Мой горячий сосед снизу
Шрифт:
— Скоро я сделаю там ремонт, и тогда сможем кувыркаться на моей новой кровати, — обещает Олег.
Кувыркаться. Слово-то какое.
Расскажи кому, что сейчас происходит в моей жизни, — не поверят. Я вот уже неделю сплю с едва знакомым мне мужчиной. И как сплю! То в машине, то на полу, разрывая в клочья одежду, разрывая стереотипы и принципы, без стыда и совести!
Нормально ли это для молодой девушки? Для, черт побери, учительницы младших классов? Где мои понятия морали? Женское достоинство? Самоуважение?
Ха-ха. Некоторым легко говорить. Перед ними не возвышается этот красивый мужчина, пахнущий терпко и горячо. Им не приходится чувствовать на себе взгляд его голубых глаз, ощущать прикосновения длинных тонких пальцев, замирать от низких ноток глубокого и бархатистого голоса. Их не дразнят так нагло, не ласкают так настойчиво, не трахают так отчаянно и крепко… Они не знают Олега.
Так что мне — нет, ничуть не стыдно.
Я не считаю себя шлюхой. Я просто получаю удовольствие. Другое дело — что все это может вылиться во что-то болезненное и неприятное.
Однажды.
Но пока я стараюсь об этом не думать.
Итак, Олег не приглашает меня в свою квартиру, и мы спускаемся по лестнице вниз. В подъезде душно, чем выше — тем жарче спертый воздух, но на первом этаже он уже не такой горячий и плотный — веет вечерней прохладой. Олег открывает для меня тяжелую металлическую дверь — ну надо же! — и пропускает вперед.
Я улыбаюсь, ловя себя на забавной мысли:
— Это не обед… Это уже ужин какой-то.
— Пока я не пообедал — никакого ужина, — фыркает Олег.
— У тебя есть поблизости какие-нибудь любимые места? — спрашиваю я у него, пока мы идем медленно по вечерней улице. — Я-то здесь недавно, еще не присмотрела для себя ни одной кафешки…
— Хочешь, чтобы я показал тебе все свои любимые места? — Олег ухмыляется, и я тут же щиплю его пальцами за плечо:
— Прекрати! Ты можешь хотя бы один вечер думать о чем-то, кроме того, чтобы меня трахнуть?!
Мужчина смеется:
— Окей-окей, прости. Да, я правда могу сводить тебя кое-куда… Только учти: это не центр — роскошных ресторанов тут нет. Но уютные бары найдутся. В одном месте угощают классным крафтовым пивом. И не только!
— Тогда идем туда, — киваю я.
Небольшой уютный гриль-бар находится совсем недалеко от нашего дома — всего десять минут прогулочным шагом. Мы садимся в уголке, за последний столик, чтобы мимо нас ходило поменьше людей. Впрочем, посетителей в баре и так почти нет.
Официант в белоснежном фартуке подходит с блокнотом. Я вопросительно смотрю на Олега.
Тот быстро делает заказ:
— Мы возьмем две порции курицы в горчично-соевом маринаде и две кружки пива «Виктори Арт Брю». А еще пасту с помидорами, пожалуйста. Десерт закажем попозже.
Официант улыбается. Видимо, Олег тут постоянный клиент. По крайней мере, чтобы сделать заказ, ему даже не приходится открывать меню.
— Клево ты все помнишь, — говорю я, когда официант уходит.
— Годы практики, — Олег улыбается и откидывается на спинку кресла, рассматривая меня так, словно видит в первый раз.
— Что? — я невольно напрягаюсь.
— Ты правда очень красивая, — говорит он. Ну конечно, раньше-то в основном видел голой, вспотевшей и растрепанной. А тут я даже душ приняла. — Кем ты там, говоришь, работаешь?
— Я не говорила, — качаю головой. — Я учитель младших классов.
— Ого! — он как будто искренне удивляется. — А школа какая?
— Номер тридцать семь. Недалеко отсюда.
— Две станции метро, — Олег задумчиво кивает.
— А ты откуда знаешь? — удивляюсь я.
Мужчина щурится, видимо, соображая, отвечать или нет. Потом наконец сообщает:
— У меня там учится дочь.
14 глава
Голова гудит, ноги становятся ватными.
У Олега есть дочь?!
Официант приносит пышущую жаром курицу, ее аромат бьет мне в нос, но я все равно чувствую только запахи муската и кардамона. Мысли путаются, на несколько секунд я как будто выпадаю из реальности.
Дочь — это ладно, это хорошо. Но ведь эта дочь — от кого-то. От какой-то женщины, о которой я не имею ни малейшего представления. Что, если…
— Ты женат?! — выдыхаю я с ужасом.
— Разведен, — хмыкает мужчина в ответ.
Я шумно выпускаю воздух из легких. Какое облегчение.
Олег не производит впечатление мужчины, который был связан семейными узами. И тем более не производит впечатление мужчины, у которого есть ребенок. У меня, конечно, не очень большой опыт, но даже за последний год я навидалась немало папаш: ответственных, безответственных, заботливых, затюканных, добродушных, строгих… разных. Но — папаш. Олег на папашу не тянет.
— И сколько же лет твоей дочери? — спрашиваю я.
— Восемь, — отвечает мужчина.
— Второй класс?
— Будет.
— А какая буква?
— «А».
Я кладу локти на стол, а сверху опускаю голову. Невольно мычу, осознавая весь кошмар ситуации. Олег смотрит на меня мрачно, немигающим взглядом. Он тоже уже все понял.
Больше книг на сайте - Knigoed.net
— Твою дочь зовут Мила, — сообщаю я тоном заправского Шерлока. — Потому что в моем классе только один ребенок с отчеством Олеговна. А твою бывшую жену — Кристина. И фамилия твоя — Нестеренко. И ты что, серьезно, мать твою, за целый гребанный учебный год ни разу не был на родительских собраниях, утренниках и мероприятиях?! Какого хрена, Олег?!