Моя панацея
Шрифт:
Вот так, милый, дыши. Не стоят они твоего срыва, только не они.
— Где бы ты была? — напирает Вася, пытаясь вновь надавить на мои детские триггеры. — В детском доме? А потом? На панели? — и скривившись, добавляет: — Хотя ты и так… во грехе полном живёшь. При живом-то муже.
Я успеваю схватить Макса за руку прежде чем он разобьёт голову Васе.
— Нет! — кричу, обхватив дрожащие от гнева плечи Максима. — Не надо! Он это специально, чтобы меня разрушить. Не слушай его, не слушай!
— Денег
— Инга, но сейчас у нас тяжёлые времена… очень.
— Будут ещё тяжелее, — мрачно заявляет Максим. — Я лично заявлю куда нужно, чтобы вас проверили на предмет сектантства, а то ходят, знаешь ли, разные слухи.
Я поражённо округляю рот и смотрю на Максима. Это правда? Он действительно так сделает? Ведь Реутовы действительно наживаются на несчастных людях, которые перепутали религию с фанатичностью. Губы Макса сжаты плотно, до тонкой нитки, побелели по контуру и это лучшее доказательство: он не шутит.
Я оборачиваюсь, опираюсь спиной на грудь Макса, страхую его от срыва и драки. Заземляю и держу, сама успокаиваясь.
Смотрю на Васю, а он нервным жестом пытается натянуть рукав пальто до кончиков пальцев. Он так всегда делал, когда нервничал.
— Вы ничего не понимаете! — нервничает Вася, краснея. — Мы не сделали никому ничего плохого. Мама верит в Бога, в этом нет греха. И других, заблудших, на путь истинный наставляет, к свету их проводит. Мама святая!
— Детей розгами наказывает, да? — Максим держится из последних сил, а по побледневшей коже понимаю, что он скоро насмерть замёрзнет.
Я сбрасываю с себя пальто, тяну его Максиму — неосознанно, просто потому, что хочется так сделать, позаботиться о нём, — но он обжигает меня яростным взглядом.
— Может быть, твои церберы разрешат прогуляться с братом? Поговорим, всё-таки семья.
— Нет, не разрешат, — качаю головой.
Да, я слабая и глупая, но дурой больше быть не хочу. Я устала бояться, устала жевать одно и то же. Хватит, довольно.
— Вася, уходи, всего тебе хорошего. Маме привет, но больше я не появлюсь. Никогда больше.
— А если она действительно умрёт? Потому что ты помочь не захотела?! — взвизгивает Вася, и в его голубых глазах мелькает самый настоящий страх. Нет, не страх, ужас!
В голове лишь одна мысль: “Я не буду об этом жалеть”. Это, наверное, жестоко, но не буду.
— Все когда-то умирают. Моей мамы уже двадцать четыре года нет, и папы. Вы уже большие мальчики, справитесь.
— Но мама — другое дело… ей можно помочь! Ей просто нужны деньги.
Я беру Максима за руку, переплетаю наши холодные пальцы и становится теплее.
— Всего хорошего, Василий. Тебя проведут, — и уже сделав несколько
41. Инга
Проходит неделя, после вторая, и всё это время я подспудно жду, что родня снова объявится, но чем больше минует дней, тем спокойнее я становлюсь. Больше не терзают сны, в которых толпа оголтелых Реутовых врывается в дом к Максиму, сносят на своём пути все бастионы, требуют что-то от меня, обвиняют, пытаются переложить ответственность за болезнь тётки, сделать меня и в этом крайней.
Нет, теперь ничего этого нет.
— Я горжусь тобой, — сказал в тот день Максим, и глаза его в тот момент буквально светились.
Я поверила, потому что Максим не из тех, кто бросает слова на ветер — этот мужчина слишком прямолинеен и занят, чтобы разбрасываться громкими фразами, врать. Оказывается, это так приятно, когда человек, который дорог, ценит тебя, гордится и не стесняется об этом говорить — необычное ощущение, очень. Я к такому не привыкла, но тянусь к теплу Максима, как тонкий росток — к солнцу.
Утром первого декабря я просыпаюсь с ощущением полного и безоговорочного счастья. Лежу, смотрю в потолок, поздний рассвет только-только раскрашивает небо серым, тени бродят по стенам, рядом спит Максим, и я поворачиваюсь на бок и рассматриваю его. Не хочу его будить, хочу любоваться.
Он очень красивый, хотя вначале мне так не показалось — тогда было вообще не до его внешности, но теперь с каждым днём я нахожу в Максиме всё больше того, от чего сладко внутри замирает и подгибаются пальцы на ногах.
— Кажется, я влюбилась, — шепчу, пробуя эти слова на вкус. Сладкие, пряные. Я уверена, что Максим спит, но когда он улыбается и притягивает меня к себе, понимаю, что ошиблась.
Но во мне нет паники, нет страха. Есть лишь странное счастье, засыпавшее меня с головой.
— Повтори, — говорит, зарываясь носом в мои волосы. Утром он не любит целоваться, но и без этого сейчас хорошо.
— Я в тебя влюбилась, — глажу его ключицы, короткую поросль на груди, дышу им, купаюсь в этом моменте. — Доволен?
— А то, — смеётся, и голос со сна хриплый и чертовски сексуальный.
Тяжёлая рука лежит на моей шее, пальцы перебирают волосы, а твёрдая плоть упирается в бедро. Утром Максим всегда готов к сексуальным подвигам. Впрочем, днём тоже и вечером, а ночью так тем более. Ненасытный, жадный, голодный.
— Инга, я тебя даже во сне хочу, — говорит между поистине вампирскими укусами, после которых следы на шее будут ещё несколько часов алеть на коже, а я закрываю глаза, отдаюсь ему и его страсти целиком и полностью.