Я пишу тебе отчёт, разлюбезный хаос,не имея за душой ни обид, ни слёз:я шагаю хорошо… только спотыкаюсьобо что ни обо что – обо что пришлось.Вся истоптана земля, небосвод поношен,воздух редок и дыряв, далеки концы.Понастроили дворцов – башен и конюшен,спотыкаюсь о дворцы… и не о дворцы.Я пишу тебе отчёт, я веду анализ,я считаю синяки, ссадины и проч. —я считаю хорошо, только запинаюсь —после сотни тысяч, но… не об этом речь:всё до свадьбы заживёт – где-нибудь присесть бы,цифры столбиком сложить, а уж там-то – что ж…там совсем рукой подать до ближайшей свадьбы —через поле, через лес, через летний дождь!Чем займусь теперь? Да чем… снова пустяками-с:почитаю,
вот, стихи стрекозе одной.Я читаю хорошо, только заикаюсь,разлюбезный хаос мой, мой язык родной!
Ответ
А теперь, когда мне уже столько лет,что неважно, сколько мне лет,я возьму и отвечу тебе ответ —хоть какой-никакой ответ.Я был должен тебе объясненье одно,но всегда забывал дать:почему мне всё-таки не темнои откуда вся благодать.Дело в том, что я прежде не знал слови потом не узнал слов,и поэтому каждый мой день – нов,а все ночи полны снов.Я клянусь, что прошёл мимо всех благи прошёл мимо всех прав,и клянусь, что я был пред тобой наги что я был тебе – раб.Что касается Стикса, то зол Стикс:женское божество! —и его не заставить понять и простить…Я любил только небо и в нём – птиц,а более – ничего.
«Вот какая штука, видишь ли…»
Вот какая штука, видишь ли…мы здесь не были давно,человек огромной выдержки,человек-вино:на столе смеётся лужица —виноградное пятно…Может, всё опять закружится,человек-вино?И давнишними глазами я —ну-ка, вспомним старину! —в царство прежнего безумияосторожно загляну:подойду к резному теремуи склоню чело —там, наверно, всё по-старомуи опять светло,там любовница, забавница,чаровница… – всё равно,кто кому там улыбается,человек-вино!
Новый роман
А роман не давался, мудрил, ничего не хотел:ни назад не хотел уходить, ни вперёд продвигаться —буксовал у начала абзаца, пыхтел и кряхтели отказывал полностью, не одолевши абзаца.Всё просился на отдых, твердил, что тяжёл перевал,убеждал, что ему не дойти даже до середины,а когда я сажал его в поезд, то он бунтовал,вырывался, кричал и кидал из окна чемоданы,по платформе слонялся, стоял у ларьков, как большой,с алкашами – ведя разговоры о, кажется, Бартеили марте, не помню… о Барте, о марте, о смерти,о скрипичном концерте, как водится у алкашей, —в общем, весь распустился. Домой возвратившись, хамил,симулировал то ли мигрень, то ли гипертонию.Я отмыл в бадузане его, напоил, накормил,положил на кровать – сам всю ночь проходил за стеною,пил шалфей, пил пустырник, себе самому был смешон,проклинал мою старую жизнь под звездою убогой…А наутро он встал, хлопнул рюмку, сказал: я пошёл —и ушёл от меня восвояси – своею дорогой.
Прощёное воскресенье
Я чтo хочу сказать – да вот, пожалуй,и ничего: что март прошёл впустую.Я ни против чего не протестую —вот только жалко книги залежалойне продолжал… она не продолжаласьсама, ей всё чего-то было мало,она лежала, вызывала жалостьи ярость, ярость тоже вызывала.Март – вообще – не самый лучший месяц:весною я гневлив и всё пытаюсьуединиться, окна занавесить,не отвечать по телефону, то естьзабиться в щель, забыться, затеряться,не то – совсем уйти и не сказаться,нет, раствориться – в кофе, хоть с корицей,хоть с кардамоном, хоть с любой из специй.А чтo хочу сказать – да извинитьсяза то, и за другое, и за третье:вот, за отчизну… нет, за заграницу,за старое – нет, новое столетье.
Собака Отто
Собака Отто умел отниматьодин от пяти и шести.Собака Отто умел пониматьразные разностии был задумчив не раз на дню(тогда его взгляд пустел).Он мог бы напоминать Камю,если бы захотел.Собака Отто был полон тайн —чудесная голова;о нём писала б Гертруда Стайн,если б была жива.И если б он был в её кругу,они бы были на «ты»,но он обычно лежал на лугуи просто нюхал цветы.И с ним было не о чем говорить,поскольку он всё постиг,его душа была лабиринт,но сердце было – цветник.И он презирал эту жизнь – за скарб,за скорбь, за базар-вокзал.А после собака Отто вдруг starbи ничего не сказал.
«…что однажды придёт исцеление…»
…что однажды придёт исцеление,что апрель с декабрём не сравнится,что страна, дай-то Бог, не последняяи страница —этим и утешайся, как пьяница:тем, что пьётся пока, тем, что пенится,ещё пенится пиво в ковшеи не выпенится вообще.…что весна принесёт тебе ласточку,а уж та принесёт тебе весточку —приглашенье в иные широты,где играют в иные шарады:забубнили ключами небесными,забренчали небесными баснями —и открылся заоблачный ларчик,и понятен Господний узорчик.Так и думать бы… если бы думалось!Только жизнь – как шиповник, как жимолость,просто так себе произрастая —безголовая вся и пустая:пьешь Господнюю кровь, Его тело ешь,ходишь-бродишь… волчишь и медведишь.Ничего-то ты больше не сделаешь,никуда-то уже не уедешь.
«Если б мы встретились с Вами, то я б рассказал…»
Если б мы встретились с Вами, то я б рассказалновые вещи о стареньком нашем тогда:там всё опять поменялось – костюм на камзол,музыка на дибазол, и не видно следаот… да какое там «от», дамы и господа!Я переставил опять фортепьяно и шкаф,чуть передвинул и сильно расширил окно,заново всем объяснил, кто был прав, кто неправ,кто был герой, кто был… ммм… золотое руно, —тут эвфемизм, дорогие, но пусть, всё равно.Я королю показал, как ходить королю,пешек отшлёпал по задницам толстым, а турпросто послал, потому что, пардон, не люблюкраеугольных камней и простецких натур —я фьоритуры люблю, тирлирли-тюрлюрлю.В общем, там всё по-другому, на случай чего —и, говорят, ничего… и приволье мечтам!Всё это памяти ловкость, а не волшебство,я бы провёл Вас по этим далёким летам,если б мы встретились… как Вас там, как же Вас там?
«Вот бы приманить удачу…»
Вот бы приманить удачу,да к удаче бы в придачуветерок с зюйд-веста…а что к счастью бьются блюдца,и за что быки берутся —это-то известно!Мы не жили жизнь наскоком —мы готовились к урокам,мы азы зубрили…нам в смятении глубокомразве только ненарокомудавались трели —и всего-то два-три звука,а смотри, какая мукав бедном их сплетеньи!Но зато из мыслей горькихвырастали на задворкахдивные растенья:типа мирта, типа мяты…где ж те тэты, где ж те йоты,где ж то изобилье!…ходит, ходит бык с рогами,топчет бодрыми ногамивсё, что мы любили.
«Счастью-то, наверно, уже не бывать…»
Счастью-то, наверно, уже не бывать —ну и наплевать.Сизокрылый месяц утомился кивать —откивал своё и улёгся в кровать…Если б научиться наконец рисовать!Чтобы акварелька по водам плылана краю стола,чтобы всё забыла: как жизнь, как делаи какое имя у её ремесла,чтобы потекла на паркет…Ничего, что счастью-то уже не бывать, —если б научиться наконец рисовать,если бы суметь всё забыть наконец,кроме слова «цвет».Говорят, за нами уже послан гонецна одном небесном коне —мы его однажды увидим во сне,если не в окне:конь попьёт из лужицы, натёкшей с кистей,станет розоват,а гонец надарит нам с небес новостей,чтобы – рисовать!