Не умирать в Венеции
Шрифт:
«Чужбине, хихи», – ее очень забавляет моя манера выражаться витиеватей и мудрёней, чем к тому располагают обстоятельства. Я не успеваю обидеться, поскольку по правую руку обнаруживается одна из лучших желатерий города. Скорей сюда, попутно бросив преисполненный презрения взгляд на очередь в соседний Макдональдс… Она берет два шарика: фисташкового и страчьятелла (скорее, из спонтанной симпатии к звучанию слова, нежели из сознательной приверженности вкусу) – я останавливаю выбор на классическом шоколадном, и мы всверливаемся в узкий проход напротив, обрамленный красным кирпичом. Через сотню метров обнаруживаем себя на причале за резным Ка-д’Оро. Я жестом радушного хозяина приглашаю ее присесть на деревянные мостки рядом со мной. И так, болтая ногами над жалостливо хлюпающей морщинистой бледно-бирюзовой поверхностью, мы сидим пятнадцать минут. Пока она не приканчивает свой десерт и не прикрывает глаза, достигая пика гастрономического блаженства. «Хочешь еще?» – дразню я, нарушая ее сладкую истому. Она только хохочет в ответ и многозначительно поглаживает себя по животу, рискуя свалиться с нашего ненадёжного пьедестала.
Ветер захлебывается тремя широкоформатными флагами, что на фасаде дворца Песаро; пришвартованные далее гондолы отбивают бортами заторможенную чечётку; в нее вклиниваются своим непрошенным соло спешащие мимо по делам чайки. Гранд-Канал – его сиятельная светлость-суфлер – сторожит подмостки большой сцены, где одно за другим по-прежнему блистательные, хоть и очевидно потрепанные временем палаццо беззастенчиво разворачивают перед зрителями свои потёртые арки, колонны и балюстрады. Время близится к полудню, когда рельефы становятся мягче, колонны круглее, капители кудрявее, карнизы четче, шпили тверже, ниши глубже…
5
Я веду девочку к Сан-Марко, слегка кружа, увлекаясь очередным симпатичным видом, обещанным ближайшим калле. Мы точно успеваем пересечь не меньше двенадцати мостов, когда наконец выныриваем из-под арки часовой башни к площади, разбитой надвое светотенью.
В такой ясный день видно далеко и полно. Лев Марк приветственно машет крылом, приглашая придвинуться поближе к набережной, набрать этой синевы в лёгкие, упиться видом и просоленным воздухом – хоть в банки крути, не пропадёт и через сотню лет. Но сначала нам предстоит пересечь необъятное поле Сан-Марко, лавируя между волнами туристов, то следуя движению толпы, то идя против потока. «Не представляю, что же творится здесь в сезон, если зимой столько народу! – бросает она мне, упорно торя тропинку между пиками селфи-палок и стратегически огибая хвост очереди в собор. – Как сельди в банке, ей-богу!» Людское море волнуется раз и два, не думая расступаться перед нами, а напротив, то и дело норовя разорвать нашу связь. Но я цепко держу любимую за ручку: она мой якорь и мой буксир одновременно, без нее я точно пойду ко дну, захлебнусь и забудусь посреди толпы, больше не понимая, где я и что я. «Постой, милая! – задыхаясь от бодрого брасса, молю я. – Разве ты не хочешь, чтобы я рассказала тебе об истории Дворца дожей, и собора, и часовой башни, и…?» «Давай попозже!» – кинув на меня лишь краткий досадливый взгляд, просит она.
Конец ознакомительного фрагмента.