос вроде бы казенный, «железнодорожный»…
— Странник я, — засмеялся мужик. По-русски он говорил без малейшего акцента. — Человек мира. На одном месте неинтересно, путешествовать люблю.
— А еще что любите?..
Задавал, как школьник, общие пустые вопросы, а на самом деле пробовал раскачать восточного неговорливого человека — вдруг да что сорвется с языка, хоть бы и намек, хоть бы и краешек его сути. Хотя, понимал, вряд ли, не на того напал.
— Люблю любопытных. Бог знает, говорят, а любопытный вызнает, — сказал мужик. Он, отметил Пастух, говорил по-русски вообще без какого-либо акцента. Но предпочитал короткие фразы: сказал, как черту подвел. — Давай знаешь за что выпьем? За любопытство. Оно столько хорошего людям принесло! И столько плохого… Ты в дороге. Ты домой едешь. У тебя, слыхал, подопечный здесь в поезде есть. Верней — подопечная. Береги ее. Она хорошая женщина. Хоть и немолодая…
— Вы ее что, видели?
— Я тебя вижу. Этого довольно. Иди воин, иди, отдыхай. Случится что — ты знаешь, где меня и моего друга искать…
Это даже не намек был, а приказ.
Пастух встал, сказал:
— Спасибо.
И пошел себе.
Никаких пророков ни в каком отечестве как не было, так и нет. Вымерли как вид. А игра — она по-прежнему его игра. Личная. И похоже, неостановимая. Надо идти дальше и помощи особой ни от кого не ждать. Никто, кроме тебя. Кино, кажется, такое по ящику пару раз подглядел, кино забыл напрочь, а вот название вспомнилось… А жучок-передатчик, который он прицепил к обратной стороне приоконного столика, должен был работать. Пастух заложил себе в ухо вкладной наушник, «вкладыш», услышал голос:
— Чего он приходил?
— Болеет за дело. — Это начальник партнеру своему ответил. И добавил: — Все они *censored* «конторские», ненавижу…
Ага, подумал Пастух, ненавидишь и — правильно. Он тоже не очень любил штатных «конторских» — занудные они были и беспричинно гонористые. Те, кто в «поле», в «деле», в «игре» — вот они-то настоящие, нормальные, свои. Но про них мало кто знает, что они — «конторские»…
Хотя вот партнер, темный восточный человек из прошлого, не согласился:
— Ненавидеть — это очень непродуктивно нынче. И болезни всякие от ненависти ползут. А парень этот — себе на уме и вправе так жить. Он — воин, я его помню…
Пастух вернулся к себе в купе. Марины не было. И Стрелок из своего купе куда-то исчез. Это было к месту, хотелось переварить разговор. Странная случилась встреча — через годы буквально и через расстоянья. Он не так уж чтобы и хотел поставить начальника поезда в известность о случившемся, о появлении и исчезновении Слима, он, вероятно, как чуйкой своей любимой чуял, пошел к одному — ну просто послушать еще пару версий происходящего от большого железнодорожного командира — и напоролся на совсем другого. И непрост был этот другой! Явно умный, битый-перебитый восточный человек, наверняка не бедный, и это мягко сказано, туманно говорящий и что-то в виду имеющий. А что — Бог знает. Не Пастуха это дело. Его дело было — предупредить об особо опасном, раз, а два — хотелось глянуть на начальника поезда. Уж и много проехали, а ехать все ж далеко. Мало ли что…
Да, еще — о «знающем и в виду имеющем». Он, мужик этот из прошлого, в молодые годы Пастуха был если и не врагом его сотоварищи, но и другом уж точно не был. Там, в Таджикистане, в то дальнее время одни были по одну сторону, а другие — по другую, как на правильной войнушке и положено. А мужик примкнул тогда к третьей небольшой стороне, которая никаких политических или этнологических целей не преследовала, а воевала сама по себе и убивала и грабила то одних, то других — как в тот момент выгоднее было. Этакий странный нейтралитет…