Ненастоящий герой. Том 3

N&K@

С потолка свисали перекрученные веревки, связки чеснока, сушеные травы, обереги. Имелась так же и старая тряпичная кукла лишенная конечностей, но с непомерно большой головой и глазами разного размера.

Окон и дверей в помещении не наблюдалось. Как и стола, место которого занимала небольшая деревянная платформа, заставленная не новой, но чистой посудой. Там же сидел упитанный кот, изучавший гостя внимательным взглядом. Животное обладало пушистой черной шерстью с сероватым отливом и короткими белыми усами.

Неподалеку от кота расположилась и хозяйка —

женщина весьма преклонного возраста. Казалось дунь на нее — и рассыплется горстью песка, которую укроют простые домотканые одежды. Судя по седым волосам, высохшему телу и морщинистой, похожей на потрескавшийся пергамент коже, фор Корстед дал бы ей лет сто двадцать. Люди, правда, столько не живут. Если только среди их предков не затесался кто-то из эльфов ну или хотя бы дварфов.

— Садись уж. В ногах правды нет. — произнесла женщина, проведя рукой над стоявшим перед ней казаном.

И пусть тот был заполнен всего лишь водой, но на его поверхности неожиданно заплясали искры, складываясь в похожие на горы фигуры.

Радремон сел. Кот зевнул, демонстрируя острые клыки. Хозяйка погладила его и почесала за ухом.

— Где я? И кто ты? — строгим тоном спросил фор Корстед, начав с двух самых животрепещущих вопросов. — Как я здесь оказался?

Женщина молчала, глядя на гостя неожиданно ясными, полными жизни глазами. В них отражался маркиз и языки пляшущего по поверхности воды огня. Она будто видела его насквозь, но, тем не менее, все равно ждала ответа на заданный ранее вопрос.

— Я ведь могу и по-другом поговорить. — разозлившись, прорычал фор Корстед и потянулся к шпаге.

Вот только в руке у него оказался лишь небольшой серый комок. Такой, каким он нашел его в данже.

— Мимик твой тебе не поможет. — спокойно произнесла женщина. — Слаб он. И ты слаб. Хотя и встал уже на путь силы, но сам ее не осознаешь.

Она провела рукой над посудиной, и в тот же миг пламя взвилось под самый потолок, при этом, как ни странно, не причиняя вреда ни ей, ни Радремону. Хотя маркиз видел, что это самый настоящий огонь, а не какая-то там иллюзия.

И ощущение. Знакомое ощущение. Такое он уже чувствовал, когда вызвал гнев одного зловредного старика. Будто стоишь перед лицом бури, и та готова в любой момент наброситься на тебя, закружить, завьюжить… Но сдерживается, подчиняясь стальной воле хозяина.

— Что это за заклинание? — спросил фор Корстед.

И вновь без ответа.

Лишь опало сияние, разлившись по поверхности воды чарующими узорами.

— Хорошо. — кивнул маркиз, беря эмоции под контроль. Может он и был уверенным в себе, наглым и дерзким человеком (вернее стал им, волею судьбы и вопреки желанию оказавшись вдали от дома), но оставался также личностью благоразумной и расчетливой, способной верно оценить обстановку. — Меня зовут Радремон фор Корстед. В прошлом — хранитель врат Его Величества Фансона Тарга фон де Каваса, а ныне…

Радремон

задумался. Ему уже не раз доводилось размышлять на тему того, кем он является, но к однозначному выводу он так и не пришел. Одни считают его убийцей и преступником, другие — героем, третьи… третьи знают, как надежного товарища и лидера. Но что из этого является его истинной сутью?

Все?

Или ничего?

И вновь вереница серых образов заполонила разум фор Корстед, перемежаясь с новыми, более яркими воспоминаниями, подаренными Миткаласом. От этой чехарды у Радремона поплыло перед глазами, и он привычным усилием воли затолкал весь клубок в дальний угол сознания.

Нужно найти родовые владения. Найти родовой замок. Там будут все ответы.

По крайней мере так думал маркиз. И к осуществлению этой цели он уже был как никогда близок.

— Ныне я — гость. В обители уважаемой… — выкрутился фор Корстед, заодно предприняв очередную попытку выяснить где оказался.

— Уже лучше. — кивнула женщина. — Вижу, не безнадежен. Имя же мое я уже забыла когда забыла. — она хрипло рассмеялась, и кот посмотрел на нее с явным неодобрением. — Зови меня Друха. Друха Вестница.

Радремону доводилось слышал это имя прежде, но виду он не подал. Друху несколько раз упоминали члены его спаты, ведя праздные разговоры за выпивкой или у костра. Или за выпивкой у костра.

Их истории различались в деталях, иногда выставляя Вестницу похищающей младенцев злодейкой, а иногда приписывая ей помощь заблудившимся путникам. Но в одном небылицы сходились — Друха существовала еще до сотворения Миткаласа и исчезнет только с его смертью.

В этом мире вообще придумали легенды, не основанные на чем-то реальном? Или хотя бы те, в которые фор Корстеду не придется вляпаться? Сперва летающая лавка, теперь вот это. Хотя пользу от трофейного магазина переоценить сложно.

И есть, все-таки есть что-то общее у сидящей перед перед Радремоном женщины и зловредного старикашки за стойкой. Причем помимо седых волос и прямой, как спина кадета, манеры речи.

Что-то…

Что-то…

Мысль порхала вокруг маркиза испуганным воробьем, никак не даваясь в руки. В какой-то момент ему показалось, что он ухватил ее за хвост, но в итоге в кулаке оказались лишь перья, а птица упорхнула, оставив после себя горесть разочарования и плевочек помета.

— Неплохо, совсем неплохо. — одобрительно проговорила Друха, пристально глядя на маркиза. — Тренируйся чаще, и у тебя получится.

— Получится что?

— Магия, конечно. — сказала она тоном, будто объясняя ребенку, что огонь горячий, а вода мокрая. — Ты ведь о ней меня спрашивал.

Вестница махнула рукой, и пестик в ступке сам по себе начал толочь кристаллы соли, в печи вспыхнул огонь, из земли в горшке проклюнулся росток. Он вырос, расцвел, зачах, и порыв налетевшего из ниоткуда ветра бросил на колени Радремону сухие почерневшие лепестки.

Женщина щелкнула пальцами, и все вернулось в норму. Только лепестки остались на месте.