Наследница для Чудовища
Шрифт:
— Да… — шепчу, но через мгновенье осекаюсь. И будто миллионы стрел, выпущенные словами Замута, пронзают меня разом. — Что ты сказал?!
— Я говорю, трахаться еще будем, Айана Хамарова?
Его улыбка сменяется белоснежным оскалом. И словно демон восставший из ада, Замут, щурится. Пропускаю пару ударов сердца и леденею. Мозг отключается, а тело захлестывает инстинктом самосохранения. Не понимаю как, но я изловчаюсь, проскальзываю по дивану на пол. Трачу секунду, чтобы оглядеться, а после голышом несусь на второй этаж.
— Стоять, Якутка!
— Пошел на хрен!
Задыхаюсь и на половине лестницы оборачиваюсь, видя, как Замут в спешке натягивает штаны. Опять срываюсь с места и преодолев лестницу, не успеваю остановиться и впечатываюсь в первую дверь. Она незаперта и поддается. Я вваливаюсь в комнату, падаю на колени, но тут же поднимаюсь и закрываю изнутри щеколду.
Только теперь, переводя дыхание, догадываюсь, что оказалась в кладовке. Просторной кладовке квадратов на тридцать, где Замут хранит то, что выкинуть жалко. Гребаный Плюшкин. Вздрагиваю и слышу, как Чудовище скребет ногтями по створке.
— На выход, Якутка.
— Никогда!
Он с силой ударяет кулаком для предупреждения, и я понимаю, что дверь вскоре не выдержит и слетит с петель. Покрываюсь испариной, уже начинаю молиться. Хватаюсь за голову, бешено метаюсь глазами по кладовке.
Подбегаю к деревянной табуретке, беру ее двумя руками и замахиваясь прицеливаюсь. Нет. У меня не хватит сил. Под настойчивые удары по ту сторону двери, я ставлю табурет у стены рядом с порогом.
На панике кружусь по кладовке, достаю десятилитровую кастрюлю. Основательную. Еще советского выпуска. И поварешку под стать. Поварешку я зажимаю в зубах, а кастрюлю переворачиваю днищем вверх. Я подхожу к табуретке и встаю на нее.
— Господь-Господь…
Через минуту дверь поддается и с грохотом падает внутрь комнаты. Замут перешагивает порог. Я дергаюсь, молниеносно надеваю кастрюлю на голову Чудовища. Вынимаю изо рта поварешку и с размаха бью по дну.
Эмин. (Замут).
Я открываю глаза оттого, что кто-то сдавливает мою руку. Оглядываюсь по сторонам и испытываю странное чувство. Мне оно не знакомо, зато я прекрасно считываю его с других. Страх. Острый, на грани безумия. Страх, пробирающий до костей. По щекам текут горячие слезы и солью проступают на губах.
Оглядываюсь по сторонам и вжимаю голову в плечи от оглушающей бомбежки.
— Эмин, сынок, поторопись! — в отчаянье молит женщина и насильно тянет меня по заваленной мусором улице. — Мы должны успеть принести хлеба тете Вале и дяде Мансуру. А еще поделиться с дедушкой Баширом со второго этажа. Не забыл?
Первые три секунды мне хочется спросить:, но потом по грудине, как лезвием полоснуло.
Изнеможденная и рано постаревшая женщина моя мать. У нее растрепаны волосы, а платье запылилось. Ей тоже страшно, но она продолжает вести меня через руины, стискивая мою маленькую ладонь, а второй крепко прижимает булку серого хлеба.
Среди хаоса, летающих над головами самолетов и разрывов бомб я узнаю Грозный.
Мы
Прячусь за мать, когда из-за проржавевшей будки с лавочкой вышаркивает лохматый старик похожий на бродягу.
— Она защищает Родину. Ты подрастешь — тоже будешь! — тычет на меня пальцем.
А мать ему отвечает:
— Хорошая девушка. Дай бог ей удачи!
Мы сворачиваем влево, и по центру двора я вижу разрушенный от снаряда дом. А под завалами старики лежат. Русские. Они еще с фашистами воевали. Теперь никто не может их достать. Нет техники, нет подъемного крана. А дом упал, этажи упали…
Мама насильно подводит меня так близко, а я не хочу, упираюсь. Я боюсь, что услышу их крики, и не буду спать никогда. Почти неделю люди страдают от их стонов, воплей, а спасти никак не могут. Рядом с домом на одной из плит горят свечки, расставлены граненые стаканы с водой и кусками хлеба. Очень страшно. Война.
Пересекая двор, мы заходим в открытый подъезд на первый этаж. Мать тайным ритмом стучит по створке обтянутой драной клеенкой и вскоре дядя Мансур открывает нам дверь.
— Саид сказал, танки опять вывели в город, — строжится худой седовласый мужчина. — Не отпускай больше Эмина смотреть на них. Добром это не кончится!
— Да кто же его удержит…
Мой отец солдат и сейчас на войне. Мы с мамой остались в однокомнатной квартире. С нами поселились соседи, которые боятся жить на высоких этажах. Всем тесно, и мы спим по очереди на одном диване. Зато у меня есть друг Салих. И сегодня мы снова сбежим. А еще мне грустно смотреть на мать ведь она дрожит.
— Мансур, это последняя булка. На заводе больше хлеба нет…
— Лейла раздобыла капусты.
И тут не выдерживаю я и взрываюсь от счастья:
— Ура! Мы будем есть капусту!
Вприпрыжку бегу на кухню, вижу своего друга Салиха. Ему, как и мне лет десять и рассуждаем мы именно на этот возраст. У Салиха тоже сбритые волосы на голове, чтобы не завшиветь. Сегодня друг особенно загадочный. Он жестом подзывает к себе и разворачивается спиной, что-то достает из кармана.
— Салих, где ты взял складной нож?
— Украл у дяди. Мы пойдем воевать, Эмин. Нужно защитить наших матерей!
В квартире стоит духота и потный смрад. Я усаживаюсь возле порога на пол и обнимаю свои разбитые коленки. Следует дождаться момента пока злой Мансур отвлечется, тогда мы с другом сможем уйти на войну. Через минут двадцать дядя шагает в сортир, и я с Салихом подобно вражеской пули вылетаю в подъезд. Нутро пылает от огня и драйва.
— Вместе до конца, Эмин!
— Конечно, друг!
С одним раскладным ножичком выбегаем на улицу. Пересекаем пустынный двор и через мгновенье падаем ниц на землю, прикрывая голову руками. Я глохну, мои глаза запорошило песком. Рот полон грязи, плююсь. Мы слышим гул от самолета, а после взрыв.