Не смей меня... хотеть
Шрифт:
— Брату говорила?
— Ты с ума сошла? Чтоб Игореха его побил? У него и без того от папы последнее китайское. Еще один залет — и в военку уедет… Папа обещал.
— Ладно… Я с ним поговорю.
— Нет! — пугается Поняшка, — я сама! Да и нормально все, чего ты всполошилась? Я же не дура, говорю тебе, все с ним сразу понятно… Простой, как пять рублей.
Я в корне не согласна с таким определением Сомика. Был бы он простым, не выворачивался бы с таким умением из не самых лайтовых ситуаций, в которые попадал
— И вообще… Чего обо мне думаешь? О себе беспокойся! Тебе , вон, на свидание нечего надеть… Скажешь, кто он? Я знаю? Видела?
— Нет… — машинально отмахиваюсь от вопросов, иду к шкафу и снова его гипнотизирую, надеясь, что осенит с одеждой.
— Ладно, я пошла, — Поняшка кидает взгляд на загоревшийся экран телефона, — Игореха потерял.
— Риса, я тебя прошу… — начинаю я опять про Сомика, но подружка обрывает весело:
— Ой, ну все! Ляпнула на свою голову! Хорошо погулять!
И выметается за порог комнаты.
Я слышу, как она прощается с мамой, благодарит за печеньки, и мама ей , естественно, сует еще сверток с собой.
Хлопает дверь, я смотрю на улицу и наблюдаю, как Поняшка, блестя на солнце разноцветными волосами, выбегает за ворота.
Зорко осматриваю пространство за воротами, но приметной субару Сомика не наблюдаю. И хорошо.
Но взгляд цепляет что-то чужеродное, останавливаюсь, выхожу на балкон, пристальней всматриваясь в незнакомую черную машину.
Издалека не различаю марку, явно что-то не самое новое, очертания хищные, спортивные, но видно, что кузов старый.
Машина спокойно стоит в проулке, на выезде из жилой зоны, вся тонированная, загадочная…
И, черт, похоже, я знаю, кто ее хозяин.
Значит, выяснил, где я живу.
Может, и номер телефона знает?
Позади пиликает сообщением смартфон.
Поворачиваюсь, смотрю на него, и в душе что-то странное поднимается: волнение пополам с опасениями.
И номер телефона, значит, знает…
Глава 19
Интересно, он выйдет, дверь откроет? Или просто из вежливости… Хотя, где Немой, а где вежливость?
Я иду к черной тонированной машине, ощущая себя словно под прицелом снайперской винтовки. На редкость неуютно и глупо.
Злюсь на глупое платье, которое натянула в последний момент, все еще находясь в шоке от того, что Немой знает мой адрес и мой телефон. На развевающиеся волосы, тоже глупые, не успела уложить, и теперь они тупо лезут в лицо, цепляются за блеск для губ, которым в спешке мазнула разочек, и забыла, что в состав входят ментоловые нотки. И теперь губы покалывает, и ощущение, будто они в объеме увеличились. А учитивая, что там и так все сверх меры, то вообще…
И глупо
И сама ситуация, в которую угодила, тоже… Глупая!
Ну что же он не выходит?
Если не выйдет, развернусь сейчас и пойду обратно! Это неуважение, в конце концов…
Хотя, опять же, где уважение и где Немой?
Почему он, кстати, Немой? Никогда не задумывалась над этим вопросом, а сейчас, конечно, самое время, да…
Дверь машины открывается, когда я прохожу примерно половину пути от моего дома до нее.
Я сбиваюсь с шага, видя, как появляется из-за руля здоровенная мрачная фигура.
В легкой панике отмечаю, что Немой, похоже, вообще не заморачивался подготовкой к свиданию. По крайней мере, выглядит он так же, как и сегодня в универе. Джинсы, темная футболка, куртка, смурная небритая рожа. Ни улыбки, ни хотя бы попытки проявить дружелюбие.
Да-а-а… Может, развернуться, пока не поздно? И пусть думает обо мне, что хочет. Не плевать ли?
Тут Немой, словно распознав в моем мятущемся взгляде пораженческие настроения, делает шаг вперед, неожиданно оказываясь очень близко. Так близко, что мне приходится задирать подбородок, чтоб ему в глаза посмотреть. И нет, ничего особенного я там не вижу: все тот же мрак и полную непроницаемость.
Он молчит, только смотрит и смотрит на меня.
Выдыхаю тихонько. Ну что же… Будем делать хорошу мину? Свидание спасти уже нельзя, нечего там было спасать изначально, но хотя бы попытаться поддерживать видимость диалога…
— Привет, — иду я первой на уступки, здороваясь.
— Привет, — хрипит он неожиданно низко. И опять молчит. И смотрит. Так, словно я в чем-то виновата сейчас. Словно сдерживается, прикидывает, что сделать: развернуться и уйти, нахамить мне, послать… Или что еще?
— Красивая машина, — разрываю я эту дикую неуместную паузу.
Немой оглядывается, словно не понимая, о какой именно я машине, потом опять смотрит на меня и неуверенно кивает. И молчит. Да что за наказание такое!
— Поехали? — опять проявляю я инициативу. Хотя, именно в этот момент могла бы просто прекратить наши совместные мучения и уйти.
Явно же он не рад, что притащился сюда, ко мне.
Явно не знает, что делать, о чем со мной говорить…
Зачем я это все делаю?
Зачем продлеваю агонию?
Немой смотрит на меня… И опять кивает! Шикарный диалог, я считаю! Прекрасное будет свидание!
Он еще пару секунд что-то изучает в моем лице, а затем разворачивается… И идет к пассажирскому! И, под моим изумленным взглядом открывает дверь! Боже! Мы в курсе о манерах? Это уже само по себе нонсенс…
Я в таком шоке, что даже не комментирую происходящее, молча иду и сажусь в машину.
Пока Немой обходит капот, с любопытством оглядываюсь.
Внутри все черное, кожаное.