Не подпускай меня к себе
Шрифт:
— Что занята, — перебивает меня Егор. — Я про завтра.
Я вздыхаю и опускаю голову. Ну, вот что он прицепился ко мне? Я же не красотка, чтобы за мной парни бегали. Я просто хочу… Сама не знаю, чего.
— Я подумаю. Завтра скажу.
— Хм, — Егор облизывает пересохшие губы. — Хорошо. Значит, увидимся завтра?
— Я же сказала…
— Что подумаешь, — снова перебивает меня парень. — Не будь занудой, я же тебя не под венец зову. Че ты сразу напрягаешься.
Я закатываю глаза и вздыхаю. Вот же приставучий тип.
— Всё, пока, — бросаю я, разворачиваясь к двери и слыша отчётливый смешок за спиной.
Фыркнув,
4
EA7 — Roy Jones Jr.
– Can't Be Touched
Егор.
— Зачем ты увязался за мной? Ты же нихера не спортсмен, — я скептично смотрю на Матвея, который во время урока русского языка неожиданно заявил, что хочет пойти со мной на тренировку.
Это как минимум странно, потому что обычно друга туда не затащишь. Он не любитель смотреть на потных парней, отрабатывающих приёмы на грушах. Бывает, иногда он заскочит к концу тренировки, чтобы подождать меня и пойти вместе где-нибудь потусить, но это случает довольно редко.
— Скучно мне, — парень пожимает плечом, накидывая на голову капюшон куртки. — Решил посмотреть, как тебя избивают на ринге. Раз я этого сделать не могу, то хоть полюбуюсь со стороны.
Я прищуриваюсь, внимательно всматриваясь в профиль парня и думая о том, что здесь явно что-то не чисто. Что он хочет от меня? Зачем ему, не любителю спорта, весь вечер сидеть на скамейке и ждать, пока я извожу своё тело?
— Я тебя знаю не первый день, что ты задумал? — тяну я.
Мы идём по улице города, направляясь в зал, где я обычно тренируюсь. Вечер сегодня морозный, и мои щёки предательски пощипывают, из-за чего я кутаюсь в шарф, чтобы не было так противно. Руки в карманах слегка замёрзли — я не взял с собой перчатки, да и вообще обычно не ношу их, потому что вечно где-нибудь забываю.
— Ничего, — бросает Матвей. — Дома просто отец.
— О, — я фыркаю, понимая друга без слов.
У него непростые отношения в семье. Его отец — военный. Настоящий тиран, каждый раз при малейшем проступке грозящийся, что отправит сына в военное училище. Или в армию, но в армию друг так и так собирается после школы, совершенно не горя желанием куда-либо поступать.
Его родители развелись пять лет назад, потому что отец периодически поднимал руку на мать, — она в конце концов не выдержала и подала на развод. Затем мужик свалил в другой город, нашёл себе новую подружку, женился на ней, но что-то у них пошло не так, и вуаля. Снова развод.
И вот спустя четыре года он опять появляется на пороге дома Матвея, весь такой миленький, добренький, с цветами и подарками и на коленях умоляет бывшую жену простить его. Якобы, всё осознал, исправился, изменился и больше так не будет. Друг, конечно, воспринял всё это в штыки, мол, чёрта с два ты будешь жить с нами. Ну, отец так и ушёл, а потом Матвей узнал, что они с матерью начали тайно пересекаться, типа она простила его или что-то такое. Сначала все эти секретные встречи на протяжении полугода, а потом отец начал приходить в открытую. Он, конечно, не жил с ними, Матвей бы этого так просто не оставил, ушёл бы из дома или более того, выгнал бы отца пинком под зад, и его мать это прекрасно понимала. Но иногда всё-таки этот мужик приезжает к ним на несколько дней, а потом снова сваливает в другой город на работу. Он там неплохо утроился в армии.
Поэтому, в такие моменты мой друг старается проводить дома как можно меньше времени, чтобы не пересекаться с папашей, и я его прекрасно понимаю. На его месте, я бы давно вмазал своему отцу, если бы он хоть раз поднял руку на мать. Да что уж там на мать, просто на женщину. Мужчина должен защищать слабый пол, в противном случае это не мужик, а мешок с дерьмом.
— И надолго он? — интересуюсь я.
— Да хрен его знает, — Матвей останавливается перед входом в зал и достаёт пачку с сигаретами. Я немного подпрыгиваю на месте, чтобы согреться, и пристально наблюдаю за тем, как парень прикуривает. Он шумно выдыхает дым и осматривается. — Достал он меня. Строит из себя заботливого папочку и думает, что я всё забыл. Единственное, что я у него когда-нибудь попрошу, чтобы он поднял связи и отправил меня куда-нибудь на флот или в десант.
Я внимательно наблюдаю за другом, шмыгая носом. Не весело всё это.
— Зачем тебе в армию, ты же ненавидишь спорт? — бросаю я.
Он пожимает плечом.
— Не знаю. Хочу в армию. Потом пойду в полицию. Может в МВД. А может, и в ФСБ возьмут, — шутит Матвей, и я фыркаю.
— Да кто тебя в ФСБ возьмёт с такой подготовкой, ты даже меня на лопатки уложить не можешь, — издеваюсь я. — Вот меня туда с радостью примут. С руками оторвут.
— Ага, мечтай.
Парень выбрасывает сигарету в урну и первым поспешно направляется к дверям. Мы заходим в помещение, и я с наслаждением выдыхаю, когда тепло прикасается к моей коже. Воздух здесь пропитан потом и запахом бесконечных тренировок. Некоторые парни уже работают с грушами, некоторые стоят в стороне и что-то обсуждают. Здесь своя особенная атмосфера.
Я смотрю на ринг: там парень работает с лапами (овальные подушки из кожи с креплениями для рук. Их надевает тренер или напарник и использует в качестве мишени для ударов своего подопечного).
Я подхожу к рингу и стягиваю шапку, на ходу расстёгивая куртку.
— Йоу, папаша! — кричу я.
Мужчина что-то говорит парнишке и подходит ко мне, облокачиваясь о канаты. У него тёмные голубые глаза, светлые волосы и шрам над бровью, который когда-то давно ему оставил противник на ринге.
— Здесь я твой тренер, а не отец, сколько раз повторять?
Я усмехаюсь.
— Да ладно, па, тебе не привыкать. Тебе не идёт быть таким серьёзным. Ух прям, мурашки аж, — издеваюсь я. Матвей рядом со мной усмехается.
— Переодевайся и на разминку, клоун, — фыркает отец, возвращаясь к своему подопечному. Это какой-то новенький парень, первый раз его вижу, но держится он неплохо.
Я стягиваю куртку, киваю Матвею и направляюсь в раздевалку. Да, мой тренер — это мой отец. Он раньше занимался профессиональным боксом, но теперь у него своя секция и молодые парни под рукой, мечтающие выйти на мировой уровень.