Между нами

Сборник

«Я видела не то во сне, не то в полубреду…»

Я видела не то во сне, не то в полубредуЧумных врачей и честных полицаев,Слепых художников и толстяков,Не любящих еду,Растут деревья вниз, и птичьи стаиНа север держат свой неверный курс.Священник – лжец, король – воришка,брат – предатель,И без души поэт, и очень храбрый трус,И враг, скорбящий о чужом солдате.И посреди всей той, простите, ерунды,Кипящего людского балаганаПутана-однолюбка из-под кранаПриносит выпить мне святой воды.Моргаю, тру глаза, но тщетны все старанияпробудиться, мы —Все та же публика вселенского кошмара.

Юрий Ленский

«Ну, почему так часто снится…»

Ну, почему так часто снитсяСтепной ручей,где я мечтал,И ты, кипучая криница,Что

я полвека не видал?Места привольные степные —Воспоминание мое.Дома, их ставенки резные —Казачье некогда жилье.И все до боли мне знакомо:Тропа,бегущая в овраг,От встречи сладкая истома,Откуда ж сумрачностьи страх?..Не узнаю места святые.Где ж милый двор,друзья мои?Вокруг одни дома пустые,Как будто здесь прошли бои.Все поросло огонь-травою,В садах бушует сухостой.И все ж я встретился с тобою —С наивной детскою мечтой.

Весна

Ручей журчаньем радостным приветил.Трава зазеленела после сна.А я, беспечный, даже не заметил,Что в городе присутствует весна.Над головой грачи вовсю кричали,На ветках суетились воробьи.По-своему весну они встречали,При талом снеге пели о любви.Взъерошивал им резкий ветер перья,Сорвать пытаясь праздничный концерт.Но в парке не смолкало птичье пенье,Какого не слыхал я много лет.

«Я иду на огонь костра…»

Я иду на огонь костраПо зеленой траве высокой.Умирает в ночи искра,Не желая быть одинокой.Слышу цокот и храп конейНа просторе земли целинной.Я иду все быстрей, быстрей.Летом ночь не бывает длинной.Голосисто поют сверчки,Притаившись в стогу соломы.На траве улеглись бычки,Здесь прохлада полна истомы.Тишина обостряет слух,Знаю с детства одну примету:Коль кричит за рекой петух —Ночь права отдает рассвету.

«А у нас на Дону весна…»

А у нас на Дону весна,За селом зеленеют нивы.Тихо песню поет волна,И шумят над рекою ивы.Мне большая в ночи лунаУказала к тебе дорожку,И подруга любви – веснаПривела к твоему окошку.Выходи, не сиди одна,У причала гармонь ликует,Пусть расскажет тебе она,Что казак о тебе тоскует.

Алина Кубицки

Язык моря

На каком языке говорит море?Диапазон звуков – язык ли?Хочется почувствовать,Понять его правильно,Ведь никто не говорит морю,Каким оно должно быть —Волнующимся или спокойным,Теплым или холодным,Светлым или темным.Нужно быть готовымПринять.Оно такое, какое есть,Оно прекрасно,Оно создано природой,Матерью всего и вся.Внутри него гармония…Даже когда красные облака,Даже когда Луна полна,Даже когда падающая звезда…Все в нем смысл,Без слов.Стоит ли понимать умомТо, что нужно принимать душой?Почему море вызывает страх,Восхищение,Дрожь в сердцах?Собирая по крупицам,ПесокНе удержать в руках.Что же море хочет сказать?Что мы готовы услышатьВ приближающихся волнах?Прерывается тишина,Наступает момент, когдаЛюбовьОкружаетТебя.Она есть вздох и выдох.Внутри и снаружиРаскрываетсяСуть бытия.Нет лучше учителя, чем море вокруг тебя!

Марат Князов

Господь и странник

Федору Конюхову

Куда идти? В глазах рябитОт тьмы чужих дорог,Похоже, всякий индивидСтупал где только мог.Средь них и те, кто слышал зовИ делал шаг бодрей,Их тропы – просеки лесовИ лоции морей.Их имена – на картах всехИ в звездном небе аж,Но что снискало им успех?Тщеславье? Алчность? Блажь?Первопроходцы давних лет,Птенцы морских державЗавидный свой чертили след,В руках штурвалы сжав,Что попадалось – остров, риф,Материков края —Везде, открытия столбив,Писали: «Здесь был я!»Засим текли под сень коронВзамен стеклянных бусГвоздика, перец, кардамонИ прочий ценный груз.Сейчас другие времена,Мы выше держим взорИ тащим наши именаЗа славой к пикам гор.Один такой презрел уютЗнакомых с детства мест,Решив, что сам, как скалы, крут,Полез на Эверест.Ступил неловко и повисНад бездной на руке,И тут Господь спустился вниз,Он был невдалеке,Не с тем, чтоб сбросить, жалко все ж,А так, для куражу.Его спросил: «Ну что, ползешь?»«Нет, Боже, восхожу!»«А он неплох, – подумал Бог, —Но встрял же в бигуди».И, протянув ладонь, помог.«Ну ладно, восходи!»Вот так и стал с тех пор и впредьВести пригляд за ним,Куда б ни пробовал перетьБесстрашный пилигрим.На яхтах землю огибал,На веслах – океан,А Бог смирял девятый вал,Рассеивал туман.Словцо друг другу бросят, что ж,Обычно ерунду:«Привет, знакомец, все плывешь?»«Нет, Отче мой, иду!»Отнюдь не маменькин сынок,Наш странник сам с усам,Нанес визит в короткий срокОбоим полюсам.А там Создатель ждал средь льдинС сосульной бородой:«Что, – вопрошал, – опять один?»«Нет, Господи, с тобой!»Года, года. Ну сколь хотетьГерою новых стран?Он зыбь морей на суши твердьСменил и принял сан.Но в храме, в гуще черных рясПсалмы звучат когда,Ему все так же ль слышен глас?Хотел бы верить – да.

Их там нет

Этот холмик в Донбассе никем не воспет,На табличке три слова всего: «Их там нет».Заслужили престранную воины честь,Нету, мол, да и все, но они-то там есть.О могиле хотел бы забыть командир,Полевой надевающий редко мундир.Он звезду получил и закончил проект,А зарытых бойцов без него некомплект.И в походном строю, а не просто гуртомК офицеру они заявляются в дом.Молчаливо стоят. Не грозят, не грубят,Не тревожат жену, не пугают ребят.Силуэты видны лишь ему и коту,По-звериному оба глядят в пустоту.Пьет полковник коньяк, ожидая рассвет,И, себя убеждая, твердит: «Их там нет».

Вот же ж

Помнишь, как, придя в КалькуттуНа закате дня,Крикнул ты в сердцах кому-то:«Дальше без меня!»Бури проклял все и штили.Ночью за грошиГубы нежных шлюх тушилиГнев твоей души.Отчего ж наутро «Вот же ж…» —Хмыкнул за окно.И отчалил. Вспомнить можешь?То-то и оно.

Александр Лапин

Баллада о гвоздиках

Цветочный базар за Финляндским вокзалом,Алеют гвоздики в свечах за стеклом.Тепличных цветов той весной было мало.С Кавказа везли же несметным числом.Гвоздики, гвоздики – цветы без сезона.Цветы для любимых, друзьям и родным.Цветы к юбилеям, цветы к похоронам.И четное – мертвым, нечетно – живым.Оттенки любые – поярче, помягче.Красны, будто кровь, и белы, словно снег.Раскраской играют, смеются и плачутЦветы, как живой и чудной человек.К прохожим воздав власозлатые руки,Торговцы кричат, предлагая товар.Работа трудна – здесь не место для скуки.Таков у вокзала цветочный базар.Среди пестроты зимней оранжереиВ вуали, окрашенной в траурный цвет,Дыханием пальчики женщина греет,Цветы выбирая в огромный букет.Небритый торговец в добротной дубленке,В улыбке раскрыв позолоченный рот,С гортанным восторгом в хрустящей клеенкеТой женщине крупный букет подает.Огромный букет, а цветы цвета кровиГорячей рекой растеклись по рукамТорговца, на пальцах скрывая мозоли —Натертые сталью тугого курка.– Бери, дорогая, почти забесплатно.Всего полтора лишь каких-то рубля.А праздник пройдет – приноси их обратно.Ну-ну, не сердись. Пошутил просто я!И та отвечает:– Я вам заплатилаУж цену, что, кажется, нет и ценней.Солдата, сынка, на Кавказе убило,И память сегодня ему – сорок дней.Торговец на миг погасил свои зубы.Но вновь полился лучезарный поток.Сказал:– Дорогая, я жадным не буду.Лишь рубль с тебя попрошу за цветок.Ну что же ты, женщина, тянешь с ответом?Бери же, бери, помни гордый Кавказ…– Спасибо, спасибо хотя бы на этом, —Сказала печально, и – слезы из глаз.Гвоздики, гвоздики —цветы цвета крови…