Миллстоун. Трилогия
Шрифт:
– То есть, реактор не глушится?
– спросил Саймон.
– Вообще, нет. Он лишь меняет режимы в зависимости от уровня заряда аккумуляторов, - Миллстоун вытер руки тряпкой из багажника, и, закрыв его, стал садиться в машину, - его можно заглушить, но это целая процедура.
– Я и не знал, - усмехнулся Майлз.
– Как говорил мой отец, атом пока ещё очень строптив. Но в этой машине он постарался свести это на нет. Она будет ездить и без реактора, а пока она это сможет, успеет пройти процедура пуска, и наоборот.
– Как хитро, - сказал Саймон, закрывая дверь.
– Интересно, а почему не делают электростанцию на таких реакторах? Если то, что вы говорили о поездке на Луну, правда, то ваша машина может весь наш городок питать.
– И опять ошибка, - сказал Миллстоун, трогаясь с места, - здесь мощность принесена в жертву надёжности и долговечности. Поездка на Луну реальна, но я не говорил, сколько времени она займёт. То есть, конкретно этот реактор способен давать относительно малую мощность долгое время. Для машины лучше не найти, но для питания городка может и не хватить.
– Понятно, - кивнул Майлз.
Планёрка у начальника полиции оказалась ещё более обыденной, чем ожидал Миллстоун. Обсуждались вопросы осмотра территории и охраны шахт. В целом, следовало ожидать чего-то такого, но Джон всё равно был немного удручён. Наверное, максимум, что приходится решать здесь, это бытовые конфликты, но сегодня обошлось без них, и поэтому у местных полицейских было затишье.
Нового детектива Шерман не стал спрашивать о его делах, возможно, просто не привык, чтобы что-то нарушало обыденность. Поэтому, единственной фразой, произнесённой Миллстоуном, была просьба выделить ему в помощь Майлза и Саймона. Остальное время, пока длилась планёрка, он обдумывал дальнейшую программу действий на сегодня, лишь периодически бросая взгляды на окружающих. К счастью, мероприятие длилось недолго, и Миллстоуна не начало клонить в сон от бездействия.
– Ну, какие у нас планы?
– спросил Майлз, когда они вышли на улицу.
– Идём к гробовщику, - коротко сказал Миллстоун, закуривая.
– Он не любит, когда его так называют, не ляпните при нём, - сказал Саймон.
– Кстати, пока помню, - сказал Джон, быстро выпуская дым, - раз мы теперь будем работать вместе, то давайте переходить на "ты". А то я чувствую себя вашим начальником, мне это не очень нравится.
– Хорошо.
– Я Джон.
– Пифф, - сказал Саймон.
– Майк, - поддержал Майлз.
– Вот теперь всё так, как надо. Теперь едем к гробовщику.
Фред был не таким старым, как думалось Миллстоуну. Несмотря на то, что голова его была седа, а лицо покрыто морщинами, он двигался очень живо и ловко, отчего его большие седые бакенбарды широко развевались по воздуху. Взгляд его был недоверчивым и испытующим, отчего у Миллстоуна с первых минут сложилось впечатление, что он не понравился старику.
– Добрый день, - сказал Джон, снимая шляпу.
– Добрый, - буркнул через полузакрытую дверь старик, окинув недовольным взглядом Майлза и Саймона, - что нужно?
– Мне сказали, что вы ведаете некоторыми похоронными делами в этом городе.
– Верно. Ведаю.
– Я хотел бы задать вам несколько вопросов.
– Задавайте.
– Вы даже не предложите войти?
– вполне доброжелательно сказал Миллстоун, - мне не хотелось бы, чтобы кто-то случайно услышал наш разговор.
– Хорошо.
Миллстоун прихватил доску, заранее поставленную рядом, и вслед за хозяином дома зашёл внутрь. Увидев её, старик стал ещё более недоверчивым, но ничего не сказал. Конечно, он понимал, что полицейские пришли не для того, чтобы причинить ему вред.
Внутри дом выглядел типичным жилищем затворника, который, к тому же, не очень следил за порядком. В коридоре одно из помещений было выделено под мастерскую. Миллстоуну удалось лишь краем глаза заглянуть в неё через немного приоткрытую дверь. Остальное пространство, через которое их провёл хозяин, напоминало склад ещё годных материалов и инструментов. Последние имели очень древний вид, но чувствовалось, что к ним относились хорошо. Порядка в окружающем пространстве хоть и не было, но не трудно было догадаться, что самому хозяину так даже проще ориентироваться.
Дом, отделённый от коридора скрипучей дверью, в целом выглядел так, как и можно было ожидать, разве что специализирован был не для работы, а для жизни. Фред провёл их в комнату, где все смогли разместиться на стульях собственного изготовления. Сделаны они были не очень эстетично, но прочно. В этой комнате, по-видимому, старик бывал реже, чем в остальных помещениях. Она была не так захламлена, да и пыль, тонким слоем покрывавшая неказистую мебель, была нетронута.
– Вы, конечно же, слышали о нашей вчерашней находке на кладбище, - деликатно начал Миллстоун, расположившись ближе всех к старику.
– Слышал. Я и сам мог сказать, что с той могилой что-то не так. Но я к этому отношения не имею, - пробурчал Фред в ответ.
– Разумеется, - кивнул Джон, - я и не собирался обвинять вас. Но может быть, вам известно что-то, чего я ещё не знаю об этом.
– Это чёртовы язычники с диких территорий, я вам точно говорю, офицер.
– Это весьма ценное замечание, - мягко кивнул Миллстоун, - но, боюсь, что у нас нет никаких доказательств.
– Да не надо тут никаких доказательств! Кто ещё мог это сделать?
– немного озлобленно сказал старик и слегка встряхнул головой, отчего его бакенбарды разлетелись в стороны и снова осели.
– Что же, я рассмотрю такую возможность, но пока я хотел бы узнать что-нибудь не из области предположений.
– Я просто делаю ящики немного благороднее, чтобы не стыдно человека укладывать, а как они доживают до своей смерти - дело не моё.
– Разумеется. Я хотел показать вам это.
Миллстоун взял доску и аккуратно протянул её своему собеседнику. Насколько я успел заметить, это немного не такой ящик, как те, что используются здесь.
– Вы правы, - мрачно сказал Фред, - это вообще не от угля. И точно не наш.