Мой горячий сосед снизу

Лартер Элли

— Скоро я сделаю там ремонт, и тогда сможем кувыркаться на моей новой кровати, — обещает Олег.

Кувыркаться. Слово-то какое.

Расскажи кому, что сейчас происходит в моей жизни, — не поверят. Я вот уже неделю сплю с едва знакомым мне мужчиной. И как сплю! То в машине, то на полу, разрывая в клочья одежду, разрывая стереотипы и принципы, без стыда и совести!

Нормально ли это для молодой девушки? Для, черт побери, учительницы младших классов? Где мои понятия морали? Женское достоинство? Самоуважение?

Ха-ха.

Некоторым легко говорить. Перед ними не возвышается этот красивый мужчина, пахнущий терпко и горячо. Им не приходится чувствовать на себе взгляд его голубых глаз, ощущать прикосновения длинных тонких пальцев, замирать от низких ноток глубокого и бархатистого голоса. Их не дразнят так нагло, не ласкают так настойчиво, не трахают так отчаянно и крепко… Они не знают Олега.

Так что мне — нет, ничуть не стыдно.

Я не считаю себя шлюхой. Я просто получаю удовольствие. Другое дело — что все это может вылиться во что-то болезненное и неприятное.

Однажды.

Но пока я стараюсь об этом не думать.

Итак, Олег не приглашает меня в свою квартиру, и мы спускаемся по лестнице вниз. В подъезде душно, чем выше — тем жарче спертый воздух, но на первом этаже он уже не такой горячий и плотный — веет вечерней прохладой. Олег открывает для меня тяжелую металлическую дверь — ну надо же! — и пропускает вперед.

Я улыбаюсь, ловя себя на забавной мысли:

— Это не обед… Это уже ужин какой-то.

— Пока я не пообедал — никакого ужина, — фыркает Олег.

— У тебя есть поблизости какие-нибудь любимые места? — спрашиваю я у него, пока мы идем медленно по вечерней улице. — Я-то здесь недавно, еще не присмотрела для себя ни одной кафешки…

— Хочешь, чтобы я показал тебе все свои любимые места? — Олег ухмыляется, и я тут же щиплю его пальцами за плечо:

— Прекрати! Ты можешь хотя бы один вечер думать о чем-то, кроме того, чтобы меня трахнуть?!

Мужчина смеется:

— Окей-окей, прости. Да, я правда могу сводить тебя кое-куда… Только учти: это не центр — роскошных ресторанов тут нет. Но уютные бары найдутся. В одном месте угощают классным крафтовым пивом. И не только!

— Тогда идем туда, — киваю я.

Небольшой уютный гриль-бар находится совсем недалеко от нашего дома — всего десять минут прогулочным шагом. Мы садимся в уголке, за последний столик, чтобы мимо нас ходило поменьше людей. Впрочем, посетителей в баре и так почти нет.

Официант в белоснежном фартуке подходит с блокнотом. Я вопросительно смотрю на Олега.

Тот быстро делает заказ:

— Мы возьмем две порции курицы в горчично-соевом маринаде и две кружки пива «Виктори Арт Брю». А еще пасту с помидорами, пожалуйста. Десерт закажем попозже.

Официант улыбается. Видимо, Олег тут постоянный клиент.

По крайней мере, чтобы сделать заказ, ему даже не приходится открывать меню.

— Клево ты все помнишь, — говорю я, когда официант уходит.

— Годы практики, — Олег улыбается и откидывается на спинку кресла, рассматривая меня так, словно видит в первый раз.

— Что? — я невольно напрягаюсь.

— Ты правда очень красивая, — говорит он. Ну конечно, раньше-то в основном видел голой, вспотевшей и растрепанной. А тут я даже душ приняла. — Кем ты там, говоришь, работаешь?

— Я не говорила, — качаю головой. — Я учитель младших классов.

— Ого! — он как будто искренне удивляется. — А школа какая?

— Номер тридцать семь. Недалеко отсюда.

— Две станции метро, — Олег задумчиво кивает.

— А ты откуда знаешь? — удивляюсь я.

Мужчина щурится, видимо, соображая, отвечать или нет. Потом наконец сообщает:

— У меня там учится дочь.

14 глава

Голова гудит, ноги становятся ватными.

У Олега есть дочь?!

Официант приносит пышущую жаром курицу, ее аромат бьет мне в нос, но я все равно чувствую только запахи муската и кардамона. Мысли путаются, на несколько секунд я как будто выпадаю из реальности.

Дочь — это ладно, это хорошо. Но ведь эта дочь — от кого-то. От какой-то женщины, о которой я не имею ни малейшего представления. Что, если…

— Ты женат?! — выдыхаю я с ужасом.

— Разведен, — хмыкает мужчина в ответ.

Я шумно выпускаю воздух из легких. Какое облегчение.

Олег не производит впечатление мужчины, который был связан семейными узами. И тем более не производит впечатление мужчины, у которого есть ребенок. У меня, конечно, не очень большой опыт, но даже за последний год я навидалась немало папаш: ответственных, безответственных, заботливых, затюканных, добродушных, строгих… разных. Но — папаш. Олег на папашу не тянет.

— И сколько же лет твоей дочери? — спрашиваю я.

— Восемь, — отвечает мужчина.

— Второй класс?

— Будет.

— А какая буква?

— «А».

Я кладу локти на стол, а сверху опускаю голову. Невольно мычу, осознавая весь кошмар ситуации. Олег смотрит на меня мрачно, немигающим взглядом. Он тоже уже все понял.

Больше книг на сайте - Knigoed.net

— Твою дочь зовут Мила, — сообщаю я тоном заправского Шерлока. — Потому что в моем классе только один ребенок с отчеством Олеговна. А твою бывшую жену — Кристина. И фамилия твоя — Нестеренко. И ты что, серьезно, мать твою, за целый гребанный учебный год ни разу не был на родительских собраниях, утренниках и мероприятиях?! Какого хрена, Олег?!